31.7.08

de la felina ofendida

Miss Pelotas

Ha pasado más de una semana y aún no me repongo de esta miserable sensación de pérdida. ¿Cómo es posible —pregunto al cielo, desgarrándome las vestiduras— que nuestra bellísima Miss México no sea hoy Miss Universo? ¿Qué es lo que pasa con las potrancas mexicanas, cuyas suculentas carnes son siempre arrasadas por las suculentas carnes de otras latitudes? ¿Acaso hay más exquisitez en las corvas venezolanas y colombianas? ¿Qué necesita el aguayón mexicano para ser exportado y adorado en el resto del planeta?Me cae que no lo entiendo (aunque, pensándolo bien —y en esta parte me pongo feminista—, un país civilizado no debería exhibir a sus mujeres de ese modo. Pero —y en esta parte me vale madre—, si organizamos concursos de perros, puercos, toros sementales y gordos que quieren dejar de serlo, bien vale la pena premiar la belleza, lo que sea que tal cosa signifique), ¡teníamos todo para ganar! Pero, claro, al hijito de Donald Trump se le ocurrió premiar a una morenota que espero no se parezca en nada al macaco subdesarrollado que gobierna Venezuela.Mi indignación y desconcierto llegaron al grado de provocarme una diarrea cuata de la que estoy saliendo gracias al té de corcho. Sin embargo, la confusión inicial se ha convertido en un odio jarocho que destino a la responsable de la tragedia de la belleza mexicana. Me refiero, oh sí, a la tal Lupita Jones.Para empezar, que alguien me explique cómo le hizo esa mujer para ser Miss Universo. No creo que haya sido por su nariz de bola —porque ganó con su órgano olfativo original y no con la cosa que le hizo su cirujano de cabecera—. Tampoco me parece que sea una lumbrera y ni siquiera ha de tener bonita letra, como dicen por ahí. Yo sospecho, en realidad, que fue reina gracias a que no se llama Guadalupe González, o Guadalupe Martínez, sino Guadalupe Yons, que suena más bonito.Eso me motiva a elucubrar que, por más buenona que esté la miss en cuestión, no ganará a menos que se llame algo así como Timotea Smith o Micaela Spencer. Así que yo le recomiendo muy seriamente a la señora Yons que deje de buscar a la mujer perfecta hasta debajo de las piedras —porque a veces ha elegido ejemplares que más parecen arañas que leidis—: de nada sirve que les enseñe a caminar con una torre de libros en la cabezota; o que ensaye con ellas la manera correcta de pelar la mazorca, para verse entre tiernas y zorras. Ni siquiera funcionará que repitan como merolicos los lugares comunes que deben usar como respuestas para preguntas comunes, en el afán de parecer hermosas versiones de la madre Teresa de Calcuta —aunque muchas de ellas sean madres, pero de Calputa—; ¡oh no!, nada de eso servirá. La única esperanza es contratar a un especialista en nombres poco rimbombantes pero muy pegadores, para que bautice a las nenorras antes de ser lanzadas a la aventura. Si me hacen caso, coronaremos muy pronto a Sinforosa Applegate, Domitila Hayek o Denegunda Simpson. Y el aguayón mexicano ocupará su merecido lugar en el mundo.
ps.- jajaja, hacerle caso a la muy ofendida felina, yo tampoco me repongo del trauma :P

22.7.08

Cosas que se hacen

cuando es el Geburtstag de Ferucci( el primero juntos-together) :












1) Tomar un autobús que, después de muchos baches y topes, nos llevara a cierto-lugar-místico-trágico-cómico. Después de eso finalmente el sitio.





2) Tour super rápido por las atracciones del lugar.












3) Entrarle a los taquitos de cecina salada, natural, pollo, campechanos, al agua de jamaica...












4) Comprar granada con chilito y limón, ese color rojo ambarino tan chido.







5) Nada mejor para hacer la digestión que subir 358 escalones












6) Observar el paisaje desde todos su ángulos












7) Leer en español, inglés y tratar de hacerlo en náhuatl, de menos el intento( y creíamos que aprender alemán era díficil).












8) Observarlo todo nuevamente , desde lo alto.












9) Tomar fotos y editar aquellas en las que no salimos guapos.












