Esa cosa que es la felicidad

Estar en cibercafés tiene el plus de encontrar historias que uno no había planeado contar, a veces hallamos verdaderas lecciones como la de hoy:

La felicidad viene en forma de chocozucaritas con miel, un video de Winnie Pooh, y que mamà me lea el cuento electrònico(¿?), bueno al menos eso piensa Magaly(?) que està emocionadisìma frente a la pantalla.

temps..

Time, tempo, tiempo, hours, horas,heures
En la realidad, como en el papel : el tiempo está en otro lado.

Mondrián y el blog.

Blog, que me permite leerme, que permite leer lo que mis otros yoes dicen reflexión, sin responsabilidad, como hábito dañino, como válvula de escape, como represntación gráfica del laberinto en mi mente, como infinito, como mi propio sistema solar,con la expectativa, con el temor; Blog, como espacio,tal vez inútil; lo pienso una y mil veces inútil y sin embargo me sentiría extraño si no lo continuará; morbo, basado en hechos irreales, algún día desaparecerá, muy pronto tal vez; sin nada que decir para otros, con la desesperación de no hallar qué es exactamente , insano, blog; como el desierto, como sucesiòn sinfin de gotas en la ventana, constelación, abstracción visual, Mondrián, blogmondrián,entonces el texto con la idea de prolongarse .Blog, sugerir, provocar, irremediablemente blasfemar , texto flemático, ebúrneo. Blog(aquí le dejo por que la sicósis ya me invadió, otrea vez)

Gènesis Blogero

Me enteré de la existencia del blog, una tarde de noviembre, gracias a un amigo:

-¿Y cómo dices que se llama?

-Blog

-¿Block?

-No, blog con "g".

-Ah,¿y por qué lo escribes?

Era un requisito para la clase o seminario de literatura que para entonces Kubak cursaba, su maestra fue la creadora de, entre muchas otras cosas, blogsívela : Cristina Rivera Garza(mi amigo le ñadio recientemente un "Ana" ).

-Deberías tener uno -Dijo Kubak .

- No lo creo -contesté con esa determinaciòn que me ha hecho arrepentirme muchas veces de haber negado algo, he aprendido, poco a poco, la lección. Después un buen dìa me topé con el blog de Cristina Rivera , más tarde con uno colectivo llamado ENSAMBLE , este último contiene bastantes links a blogs de la más diversa y desvariada e insulsa índole, también leì otros blogs de compañeros de Kubak. El inicio de todo : leìa un poco de un blog un dìa, algo de otro en dos dìas, hubo ocasiones en que me la pasé blogeando por más de 3 horas.Leí artículos en períodicos acerca de la blogmanía,de una furia blogera. Al final de cuentas no tengo muy claro qué es exactamente un blog,pero aún así (tal vez en un afán por averiguarlo) me decidí a escribir , un buen día, el mío: tal vez fue el clima, o que el griterio en mi cabeza necesitaba un escape, que el aire era denso o que la amenenaza de aburrimiento era incipiente, tal vez fue todo junto.

La idea de hacer un intento de descripción de mis inicios como blogero surgió hace pocos días, no era muy clara, dudo que vaya a ser asì,pero al menos ahora estoy escribiendo por cierta inercia que disfruto, no me preocupa mucho la concordancia,el estilo o la gramática, sintaxís, vamos ni la fonética, me gusta que el texto vaya surgiendo de manera espontánea, sin tantas prisas, sin pensarlo tanto.

No sé que tan grave sea el asunto, no sè para què escribo o blogeo, según se prefiera, pues hasta ahora no enviado la dirrección de este blog a potenciales lectores, amigos sobre todo, de modo que no hay otro lector màs que yo , sin embargo me satisface tener un espacio en la red, donde pueda acceder cada vez que quiero : leer ideas,poemas, citas, que yo mismo me sorprendo de haber escrito.Me gusta observar como la pantalla va saturándose de letras, màs letras, millones de píxeles, que tal vez para muchos, no digan nada, pero para mí dicen algo, por mínimo que sea.

