( the smart boy)


And so, I used to be such a quite boy. I can see myself since I was five up to eight . I could see that time. I can remember a lot of details. I can think of all the words people told me. I can still listen the words, the jokes. But what I can see is my Grandma. I don’t still know how much important is her existence to me. I can’t imagine world without her. I mean, I cannot imagine my world without her. Since I remember she has been there with me. I have many memories in which we are expending time in many ways. We, my Grandma and I.

Postcard #1: She is near of the door, she is doing something that is still unknown to me. I ask : Mom, what are you doing ? And my Grandma answer something like she is tejiendo. I can see all of her work. Such a hard work. My Grandma has always that kind of patient. Her eyes are always waiting for something. I don’t know what is that something. I still don’t know. But what I can tell you is that in the house, my house , there are a lot of carpetitas , made by her. They cover almost every space of my house. And since that moment I knew I won’t never leave that house. It is my home. I know.

Postcard #2 : I was the first son, nephew, grandson. All my aunts and uncles were single up to when I was seven. All of them were enrolled on their lives: the school, work, friends, parties, etc. But anyway they play with me. Even my eighteen uncle, Martin, to whom sometimes I used to sleep with, the always angry- hungry uncle Joel ( he used to simulate he was angry at me just for after, when I was crying, star to laugh and give me candies or money to go to the tiendita ---yes, he was a little rude but now I see him as a father and I know about his real feelings that he is always trying to hide). My aunt Cristina is saying that she is never got marry, that if she needs a son I could be that son, by that reason she is always taking me out : the cinema, the park, the zoo. Some years later she is getting marry. I remember my grandma crying a lot. And I remember my aunt Cristina smiling a lot. My house. My family.

Postcard # 3: As and only child may be my childhood was a little lonely. I remember myself looking for play-partners. At noon or after lunch I was always looking for them. We used to play wrong-baseball( that is baseball but with our own rules). We used to play to hacer galletitas, so we built our microwave: I can see that wrong-stove dogged out in the earth of the backyard of my friend’s house. Before going with my friend, my grandma advised me about count my toys. After count my toys she adviced me again to be careful and don’t forget nothing. And to stay at home before lunch or dinner. I didn’t forget nothing . Neither her voice.

Postcard # 4: Maybe is late. We are almost running. We are crossing the big yard near of our house. A place where the elders used to play soccer or baseball. Is Monday morning. My hand in my grandma’s hand. She is telling to me: ándale que se nos hace tarde. In Mondays morning we were always late for school. I can’t remember if there were excuses from my Grandma to Lulu or Eva, my teachers, about. What I remember is that school days were for me like a daily party. When time to pick me up to home, my Grandma was, again, late. Five sad minutes. But when she appeared to take my hand I was able to smile again. I can still smile.

Postcard # 5: Is the living room. That space: blue walls, green doors, and the windows. My grandpa, Martin, is watching TV. My grandma is tejiendo. I ´m playing in the floor. I had already built my city –set: cars, buildings, maybe a bakery, maybe a bank, a lot of invisible people. I say to my grandma and grandpa something like ---You love a lot right?? Because for that I have a lot of toys. And my grandma answers something like: we love you a lot, otherwise we were not able to let you make all of this disaster. And I continue with the disasters.

Postcard # 6: Maybe it was after second year at elementary school. Every time that my grandma remember she couldn’t go to school and that she cannot read and write, there were some tears in her eyes. I feel so sad. I decided to teach her how to read and write .All family was agreed. For my grandma and I, that was one of our favorite activities. In that moment uncles and aunts told that I was a smart boy. Now, after years I don’t know if she remember the lessons. I always wonder about that. And I also miss the time when I used to be smart.

Postcard #7 : She is telling us about Mexico City: the buildings, the cars, the highways, the stores, the sky ,. About her free Sundays at the Parque Mexico. About her employers: Jews, Italians, and Germans. She remembers a Jew-single-lady: she wanted to adopt her. About her work as a maid for this people. She says she wants to come back to those places: San Ángel, Polanco, la Colonia Roma. We are still planning that return. I know that she wants to come back just to leave again. Just in order she can leave again. This time: leave, this time, forever.

Postcard #8 : By the time my Mom married for second time, my granphas were very angry at her. She was planning somewhere with her new husband. She had decided to take me with her. By that moment I was not conscious of that entire situation. Maybe because I was a child or maybe because I was in my own world. After talking with my grandfather, my Mom decided to let me choose. So she asked me about go with her or stay with my grandpas. I decided to stay with my Mom, Maria, my grandma, my second mom, like she used to say referring herself. Since that moment I still there. Inside that picture. My Mom (my second Mom) is giving me a big huge. She is crying and I don’t know why. My Mom, Adela, is leaving. I can see her back. I can see her closing the red door. Really, a nice picture.