10) Conversar, reir, bromear, compartir, estar: una conjugación infinita de verbos.












11) Decir: ¡ cuánta paz!












12) El descenso de los 358 escalones.






13) Comprar un tehuacán preparado( muy distinto, por cierto, del tehuacanazo).









14) Comprar un chicarrón preparado( Ferucci, huyó de los cueritos ).



15) Sentarnos en el jardín central, observar, hablar: otra conjugación de verbos.



16) Comprar la clásica tepoznieve.


17) El regreso: el paisaje alto, el verdor, los páramos, los naranjos, los limoneros, la tarde cayendo sobre todo, sobre nosotros, sobre lo visto.



18) Und so weiter.



19) Ls imágenes no están en orden alguno, o en relación alguna con el enunciado. ^-^

20.7.08

My Skin - Music Video


Ferucci: heute drei Sätze für dich :
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1.- glücklicher Geburtstag!!!!
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2.-Glück, Liebe, Ruhe, Gesundheit... heute und immer!!
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3.- ich liebe dich, wie du dich nicht ausdenkst!!!
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^_^

15.7.08

what Cocteau said is that...

the only work which succeeds is that which fails

Arctic Monkeys - Brianstorm

one of the favourites ^-^

Some old track... or brian strom

Brian,
Top marks for not tryin'
So kind of you to bless us with your effortlessness
We're grateful and so strangely comforted

And I wonder are you puttin' us under
Cause we can't take our eyes off the t-shirt and ties combination
Well see you later, innovator

Some want to kiss some want to kick you
There's not a net you couldn't slip through
Or at least that's the impression I get cause you're smooth and you're wet
And she's not aware yet but she's yours

She'll be sayin' use me
Show me the jacuzzi
I imagine that it's there on a plate
Your rendezvous rate means that you'll never be frightened to make them wait for a while
I doubt it's your style not to get what you set out to acquire
The eyes are on fire
You are the unforecasted storm

(Brian)
Calm, collected, and commandin'
(Top marks for not tryin')
You made the other stories standin'
With your renditions and jokes
Bet there's hundreds of blokes that have wept cause you've stolen their ...thunder
Are you puttin' us under

Cause we can't take our eyes off the t-shirt and ties combination
Well see you later, ïnnovator

Ashes

( this sogn is, of course, for you ferucci: Ich Liebe Dich)

I Am A Pain In You're Ass
And I'm Wondering How Long It's Gonna Last
Be My Mirror, Be My Friend,
Be The Workhouse Of The Energy
I Twist Your Arm To Spin

Everyday, Like A Power Station
You Know It Isn't Good
I Know You're Burning Too Much Wood
Oh, And You Burn Out
The Twisted Irony Is
Your Ashes Come Home To Me
Come Home To Me

So We Take A Walk
To Make Some Sense
And I'm Wondering If You Fancy My Advance
I Have Pushed You
Way Too Far
And You Say Fuck You Little Princess
Who The Hell Do You Think You Are?

Everyday, Like A Power Station
You Know It Isn't Good
You Know You're Burning Too Much Wood
But I Said If You Burn Out
The Twisted Irony Is
Your Ashes Come Home To Me
Come Home To Me
Come Home To Me

Yeah Well Your Ashes Come Home To Me
Come Home To Me
Come Home To Me

You Know Well The Circus Gonna Have You On A Fucking Mantelpiece
The Mantelpiece
The Mantelpiece