Si lo pienso, creo que no sería muy importante el que alguien leyera el blog, no creo que cambiaría algo, pues ya me acostumbrado a postear sin mucha conciencia, no pensando en sí me gustan o no, simplemente los coloco y voilà . Igual suena egoísta, pero en esa palabra hay una parte muy importante: ego,sólo ego; egolatría en estado puro, eso es el blog para mí(con suerte).

Clandestinidad

what a such nice word

Clandestinidad,clandestinity, secrecy,clandestin.

Amo esta palabra, tal vez por que mi vida siempre ha sido clandestinidad, yo soy clandestino.

Este blog es parte de esa idolatrada clandestinidad, es parte importante.

Blog...

Como todo buen mexicano dirè orgullosamente: " ni modo", ya me gusto esto de blogear, blog, blogista,blogsìvela; ya me gusto el jueguito, sè que ya me jodì  porque ahora no quiero que MÌ blog muera,quede  abandonado al màs puro desdèn(puede caer en mentes peligrosas),no.Lo vì dar sus primeros  pasos,  no quiero perderme sus primeras palabras, he visto algunos de sus tropiezos, en una palabra, quiero verlo crecer y aunque algùn dìa me diga adios, seguirè con la empresa(con un fervor parecido al de Marga Lòpez, espero).

Las despedidas

Se ha dicho todo o se ha dicho nada, nunca ha existido una del todo profunda en mi historia(siempre me quedò con algo de esencia de lugares, personas,tiempo, es mi venganza, mi diversiòn), las vivo de cerca, me aproximo, regreso y no me atrevo. Por ello no pudo escribir màs sobre elllas, porque me elevo un poco y las contemplo con vista cansada u obnubilada, es algo que tengo para mì.

La batallas en el no-desierto.

Siempre que lo pienso, en toda situaciòn, sigo igual de obstinado: odio acèrimamente  la violencia: verbal, fìsica, sicològica; ya no hablemos de la sexual; la odio en verdad, es genètico, no tolero los gritos, la exaltación, el enojo. A veces la gente suele confundir pacifista por idiota, pero al final  son ellos quienes han perdido, desde mucho antes(tal vez antes de iniciar la batalla).

¿Còmo estàs?
¿Por què las golondrinas hoy vuelan bajo?
¿Què es la libertad?
¿Para què quierès la libertad?
¿Cuàndo eres libre?
¿Por què eres libre?
¿Quièn dice que eres libre?
¿Quièn dice que no eres libre?
¿Infinito?
¿Finito?
¿Y el amor?
¿Sirve?
¿Inùtil?
¿Apesta?
¿Sentido?
¿Sì, el sentido?
¿Una cara?
¿La otra?
Dark side of the moon?
¿Para què?
¿Què importa?
¿Aliento?
¿Paràmetro?
¿Establecido?
¿Me conoces?
Which one?
¿suerte?
¿destino?
¿gente mala, instinto?
¿o demasiado estùpidos como para creer que todavìa hay gente buena?

No lo sè...L, y dudo poder averiguarlo, quizàs cuando reuna las respuestas serà demasiado tarde.
(si los acento estàn al revès: no es mi culpa).

Amenazo con regresar,  hay  varias cosas en stand  by , así que ordenaré ideas,  si eso es posible.

Otro aviso: pronto habrá links en el  blog , estoy en la selección oficial de cuales pondré. 

Acabo de leer que existe  gente que  escribe que no  tiene nada que decir y termina escribiendo  20 párrafos;  está bien, o no, sólo está. Hace  cierto tiempo que no escribo  o  blogeo, lo sé, en realidad es extraño pensar en los motivos que me  alejaron del  blogear, así que dire que no he escrito porque me duele el dedo  índice de mi mano  izquierda me corte  justo en el comienzo de la uña  al tratar de abrir un envase de leche.Es el motivo.

Frases (no) célebres I(habrá partes).

"De que te sirve tanto amor si de todos modos te mueres".

Dicha por un amigo en una noche de un 2 de abril(memorable, por cierto) en un arranque de cólera romántico, posiblemente ya superado, aunque uno nunca puede saber, apuesto que no es el primero,ni el último, en preguntarlo.

Frida.