The way my Mom--- is not the second or the first, is just my Mom--- María has to telling me that I will be always her Abraham is by cooking, at all my birthdays and other special occasions, delicious and the biggest tamales I have ever seen: inside them is a completely chicken piece . It’s a nice way to say it. It’s a nice way that makes me remember everything. Everything.

Abraham Morales Moreno,
Julio de 2006,
Tijuana, B.C.

(posteado en el FCEUsa)

* este texto es un ejercicio escritural propuesto por Ruth Behar, dentro del Laboratorio Fronterizo de Escritura. Bajo la premisa de escribir acerca de aquello que yo considere magical thinking.

Uno va al Mar,

Dentro de toda ese mundo que uno dice cuando se dice la palabra Tijuana, he aqui una anecdota un tanto cuanto bizarre:

Domingo: decidir que el Domingo es el dia perfecto para comenzar a saturar el archivo fotografico. Repetir: no me puedo ir de Tijuana sin fotografias. Decir: quiero fotografias : de la linea, de la calle Revolucion, del burro- cebra, del movimiento, de la velocidad. Del Mar.

Y uno va al Mar del Norte como alguien ya dijo:

desprotegido

Y si uno se acerca, se aproxima, se abisma.

Despues: En esa parte. Esa zona donde el Mar es , tambien, frontera hay mucha gente: ninos, aves, mujeres, hombres: todos yendo de un lado a otro.

Despues: a lo lejos, en el Otro Lado del mar: gente en la playa, sentados, comiendo, platicando, corriendo, acercandose al Mar.

Yo:

pregunto a un sujeto que si es posible ir hacia ese Otro Lado, el tipo me dice que si. Que si se puede. Y he ahi mis cinco minutos de absoluta distraccion o de rigurosa estupidez( por decirlo de modo amable).

Y cruzo.

Y avanzo.

Y hasta me doy varios lujos: pensar en el paisaje. Observar el mar y su territorio. Observar esa grisura. Pensar este Mar es gris. Sentir el aire frio del Mar. Pensar en la leve niebla alrededor. Correr: el pensamiento estupido de que la sensacion de libertad frente a un Mar inmenso, desprovisto, solo, es unica.


Y estoy frente al Mar del Norte, solo yo y el mar, cuando aparecen los agentes de inmigracion. Descienden de jeeps que arriban a toda velocidad. What ya doing , sir??? Identification ?? El dialogo que siguio no debio ser muy logico. De lo que recuerdo es que solo murmuraba que estaba ahi para sacar algunas fotos, que alguien me habia dicho que se podia cruzar. Despues el official me dijo que era obvio que me habian dicho eso solo para ver que sucedia: yo como carne de canon. Que si sabia que era delito federal. No se que mas pude haber dicho. El hecho es que los agentes me dejaron ir: es probable que mi outfit dominguero y mi camara en mano me hayan ayudado a convencerlo. Respire hasta que estuve de regreso. De regreso. Ante miradas curiosas, atonitas , burlonas algunas, de toda le gente cerca de esa valla.

mis cinco minutos de ilegal y delincuente


mi primer delito en toda mi existencia

(por suerte no consumado)

la primera vez que la palabra delito esta asociada conmigo

es extrano escribir todo esto

muy extrano



Que hubiera pasado si me cargan?

Una lanota o estaria encerrado, esperando a que mis papas vivneiran por mi, como bebito ( Amaranta said)


Esto es solo una imagen del Mar del Norte, todo gracias a mi distraccion irremediablemente genetica. Al menos eso quiero creer. Aunque habra bastantes opiniones.


Uno va mar desprotegido.

Uno , con suerte, mucha suerte, regresa.

En tanto esta vineta desde el Mar del Norte.

[ ni modo, y sin acentos porque este post se escribe territorio ,ahora si , gringo]

( y esta maquina quiere obligarme a escribir en spanich , yo ya no toy pa mas batallas, al menos no por ahora)

comenzar el relato... por donde comenzar el relato. Quiza diciendo: Tijuana makes me feel happy!!


Hay siempre un algo que decir, siempre.

Jen:


un buen feliz aniversario, gracias por la tarjeta chidisima!!!

Ik hou van jou !!!