anécdota

Salía, entonces, del ciber donde suelo escribir este blog. Caminar y pensar en evitar el mercado. Miércoles: día de mercado. Pensaba en que a veces es bueno observar, oler, tocar, todas las posibilidades que un mercado tradicional ofrece. Pensaba en el agotamiento general. En la aridez creativa. En no querer hacer nada al respecto de esa aridez. En las pocas ganas de ir hacia la lectura. Quería, como se dice, una pausa, stand by, piloto automático. Un par de días. Nada.
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Entonces, al entrar al edificio del mercado municipal, mi atención se dirigió hacía una fotografía: una joven desnuda, la espalda, volviendo el rostro: aniñado, andrógino, cautivador. La imagen acompañaba un cuento de Murakami, del cual sólo leí el título. Recordé que no quería leer nada, absolutamente nada. Recordé, también, que a un cierto grupo de compañeros de la universidad les "fascina" Murakami: por supuesto su afirmación me parece más que falsa, obligada, impostada, poco confiable. Me dije: Murakami les gusta e esos imbéciles. Seguí de largo.
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Regresé sobre mis pasos, echando por la borda la intención de no leer, hacer de lado la , dígamos, recomendación, netamente indirecta, de mis compañeros. Pedí que me obsequieran la hoja del diario que contenía foto y texto. Los tipos, dos hombres y una mujer, me miraban extrañados: ¿ por qué una hoja de periódico sería tan importante? ¿La usaría, también, para proteger cristales de un cuarto de la pintura nueva? Balbucí un par de cosas: que era un cuento y que yo estudiaba literatura. Los tipos me miraron igual o más extrañados. En fin, el hecho es que obtuve la hoja, la foto, el texto, el autor. Me convencí de que aún cuando sea leído por un grupo de compañeros a los que fastidio y detesto un poco, todo esto es recíproco, aclaro; no quiere decir que deba dejar de leer a Murakami ¿ cierto?. Este es el texto que me convenció de mucho más:
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.Sobre encontrarse a la chica 100% perfecta una bella mañana de abril
Haruki Murakami
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Una bella mañana de abril, en una callecita lateral del elegante barrio de Harajuku en Tokio, me crucé con la chica 100% perfecta.A decir verdad, no era tan guapa. No sobresalía de ninguna manera. Su ropa no era nada especial. En la nuca su cabello tenía las marcas de recién haber despertado. Tampoco era joven –debía andar alrededor de los treinta, ni si quiera cerca de lo que comúnmente se considera una “chica”. Aún así, a quince metros sé que ella es la chica 100% perfecta para mí. Desde el momento que la vi algo retumbó en mi pecho y mi boca quedó seca como un desierto.
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Quizá tú tienes tu propio tipo de chica favorita: digamos, las de tobillos delgados, o grandes ojos, o delicados dedos, o sin tener una buena razón te enloquecen las chicas que se toman su tiempo en terminar su merienda. Yo tengo mis propias preferencias, por supuesto. A veces en un restaurante me descubro mirando a la chica de la mesa de junto porque me gusta la forma de su nariz.
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Pero nadie puede asegurar que su chica 100% perfecta corresponde a un tipo preconcebido. Por mucho que me gusten las narices, no puedo recordar la forma de la de ella –ni siquiera si tenía una. Todo lo que puedo recordar de forma segura es que no era una gran belleza. Extraño.
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-Ayer me crucé en la calle con la chica 100% perfecta –le digo a alguien.
-¿Sí? –él dice- ¿Estaba guapa?
-No realmente.-De tu tipo entonces.
-No lo sé. Me parece que no puedo recordar nada de ella, la forma de sus ojos o el tamaño de su pecho.
-Raro.-Sí. Raro.
-Bueno, como sea –me dice ya aburrido
- ¿Qué hiciste? ¿Le hablaste? ¿La seguiste?
-Nah, sólo me crucé con ella en la calle.
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Ella caminaba de este a oeste y yo de oeste a este. Era una bella mañana de abril.
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Ojalá hubiera hablado con ella. Media hora sería suficiente: sólo para preguntarle acerca de ella misma, contarle algo acerca de mi, y –lo que realmente me gustaría hacer- explicarle las complejidades del destino que nos llevaron a cruzarnos uno con el otro en esa calle en Harajuku en una bella mañana de abril en 1981. Algo que seguro nos llenaría de tibios secretos, como un antiguo reloj construido cuando la paz reinaba en el mundo.
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Después de hablar, almorzaríamos en algún lugar, quizá veríamos una película de Woody Allen, parar en el bar de un hotel para unos cócteles. Con un poco de suerte, terminaríamos en la cama.
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La posibilidad toca en la puerta de mi corazón.
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Ahora la distancia entre nosotros es de apenas 15 metros.
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¿Cómo acercármele? ¿Qué debería decirle?
-Buenos días señorita, ¿podría compartir conmigo media hora para conversar?
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Ridículo. Sonaría como un vendedor de seguros.
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-Discúlpeme, ¿sabría usted si hay en el barrio alguna lavandería 24 horas?
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No, simplemente ridículo.
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No cargo nada que lavar, ¿quién me compraría una línea como esa?
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Quizá simplemente sirva la verdad: Buenos días, tú eres la chica 100% perfecta para mi.