De acuerdo al Reforma hoy es el 50 aniversario luctuoso de Frida Kahlo,parece mentira, pero el tiempo pasa demasiado rápido(si nos ponemos realistas). Definitivamente en estos días se hablará y se dirá mucho acerca de ella. Si el mito supera la realidad o viceversa, y hasta se recordarán algunos chistes.Esto es la llamada posterioridad.

Deus...

En días pasados escuché constantemente frases tales como "gracias a Dios" "Dios, mediante" "Quiera Dios",no sé si las personas escribiran dios o Dios, no sé como es su dios, y sobre todo dudo que Dios de verdad este preocupado en que un pobre diablo llegue a su cita a tiempo,por ejemplo.

Se ha dicho de todo: no hay necesidad de creer en algo más(dado que no podemos aceptar nuestra intrascendencia, nuestra soledad, buscamos,según esto,algo a que aferrarnos); el dios de la Biblia es cólerico e injusto; Dios es una presencia fuera del alcance de nuestra razón, supranatural pero nunca irracional;etc,etc.Un amigo me mostró una vez una frase que decía más o menos así "Dios,debe amar a los imbéciles, porque hizo muchos de ellos".El asunto es complejo.

Chejovìn on writing.

"When you describe the miserable and unfortunate, and want to make the reader feel pity, try to be somewhat colder — that seems to give a kind of background to another's grief, against which it stands out more clearly. Whereas in your story the characters cry and you sigh. Yes, be more cold. ... The more objective you are, the stronger will be the impression you make." — To Lydia Avilova, March 19, 1892 & April 29, 1892

"Another piece of advice: when you read proof cross out as many adjectives and adverbs as you can. You have so many modifiers that the reader has trouble understanding and gets worn out. It is comprehensible when I write: "The man sat on the grass," because it is clear and does not detain one's attention. On the other hand, it is difficult to figure out and hard on the brain if I write: "The tall, narrow-chested man of medium height and with a red beard sat down on the green grass that had already been trampled down by the pedestrians, sat down silently, looking around timidly and fearfully." The brain can't grasp all that at once, and art must be grasped at once, instantaneously. And then one other thing. You are lyrical by nature, the timber of your soul is soft. If you were a composer you would avoid writing marches. It is unnatural for your talent to curse, shout, taunt, denounce with rage. Therefore, you'll understand if I advise you, in proofreading, to eliminate the "sons of bitches," "curs," and "flea-bitten mutts" that appear here and there on the pages of Life."— To Maxim Gorky, September 3, 1899



"Critics are like horse-flies which hinder the horses in their ploughing of the soil. The muscles of the horse are as taut as fiddle-strings, and suddenly a horse-fly alights on its croup, buzzing and stinging. The horse's skin quivers, it waves its tail. What is the fly buzzing about? It probably doesn't know itself. It simply has a restless nature and wants to make itself felt — "I'm alive, too, you know!" it seems to say. "Look, I know how to buzz, there's nothing I can't buzz about!" I've been reading reviews of my stories for twenty-five years, and can't remember a single useful point in any of them, or the slightest good advice. The only reviewer who ever made an impression on me was Skabichevsky, who prophesied that I would die drunk in the bottom of a ditch." — Quoted by Maxim Gorky in "Anton Chekhov," On Literature



"If there is a gun hanging on the wall in the first act, it must fire in the last."

Source: http://mockingbird.creighton.edu/ncw/chekwrit.htm

My dearest Chejovìn

En El Nombre de la Rosa,algùn personaje mencionò que los libros siempre se escriben acerca de otros libros,no recuerdo con detalles tal planteamiento pero èsa es la idea, de èsta manera los libros siempre estàn relacionados con otros y la literatura viene a ser un eslabòn irrompible,una especie de cadena alimenticia literaria. Por ejemplo, hace unos 3 años, me dejaron leer un libro llamado La Tumba(Josè Agustìn) donde hallè una referencia a Chèjov ¿quièn podrìa ser èse tal Chèjov? para no quedarme con la duda comprè dìas despuès un libro de cuentos escogidos,quedè fascinado.