:)

Todo comenzó hace 21 años en algún lugar alto... y supongo que aún no acaba ( pronto el reporte completo) ( tengo que hablar de mis obsesiones) ( y de mis imágenes y de las lugares y de los rostros y de las cosas)

ahhhhhhhhhhhhhh.... esta pinche gripa o resfriado o catarro o lo que sea

este clima

esta espera

el insomnio de ayer

la lluvia a las tres de la mañana ( hay sonidos que nunca se olvidan pero que tampoco pueden describirse con exactitud)

ahhh...pero yo no me quejo

Tantas palabras

tantas imágenes

tantos momentos

tanto de tanto

tanto que ni siquiera el dolor estorba

ni siquiera eso

y es que a veces también hay imposibles

Pubertopubertopuberto

Este blog felicita cordialmente ( junto con su autor intelectual, bueno, eso de intelectual es sólo un decir ) al Neftalí MM , porque logró la fabulosa hazaña de llegar felizmente a la etapa de puberto castroso( ya vaya que lo hace muy bien): Felicidades hermano!! Un abrazote.

Trzy

Nunca antes tres ( número que, por cierto, maldición y bendición me persigue) palabras habían sido capaces de contenerme: deteniéndome: j´est un autre Son de Rimbaud y alude a cierta invasión, cierto contagió es cierto: la alteridad nunca antes fue tan intensa soy el que fui he sido otro de otro del que se fue y será fui lo que no supe y lo que ahora soy soy lo que no sé que en este momento soy soy lo que nunca pensé que sería que fui y soy me produzco ahora : me ayuda una pantalla, un teclado, una canción cursilisíma, un ente que juega solitario ( una imagen tan triste y tan cierta y tan real, justo a mi costado izquierdo) la alteridad la otredad la noalteridad la notredad ( el enmascaramiento y la máscara) ( la escritura de la máscara) ( la idea de la máscara) y sì, la identidad titubea se diluye se dilata se pierde espacio: blanco, electrónico, horizontal identidad

Coming up

Coming up beyond belief on this coronary thief ( uso una línea versal de Placebo para decir que esto es previo a 1.- El reporte del Lugar del Sur 2.- La fragmentación ) Fragmentación. Oblicuidad. Fractalidad

Nunca antes me había sentido tan desnudo ante una el espacio electrónico: blanco, horizontal. Las palabras se agolpan como el golpeteo sobre las teclas ( es un sonido fuerte y real) ( es un sonido) catarsisgolpeteopalabragolpeteovozgolpeteoaculaciónexplosióngolpetoebúsquedagolpeteolineagolpeteointervencióngolpeteotextogolpeteografialetragolpeteolocurademenciagolpeteo y lo que quiero decir es que aun no puedo usar el lenguaje todavía no y es que el tiempo y es que la pausa la espera saber que la invasión de palabras es real ( la voz.behind.behind) embody embody soy: un ser fragmentado sobre espacio y tiempo ficticio y real e imaginario la palabra atorada cuando sientes ese dolor en la sien espejo cántaro vacío abismo tu imposibilidad tu existencia o inexistencia tu voz ( a veces) tu palabra ( sólo a veces) la fragmentación( a veces) soy el sabor de paréntesis y la larga espera y el sudor del cuerpo y el muslo adolorido y el cuerpo y la sombra y el cuerpo de la sombra y nada y estos son los días los días sí los días escritura ( ese sonido) ( sólo a veces) estuve en la orilla de la orilla. Regresé Regreso

La Desaparición es una enfermedad contagiosa:


desapareceré por uno días

cuadno regresé:


nuevo ataque de escritura


salut!!!

No es atroz,

Recordemos:

yo no soy culpable

yo sólo he sido hablado

me llamo:

ROMPER EL HIELO: NOVÍSIMAS ESCRITURAS AL PIE DE UN VOLCÁN(Toluca: Bonobos-ITESM-Campus Toluca, 2006).

La primerísima presentación del primerísimo libro del taller Escrituras Colindantes del ITESM-Campus Toluca se llevará a cabo mañana miércoles, a las 6:00 pm, en los patios que separan-unen a los edificios Aulas II y Aulas III. Habrá antologados, bocadillos, nubes altas.