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No, no se lo creería. Aunque lo dijera es posible que no quisiera hablar conmigo. Perdóname, podría decir, es posible que yo sea la chica 100% perfecta para ti, pero tú no eres el chico 100% perfecto para mí. Podría suceder, y de encontrarme en esa situación me rompería en mil pedazos, jamás me recuperaría del golpe, tengo treinta y dos años, y de eso se trata madurar.
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Pasamos frente a una florería. Un tibio airecito toca mi piel. La acera está húmeda y percibo el olor de las rosas. No puedo hablar con ella. Ella trae un suéter blanco y en su mano derecha estruja un sobre blanco con una sola estampilla. Así que ella le ha escrito una carta a alguien, a juzgar por su mirada adormecida quizá pasó toda la noche escribiendo. El sobre puede guardar todos sus secretos.
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Doy algunas zancadas y giro: ella se pierde en la multitud.
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Ahora, por supuesto, sé exactamente qué tendría que haberle dicho. Tendría que haber sido un largo discurso, pienso, demasiado tarde como para decirlo ahora. Se me ocurren las ideas cuando ya no son prácticas.
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Bueno, no importa, hubiera empezado “Érase una vez” y terminado con “Una historia triste, ¿no crees?”
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Érase una vez un muchacho y una muchacha. El muchacho tenía dieciocho y la muchacha dieciséis. Él no era notablemente apuesto y ella no era especialmente bella. Eran solamente un ordinario muchacho solitario y una ordinaria muchacha solitaria, como todo los demás. Pero ellos creían con todo su corazón que en algún lugar del mundo vivía el muchacho 100% perfecto y la muchacha 100% perfecta para ellos. Sí, creían en el milagro. Y ese milagro sucedió.
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Un día se encontraron en una esquina de la calle.
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-Esto es maravilloso –dijo él- Te he estado buscando toda mi vida. Puede que no creas esto, pero eres la chica 100% perfecta para mí.
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-Y tú –ella le respondió- eres el chico 100% perfecto para mi, exactamente como te he imaginado en cada detalle. Es como un sueño.
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Se sentaron en la banca de un parque, se tomaron de las manos y dijeron sus historias hora tras hora. Ya no estaban solos. Qué cosa maravillosa encontrar y ser encontrado por tu otro 100% perfecto. Un milagro, un milagro cósmico.
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Sin embargo, mientras se sentaron y hablaron una pequeña, pequeñísima astilla de duda echó raíces en sus corazones: ¿estaba bien si los sueños de uno se cumplen tan fácilmente?
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Y así, tras una pausa en su conversación, el chico le dijo a la chica: Vamos a probarnos, sólo una vez. Si realmente somos los amantes 100% perfectos, entonces alguna vez en algún lugar, nos volveremos a encontrar sin duda alguna y cuando eso suceda y sepamos que somos los 100% perfectos, nos casaremos ahí y entonces, ¿cómo ves?
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-Sí –ella dijo- eso es exactamente lo que debemos hacer.
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Y así partieron, ella al este y él hacia el oeste.
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Sin embargo, la prueba en que estuvieron de acuerdo era absolutamente innecesaria, nunca debieron someterse a ella porque en verdad eran el amante 100% perfecto el uno para el otro y era un milagro que se hubieran conocido. Pero era imposible para ellos saberlo, jóvenes como eran. Las frías, indiferentes olas del destino procederían a agitarlos sin piedad.
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Un invierno, ambos, el chico y la chica se enfermaron de influenza, y tras pasaron semanas entre la vida y la muerte, perdieron toda memoria de los años primeros. Cuando despertaron sus cabezas estaban vacías como la alcancía del joven D. H. Lawrence.
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Eran dos jóvenes brillantes y determinados, a través de esfuerzos continuos pudieron adquirir de nuevo el conocimiento y la sensación que los calificaba para volver como miembros hechos y derechos de la sociedad. Bendito el cielo, se convirtieron en ciudadanos modelo, sabían transbordar de una línea del subterráneo a otra, eran capaces de enviar una carta de entrega especial en la oficina de correos. De hecho, incluso experimentaron otra vez el amor, a veces el 75% o aún el 85% del amor.
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El tiempo pasó veloz y pronto el chico tuvo treinta y dos, la chica treinta
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Una bella mañana de abril, en búsqueda de una taza de café para empezar el día, el chico caminaba de este a oeste, mientras que la chica lo hacía de oeste a este, ambos a lo largo de la callecita del barrio de Harajuku de Tokio. Pasaron uno al lado del otro justo en el centro de la calle. El débil destello de sus memorias perdidas brilló tenue y breve en sus corazones. Cada uno sintió retumbar su pecho. Y supieron:
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Ella es la chica 100% perfecta para mí.
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Él es el chico 100% perfecto para mí.
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Pero el resplandor de sus recuerdos era tan débil y sus pensamientos no tenían ya la claridad de hace catorce años. Sin una palabra, se pasaron de largo, uno al otro, desapareciendo en la multitud. Para siempre.
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Una historia triste, ¿no crees?