Ayer, 2 de Julio,cumplìò 100 años de muerto (cosa curiosa: ahora ya no se celebra el nacimiento)y 2004 ha sido declarado por la UNESCO como el año de Antòn Chèjov.Cuando un tal Grigoròvich le escribiò para decirle que era un gran escritor, Antòn se conmoviò.
"En Moscù existe lo que se llama Circulo Literario . Telentos y mediocridades de todas las edades y todas las especies se reunèn una vez a la semana en un salòn de un restaurante y charlan.Si fuese a verles y les leyese un pequeño fragmento de su carta se reiriàn en mis narices.Durante mis cinco años de vagabundeo por los periòdicos , me acostumbrè ràpidamente a considerar mi trabajo con desprecio y me puse a escribir.Esa es la primera razòn.La segunda, soy mèdico y estoy metido en la medicina hasta el cuello. El proverbio de perseguir dos objetivos no ha impedido a nadie dormir tanto como a mì". Tambièn dijo que la medicina era su esposa y la literatura su amante,y yo no sè, pero me imagino que a veces se llega a ser màs felìz con la amante(¿casos aislados?. Nemirovsky(?) describiò a Chèjov del siguiente modo: Rostro delgado,mejillas hundidas,cabello tupido,barba rala,mirada extraordianria,penetrante, sensible y profunda a la vez, aire de modesto, aire de muchacha. Tolstoi decìa de èl que caminaba como una señorita. Chèjov se miraba de un modo distinto:"(soy) un joven, hijo de un siervo, de un pequño tendero, criado en el respeto a las jerarquìas, al besamanos de los curas,a la idolatrìa del pensamiento de los demàs, agradecido por cada pedazo de pan, azotado a menudo...haciendo sufrir a los animales, a quien le gusta cenar en casa de parientes ricos...".Se consideraba solitario, como sus personajes ."Asì como estarè acostado sòlo en la tumba, asì no obstante vivo en el fondo". Sin embargo le gustaba rodearse del bullicio :" necesito gente a mi alrededor , por que sòlo, no sè por què, tengo miedo".

Chèjov no moralizaba ni predicaba, como Tolstoi, la vida carecìa de sentido ¿cuàl es el significado de la vida?. Es como preguntarse què es una zanahoria. Una zanahoria es una zanahoria , eso es todo. "Los hombres comen, duermen, fuman y dicen banalidades y sin embargo se destruyen" pensaba Chèjov. La vida es rutinaria, ajena al romanticismo. " Se exige (al escritor) que el hèroe y la heroìna sean dramàticamente vigorosos. Pero en la vida la gente no se suicida, no se ahorca, no se enamora, ni dice cosas geniales a cada minuto. Pasa la mayor parte del tiempo comiendo, bebiendo...o diciendo tonterìas...La vida en escena debe ser lo que es en realidad, y la gente, por tanto, debe andar naturalmente y no sobre zancos". Màs tarde dirìa con la publicaciòn del Jardìn de los cerezos : " Todo lo que quise fue decir honestamente a la gente: mìrense, a ustedes mismos y vean què malas y monòtonas son sus vidas.Lo importante es que la gente se dè cuenta de ello,porque entonces seguramente crearàn una vida distinta y mejor...Y mientras esa vida diferente no exista , seguirè dicièndole a la gente una y otra vez: por favor comprendan que su vida es mala y monòtona".

El artista, pensaba Chèjov,,"observa,elige,conjetura,combina..."El artista debe estar consciente de lo que hace.Pero una cosa es la soluciòn del problema y otra su correcta presentaciòn."Sòlo lo ùltimo es obligatorio para el el artista".Entre 1886 y 1889, Chèjov cambiò, se ha dicho. Sòlo se volviò màs consciente.La vida de escritor le pareciò tan aburrida como la de los demàs,pero le satisfacìa que le pagaran y le hicieran sentir importante.Luego de que un periodista le llevò a viajar en primera clase escribiò:"En mi vida he vivido tan bien como(durante este viaje a)Petesburgo.Despuès de felicitarme, de colmarme de recibimientos, me dieron aùn 300 rublos y me devolvieron a casa en primera clase".Los pequeños placeres de la vida.