DEL PRÓLOGO: PALABRAS PARA EMPEZAR A ROMPER EL HIELO

Cristina Rivera Garza

Romper el hielo es una forma de aproximarse. Romper el hielo es otra manera de decir “el inicio”. Romper el hielo es violentarse, abrirse, soltarse. Romper el hielo, en un valle regido por un volcán nevado, es una declaración objetiva de los hechos. Un taller literario puede ser muchas cosas—un foro de discusión, una interlocución permanente, un lugar de concentrada lectura, un refugio del mundo exterior, el sitio perfecto para el ejercicio de la crítica, una familia ficticia, otro plano de la realidad, un espacio en el que se entrecruzan deseos de la más variada índole. El taller Escrituras Colindantes del ITESM-Campus Toluca ha sido eso y más en su corta historia. Las novísimas escrituras que componen este libro son resultado de la siempre interesante práctica que es la lectura colectiva—cuidadosa, inmisericorde, puntual—y de esa otra usanza, acaso en peligro de extinción, que es la crítica rigurosa y fraternal, informada y abierta al diálogo. Por eso este libro es, como todo libro que contenga piezas de escrituras diversas, apenas un atisbo de las múltiples experiencias con las que se ha hecho y se está haciendo la historia cotidiana de un taller que, además, está ubicado en un valle desde donde siempre se puede avistar un volcán.Este libro es, además, y por supuesto, una apuesta. Quisiera poder decir que la selección de textos aquí presentada es mía pero, en sentido estricto, este libro es una apuesta de todos los talleristas que, lunes a lunes, vertieron comentarios, escribieron notas críticas en los márgenes de los manuscritos más diversos, o se quedaron a la hora de la salida para seguir platicando de lo mismo. Ese filtro común, esa lente comunitaria, tuvo mucho que ver con que se congreguen aquí las cuidadas narraciones fragmentarias de Susana Bautista—una de las comentaristas más activas de nuestras sesiones semanales—y las crónicas urbanas—agudas, amenas, intrigantes—con las que Brenda Peralta nos descubre aspectos olvidados de una ciudad que, además de ser nuestra, es industrial y, de otra manera, estereotípicamente anodina. Aquí se encuentran también los primeros textos de Rebeca Martínez, una narradora nata cuyo manejo de la prosa puede transformar un pequeño incidente—me atrevería a decir que cualquier pequeño incidente—en un momento de suspenso a la vez sutil e insoportable. Además de participar en la creación de escriturascolindantes.blogspot.com, la bitácora electrónica colectiva del taller, José Antonio Porcayo, Abraham Morales Moreno y Nadlleli Bastida ofrecen aquí sus primeras intervenciones textuales en papel. Del primero, van aquí narraciones en las que la violencia, ya contenida o ya explícita, juega un papel fundamental. Una prosa delirante que bordea, y provoca, los límites entre la prosa y la poesía, caracteriza el ejercicio escritural del segundo. Tanto en las crónicas taurinas, que llevan por título La Toricantana, como en las líneas versales de la tercera, el lenguaje se mueve con la precisión y la elegancia de una mordaz estocada. Tan joven como Abraham Morales Moreno, quién también llegó al taller como recién egresado de la preparatoria, Carlos Zermeño nos sorprendió desde un inicio por el hálito experimental de sus relatos—textos que no solamente exploran instancias de violencia cotidiana sino que, además, la encarnan, y esto sin concesiones, tanto en su estructura como en los ritmos de sus lenguajes. Acaso la más joven, y en este caso la más sucinta, de las autoras sea Montserrat Reyes Orraca, quien elaboró una minificción reuniendo, de manera insólita e inquietante, líneas que había desechado de otros textos. Efrén Chávez Cruz, que ya antes había publicado poesía, nos entrega una narración donde el erotismo y la nostalgia funcionan en contubernio con el humor. El erotismo, además de su interés por las estrategias textuales de cierta poesía concreta, constituyen los puntos nodales de los poemas de Rafael Chávez Lucio—construcciones contemporáneas que, sin rubor, descubren las manías del cuerpo y la tecnología. La carcajada, que me atrevería a calificar de bajtiniana por su afán crítico y dialógico, la produce el texto de Javier Dubouix, quien llegó al (y desapareció del) taller como el errante uruguayo que es. Y algo igualmente sonoro logra Laura Zúñiga en una entrega que le valió el segundo lugar en el I Concurso de Cuento “Locura, Muerte, Enfermedad”, organizado por la Biblioteca Eugenio Garza Sada del ITESM-Campus Toluca en el 2004. Tal como Susana Bautista, Paola Abán juega, sin recato, con las estructuras fragmentarias del texto, produciendo mundos ambivalentes y complejos que retan la linealidad del relato, de la vida misma y, por supuesto, de la lectura.Decir “romper el hielo” en relación a estas escrituras es otra manera de referirse a la vocación lúdica y colindante de los textos—cuentos que parecen servirse de líneas versales, versos que parecen tener la vocación de la prosa, poemas que parecen contar una anécdota, relatos que parecen obedecer a los ritmos sincopados de un asalto. No creo que este tipo de anhelos, que este tipo de riesgos, sea casual. Estrechamente ligadas a la materia que los produce—un mundo en ebullición signado por una violencia, ya física o ya espiritual o ya tecnológica, que nos enuncia entrecortadamente, repetitivamente, obsesivamente—estas exploraciones formales intentan, como lo deseaba la experimentalista norteamericana Gertrude Stein de todo texto, encarnar en la escritura las velocidades y texturas del mundo contemporáneo. Llama la atención que, para ello, estos jóvenes autores no recurran a un rechazo rígido de las múltiples tradiciones literarias que los anteceden, sino que opten—con la ligereza y el arrojo del recién iniciado—por una interacción dinámica y crítica con las tradiciones de las que parten para producir, eventualmente, sus caminos propios.Mención aparte merecen los textos de Sylvia Aguilar Zéleny, Amelia Suárez y Alberto Chimal porque, a pesar de que no formaron parte presencial del taller de Escrituras Colindantes, sí forman parte del taller de Escrituras Colindantes. Sylvia Aguilar, escritora no sólo de vasta experiencia sino también de una deliciosa vena ligera y derivativa, obtuvo, con Gatos, el primer lugar del Primer Concurso de Cuento “Locura, Enfermedad, Muerte”. Y todo esto desde Hermosillo, Sonora. Ex-alumnos del ITESM-Campus Toluca y escritores con bibliografía y propuesta propia, la poeta Amelia Suárez y el narrador Alberto Chimal hacen que las palabras “estar de plácemes” tengan un significado a la vez peculiar y entrañable. Mientras leía los textos que generosamente ofrecieron para formar parte de este hielo que se rompe, no dejé de preguntarme si será cierto aquello de que todo regresa, finalmente, al volcán del que parte.Por ya más de tres años, los integrantes del taller no sólo nos hemos reunido cada lunes por la tarde llueva, truene o relampaguee (y, en las Tierras Altas, esto es más que un decir), sino que también hemos entablado diálogos muy cercanos con los autores mexicanos que nos han visitado gracias a la Serie de Escritores que organiza la Cátedra de Humanidades del ITESM-Campus Toluca. Con una rica dinámica interior y una constante estimulación del exterior, los talleristas que así lo han elegido se han ido convirtiendo poco a poco en escritores—seres comunes y corrientes, como se dice, que han hecho de la aguda observación del mundo una misión y de la exploración del lenguaje una práctica cotidiana; seres, sobre todo, que se cuestionan y, cuestionándose, cuestionan a su entorno; hombres y mujeres que, con sus palabras, rompen el hielo, en todos los sentidos del término, aquí y ahora, frente a nuestros ojos.Es preciso mencionar, con agradecimiento y aprecio, que este libro no habría sido posible sin el espacio, tanto a nivel físico como simbólico, en que se lleva a cabo todavía el taller de los lunes—un salón, equipado con tecnología de primer orden, del ITESM-Campus Toluca. El apoyo incondicional y entusiasta de Luis Palacios, director de carrera de la licenciatura en Ciencias de la Comunicación, nos ha asegurado un flujo constante de conversos. El cuidadoso trabajo de recolección y edición de José Antonio Porcayo, asistente estrella, hizo posible todo lo demás.