me dirás que no existes

un día
me dirás que no existes

y yo besaré tus párpados de agua
y la noche será hondura
y oro entre mis manos

me dirás que no existes
y tu ausencia

será toda mía

( María Negroni)

navegaste mis ojos

Mordida playa, navegaste mis ojos
como un barco de arena entre abedules tiernos,
clavaste en mí tus rosas,
tu rumor, te erigiste
en mi fondo de sombra y tierra sumergida.

Me despertaste, luna, no volveré a dormir.
Me despertaste, luna agonizante.
No volveré a dormir.

( Susana Thénon)

la fina espada que avanza

Sus voces vibran como serpientes azules,
se entrelazan y suben
y se disuelven como el humo.
Los demonios del agua, las flores engañosas
Les ocultan aún
su dichosa muerte inminente:
la fina espada que avanza,
la diminuta estrella colérica.

( Susana Thénon)

herirse de ver

El ojo se retrajo
con trabajo-siglos
vueltos a ver- surco,
hendiduras, heridas, flor de la herida.

A ver, verse
a sí mismo,
a ver , a herirse de ver.

Mientras la mirada miraba el mar
retirado en la retina aguas adentro.

( Eduardo Milán)

la lucha personal

Cuando digo Alemania
digo Schumann y Auschwitz
digo Benn digo Brecht
digo Marx y Gestapo

Cuando digo muerte locura
digo Auschwitz y Stalin
digo Dallas en Texas
digo la Bomba

Cuando digo la fe en el trabajo
el provenir como una idea fija
digo Lenin Far West
y a veces digo Stalin

Cuando digo made in USA
digo Hemingway Lincoln
digo jazz y Miles Davis
KKK y la Bomba

Cuando digo locura
digo Artaud Nerval Hölderlin
cuando digo delirio digo Rimbaud
cuando digo lucidez digo Rimbaud

Cuando digo fe en el trabajo
el porvenir como una idea fija
muerte locura lucidez delirio
digo Van Gogh Maiacovski Essegine
y Hart Crane y Pavese y Crevel y
los que hicieron la Bomba
y no los que la usaron
los que se estrellaron contra
el núcleo de un átomo de porvenir
que la muerte no mata
que el suicidio no aplaza

Gloria y dolor habitan estos laberintos subterráneos
Una sola salida arde a lo lejos
A veces mis ojos se apagan
y a veces la luz me traiciona
No es fácil no es fácil
Pero

Oh heroína semántica
aunque los gatos ladren
cuando digo todos los hombres
me estoy nombrando

Año 63 del siglo 20

( Mario Trejo)

opus yo

Yo mastico
yo paladeo
yo averiguo en remotas constelaciones
en países en sexos en corazones y cerebros
yo asisto a moribundos queridos
a desconocidos derribados por balas y cuchillos
a poetas que temblando patean una droga
yo asisto a enormes manifestaciones
yo grito y canto y alzo las manos
yo empujo la poesía la Revolución el amor y el deseo
yo recuerdo como un maniático o un coleccionista
yo olvido con dolor y asombro
yo protesto yo hiero lastimo y me arrepiento
yo busco y sé los límites de lo que busco
y como un sentenciado digo adiós
a lo que más allá no espera
yo embisto y a veces retrocedo
yo temo a veces y sin embargo insisto
yo tuve
yo tengo
yo tendré quién sabe cuándo y dónde
soy un campeón que cada día lucha por el título
yo escribo este poema
yo ejecuto la poesía