--crg

( agrego: habrá nubes altas, muy altas. Sí. Altas)

EL comienzo del Inicio

And so it is,


justo como pensé que sería, sólo que cuando menos lo esperaba.

Tiempo presente: antefuturo: hoy: 6:00 pm: no hay duda:

este es el inicio del comienzo, la hora de la verdad, el minuto más incierto dentro de algo que todavía no sé.

Y yo no puedo usar el lenguaje para explicarlo.

Sólo sé que hay una extraña concatenación de causalidades:

y este es el resultado.

Y lo digo:

eso reta la capacidad explicativa del lenguaje


Nunca olvidaré este antefuturo

Jamás olvidaré el después


hay que verlo

habría que verlo


me llamo ente lleno de anticipación

me llamo resolana de las seis de la tarde

me llamo algo que no sé

me llamo cuerpo que si esta

me llamo ente que escucha

me llamo ente que escribe

me llamo terror

me llamo hombre enfermo de palabras

me llamo perifñerico, ajeno, molécula extraña

me llamo otra cosa

me llamo plagio

me llamo días en que soy feliz

me llamo todas las cosas

me llamo afortunamente

me llamo cuerpo que no esta y esta


Y más:

Posibilidades de una escritura no ( psico) trópica o Canto Inútil.

El rostro:

una mueca que se disuelve. Sustancia. Rastro.

Los pasos:

uno tras otro. Uno tras de otro. Uno atrás de otros. Los pasos, atrás, siempre, ahora. Un trastabilleo. Los pies desnudos. Los pies. Sí.

El viento:

escapa, acaricia, toca, delinea,contorno, lleva.

El frío:

en los poros, en los labios. No hay voz, sólo palabra.Sólo la oscuridad ilumina.

La piel:

ese pedazo discreto que cubre, encierra, permite y, a veces, fluye.

El cuerpo:

el nombre de destellos desgajados. Abyecto desde el inicio y hasta el final.

Las manos:

estas manos que se mueven, parlotean,monologan, se esconden: This hands are snakes.

Los dedos:

trastocar. Trastocar. Trazar firme. Desesperadamente. Esa prisa. Esa premura. No es otra cosa más que la anticipación; el momento mismo precedido de esta escritura. Regard this earth.Esta escritura, de esta voz, de esta palabra que se anuncia. Que suena. Que tastoca. Que no salva. Que es a veces concesión o a veces palabra, verbo, oración: sentencia o plegaria. Prayer or praise.

El paisaje:

detenido, perpetuo. Este paisaje que es el mismo. Otro. Mismo.Detenido. Fijo. El aire fluye por todas las aristas: este paisaje. La visión. La vista. Sí. Ver Sobre todo eso: ver. Regard this earth( brocal del pozo).

I


No puedo imaginarme el estallido del silencio guardado en tu boca

ni tu reclamo

ni tu eterna canción tan necesitada de esperanza


tan necesitada de esa lengua que todos pisotean

que todos escupen

que todos ensucian

( tierra en avidez):



es la lengua de la marca:

no es más que una falla

( la falla no de la memoria pero si del olvido).



Escucha, como si este instante te fuera otorgado en bendición de melodías aterradoras .



Escucha, produce el gesto

( caricia)


los innombrados

los sin rostro

los que resisten su hambre en rencor de silencio

los que se pierden en las selvas babilónicas ( y nunca regresan )





Contesta:

¿ en que parte/ sitio/ lugar/ esquina?


¿ en que parte mienten?



Hablame de esas mentiras:

las necesarias

las blasfemas

incorpóreas





Dime por qué van de regreso

( el cuerpo a cuestas)

(el vientre ceñido)

( brazos)


Van de regreso

y nadie escucha

nadie



II


Y no tienen rostro porque nunca desearon una voz

y no tienen ojos porque nunca necesitaron presenciar la atrocidad en sus cuerpos de rictus


y no hablan porque, ya dije, su lengua


esta atascada por la tierra

( la tierra obstruye)


(la tierra devora)

(sólo la tierra)


Y no eres tú sino la culpa

( arista inventada)



sólo una arista; un corte:


no hay sitio


no hay palabra


sólo me queda tu corteza y tu plenitud :


mirada que no alcanza el litoral que imagino




III



Alerta: se me acaba el lenguaje


antes debo poner atención


( estas palabras son sólo fuga)


( estas palabras huyen)

(estas palabras ya no están aquí)

( el aquí no existe ahora, no existió)


Date cuenta del silencio


de la alucinación completa



de la destrucción ( no cesa)


se filtra hasta el sitio



donde no existe claridad




Dame un segundo

también me esfumo



descubro que como tú nunca estuve.

Y, pues bueno uno debe dejar constancia absoluta de su alteridad( yo no soy culpable de este crimen, yo sólo he sido hablado) ( cada lector es culpable) ( leer es escribir).

La Tierra Amarilla




Y así fui invitado a llegar al lugar de la Tierra Amarilla


el lugar que el ruido no toca

el lugar que el fuego no extingue


decidí ir con la prisa bajo el sitio,
descalzo y con asombro.



Recorrí el camino de piedras,

supe del pasado cuando este tuvo rostro

olvidé el nombre del agreste cuerpo.

Y ame , como nunca, marcar mi camino con flores amarillas
( como el lugar al que debía llegar)

La metáfora repto hasta la sien para dar fin al grito.

Y nunca como antes, marqué, entonces, mi camino.


me acordé del día en que no sabía como fingir el pensamiento

que no sabía esconder mi propio silencio


que no sabía como es querer o desear o amar

( todo eso es más difícil o más sencillo de lo que se cree).



Yo entonces tenía muchas ganas de pronunciar:

quizás mokjä kiju

quizás t´ari xudi

gi naki nthidigo thogi?.




Quería gritarlas, que el caracol las acompañara hasta su gemelo encernado en el oído; que ahí demostrará qué entereza


lo ligero del gesto

lo permanente del sueño

la proclividad de eso que dijeron se llama abismo.