( Mario Trejo)

ultimatum a un joven poeta

Que el pan sea pan y mar el mar
Basta de conjeturas
Murciélagos lunares o roedores de orquídeas
Toda palabra tiene precio
Las palabras que atacan como rayos o víboras
Y también madre
Amigo
Y alcohol y cama y mesa
Y el hijo concebido a dulces empujones
Y los hongos que provocan destellos de amor
O resplandores de muerte
Y el poeta que cae bajo las balas
Como un sol que la noche acribilla


Que el pan sea pan y mar el mar
Y el agua eterna
Pero la sed eterna
Para poder decir al fin:
He hallado un pan junto al mar
Los buitres sobrevolaban mi amor
He mordido una orquídea
Los buitres disputaban un cuerpo querido
He guiado camiones y dormido en aserraderos
Los buitres devoraban a mi amada
Viajé de noche sobre la arena caliente
Invoqué los nombres secretos
Conjuré un maleficio
Contuve una catástrofe
Conduje a un águila a su nido
He muerto con mis muertos y estoy vivo


Cuando llegué a la ciudad
Un loco vagaba por las calles
En su mirada había un cuchillo
Le di mi manoLo miré
Le hablé y mi voz duró entre los astros
Éramos sólo dos sobre la tierra
Pero éramos dos sobre la tierra


La soledad se hizo añicos
La poesía palabras

( Mario Trejo)

Apuntes para una crítica de la razón poética

Digamos, por ejemplo:
por un punto dado fuera de la luna
sólo podrá trazarse a dicha luna
una perpendicular y sólo una.

O también:
llámase barroco a todo aquel
para quien la distancia menor
entre dos puntos
es la curva.

Proposición:
pasar de la poética de la moral
a la moral poética.

Ejemplo:
de dos peligros debe cuidarse el hombre nuevo:
de la derecha cuando es diestra
de la izquierda cuando es siniestra.

En resumen:
más vale ser cabeza de león que cola de ratón.

El mejor modo de esperar es ir al encuentro.



( Mario Trejo)

el bello error de existir o de la delicadeza de existir

Hablaré de aquella cuyas piernas se asemejan a un gesto
La que se arroja desde lo alto de sus ojos
Desde lo oscuro de su cuerpo

La que me quiere con delirios
Con escándalos y silencios

La que tiene palabras para los otros
Y una sonrisa para nuestro secreto

La que dispone de un minuto para el mediodía
De su vida para siempre
De mi amor para la eternidad


Ella, que tiene la debilidad de esperarme
Y la manía de quererme

Tú, donde el error se hace acierto o belleza
Tú, que tienes la delicadeza de existir


--Mario Trejo

Quotation marks

My friends keep flying
as we were over the Campidoglio
among lysergic delicacies


So I already know it´s hard work working with me
alone along my own and fancy maze
and to recognize me once & again
the way I´d like to be:
my living portrait shot by Robet Capa
Changing within the second
always miles ahead
but not ahead of me as it used to be

It´s hard it´s hard I know
but I keep my head up
and act like a not so Great Gatsby
but so in love blowing my score of love
feeling feelings of free life around you and me
cheetahs buffalos rhinoceri in flames
and I shooting you from the top of a giraffe
while an elephant licks you into shape

Poplicity I know
but I can work out/freak it out
surely because
sometimes many time I´m a blue monk
sometimes many times I´m a red sinner


- mario trejo

9.7.08

2.- Ext. Día, tarde, imágenes: un atardecer, al final de todo.








sueño con un atadecer que se escapa, con el regusto de la cerveza hecha a base de té de bucarest, con comprar un ramo de flores en el mismo sitio




sueño con una exposición de arte contemporáneo en un lugar imposible





sueño con una ciudad que se llama Zadar, con ese paisaje, caminar por el centro histórico de la misma ciudad, comer el almuerzo típico, con ver las anchoas, el hielo









sueño que nos sentamos y contemplamos el atardecer, las escaleras blancas, el cielo más que azul, nuestras manos en el aire






pero antes de soñar, añoro el atardecer que me hace más felíz