Antes, la mujer del nombre de luna


la mujer de cristal( secreto: se asemeja al acero)

la mujer que algunos llaman con descriptura sideral, quiso preguntarme algo que ya había olvidado

( pero yo pude escuchar con el caracol otro como despacio y con los ojos cerrados) :

teki pefi? .



Los pulmones se inflaron en plenitud:



Xayu!!


que es otra manera de decir :


el abismo provoca

el sueño no alcanza

el cerco no existe

el viento no toca

( otra manera)




Cuerpo Cuerpo
danza fuego
fuego danza
calor luz
ver calor
frío



Y la visión, nunca como antes, fue completa:



el fuego danza en el calor del fuego

danza el cuerpo el fuego del calor

el calor danza en el cuerpo de fuego.




Recuerdo, no vagamente, que tomé las flores amarillas colocadas en alguna tibieza, porque el Maíz de nombre Cuauhtemóc estaba en otro estado, no alterno, pero sí de alteridad:

[ cuando el cuerpo es otro (s)

cuando el río se desborda en proclividad de sima

cuando el cuerpo vuelve a su estado primigeo

( cuando todo esto sucede)

( y más) ].




Al descender, contemplo la ofrenda de semejanza con la constelación: esa que nunca he alcanzado. Pero la semejanza es real. Busco la simetría:


y la belleza de la simetría


y la simetría misma


y ocurre ( ocurre siempre) : simetría



( la simetría es igual a la de la constelación)


( el abismo es simetría)


( la simetría es luz)

No hay escondite pero hay una voz

la voz



las entrañas en la voz.


Cantar.

Pienso en que es la noche

la noche otra en que la constelación me dibuja con trazos amarillo

( de perfección austral).




Cantar:


ni maclitli caxilam

coxo pamca cui na cu



Y así,
la noche se entregó al mar que la provoca en la región más

desconocida del territorio conquistado.




Y yo quiero vivirlo siempre:

aún cuando el mar muera

aún cuando las plumas sean polvo

aún cuando el polvo sea un invento y el poema no baste




Siempre. Sí. Siempre.

No digas oscuridad.

Hay dos tipos de oscuridad:


uno emerge de la falta de sentimientos y pensamientos que han sido reemplazados por las palabras; el otro , de la abundancia de sentimientos y pensamientos, y la ineficacia de las palabras para expresarlos. Pushkin, dixit.

Altertextualidad.

No me gusta la palabra alterego. Ni sus promesas, ni sus consignas, ni su confusión.


En todo caso prefiero la palabra altertexto.

Eso si que es interesante ( al menos para mí):

imaginar el altertexto de mis propios límites, de mis recuerdos, de lo que fue.

El altertexto: el otro texto: el texto mismo.

Recuerdo del blog que ho ha sido

Pobrecito blog: ni siquiera le celebro su cumpleaños( es más ahorita ni me acuerdo de cuándo empezo toda esta paranoia: fuckin´ random paranoia).

Pobrecito blog : que alguien le heche siquiera un lazo( pequeñito, no importa)


Mientras:

toda la escritura se concatena en el papel de la hoja( la mejor de las pasiones)

toda la esritura se dispersa, se disemina: desaparece

toda la escritura se apodera de la cotidianidad ( irremediablemente se cuela por los espacios en fuga)

Notas Breves-

Santiago puede o no habitarme


Pienso cosas como:

Santiago se parece a mí.

Yo soy Santiago.


Yo no soy yo.

Me llamo Santiago.


Me da miedo que el libro me habite.( Me habita). Pero sucede ya, si no, yo no escribiría todo esto que se asemeja a un grito de auxilio.

Pero también debo reconocer uno de mis abismos:

el delirio o la inconveniencia


O los dos.O ninguno.

LEMA

" PRESTAR LA MUTACIÓN A LO QUE NO SÉ PUEDE RELATAR"

Llagas

La tarde ha iniciado.

El cielo esta nublado

Esta descripción de sucesos empezó con una rima patética, cacofónica, prostituída por los gerundios o el infinitivo ( puta, no me acuerdo) ,apesta, yo sé( no menos que todo). Pero debe existir algún modo de poder gritar que la palabra "llaga" me rodea, me infla, me explota. El comienzo es pretexto barato siempre. Una excusa. Una manera de introducirse en la conciencia, sin despertar sospecha. Que confíen en la facilidad, en la tontería. Que se fíen de la estúpidez.

Después: atacar. Hacer daño. Pánico.

Una llaga que explota.

El sonido de una llaga que explota y mi dedo recorriendo el vacío que ha dejado.


Ese vacío.

Quiero enamorarme de un psicopáta.


Ps.- Desde luego, no sé lo que digo.

Nothing Hill never was so Nothing

El pacifismo , a veces, también paga.

Después de cierto caos uno puede irse de vacaciones a algún lugar( dígamos Inglaterra, por ejemplo) y tomar fotos frente a pubs ubicados en regiones con nombres tales como Nothing Hill.

¿Cierto, Ben Artzi?

Pd.- Si estando ahí dan ganas de llorar, eso no es responsabilidad de este blog.

Y el eco del eco del eco del eco...ad infinitum.

LA INQUIETANTE (E INTERNACIONAL) SEMANA DE LAS MUJERES BARBUDAS(publicado en la revista Tentación, Sábado 25 de Junio, 2005)

Se trata de desmarcar el vello facial, apropiándoselo de formas lúdicas, inesperadas.Se trata de desmarcar el género, volviéndolo tan flexible y cambiante como es.Se trata de ser otro de otra de otro de otra.Se trata de hacer una travesura.Se trata de pasársela bien.Mujeres (y hombres) de todas las edades se pusieron las barbas para producirse como otros: para mirarse con asombro: para cruzar definiciones de género: para convertirse en tu espejo empañado: para ser monstruosas (y para dejar de serlo): para preguntarte ¿qué es ser hombre?, ¿qué es ser mujer?, ¿qué es ser otro?: para celebrar cierta masculinidad propia (y cierta ajena): para dar la cara (aunque de una forma oblicua): para echar relajo: para fugarse de la biología: para ocultar el rostro (y la mano aquella que tira la piedra): para jugar dominó (una tarde) como si lo importante fueran las fichas: para contribuir a la incesante propagación de géneros: para guiñar el ojo izquierdo (con arrebatadora feminidad): para trastocar (que es, como todos saben, tocar con un tras) la realidad de un gesto: para ver por la ventana como quien ve más allá: para jugar (en serio): para mesarse (ergo) la barba: para vernos la cara (y a la cara también): para tener un (v)ello día de Tijuana a Guadalajara, de la Ciudad de México a Madrid, de Ciudad Juárez a Hermosillo pasando por las Tierras Altas: para confirmar que “así quedó por desobedecer a sus padres, a la ley, a sí misma”, para que la escritura se vuelva imagen (y viceversa): para que el cuerpo, como la escritura, viva en colindancia perpetua.


IRREVERENTE: ENIGMÁTICA: PARADÓJICA: DESOBEDIENTE: INTERNACIONAL

Hay antecedentes, por supuesto. Julia Pastrana, originalmente del noroeste de México y, luego, hace más de un siglo, de circos europeos y rusos. La sensata mujer barbuda de Saboteur, la película de Alfred Hitchcock. El famosísimo y de verdad inquietante óleo que José de Ribera (1591-1652) hizo de la mujer barbuda que amamanta a su hijo (y que ahora se encuentra, según ciertos informes, en Toledo). La sensual bigotona de El lado oscuro del corazón, la película que Eliseo Subiela hizo en 1992.



INAUDITA, CÓMICA-MÁGICO-MUSICAL, FRESCA, EMINENTEMENTE POLÍTICA

Así hasta llegar a la Ciudad de México, a la Casa Refugio Citlaltepetl, donde se encontraron: mujeres barbudas y barbonas: poetas, ensayistas, dramaturgas, novelistas, fotógrafas, profesoras, cuentistas, performanceras y periodistas: imágenes fotográficas, internéticas, videograbadas, textuales de mujeres tras-tocadas: hombres barbados: algunos performance de pelos: una escena de Plagio de Palabras, la obra de Elena Guiochins. VK Vodka Kick.


LÚDICA, CRÍTICA, ALERTA, FESTIVA, DESFACHATADA, ESCANDALOSA

Así hasta cubrir las paredes de la ciudad con las fotografías barbadas: todas juntas y todas a la vez: una intervención urba(rba)na.Por todo eso y, por supuesto, también nada más porque sí, una semana para hablar en otros tonos acerca de las múltiples maneras en que producimos la materialidad de nuestros cuerpos y sus prácticas cotidianas—sus horizontes expansivos, sus abismos de tres filos, su fugacidad, sus crímenes, su no-cesar, sus obstáculos, su más-allá.


Y SI UNA MUJER SE PONE LA BARBA, ¿MUESTRA SU VERDADERO ROSTRO?--crg

Miss Violence dixit

WELCOME TO HAIRY TALES(A propósito de la Primera Semana Internacional de las Mujeres Barbudas)


ADVERTENCIA : Esto no es un cuento de hadas, esta es una Historia de barbadas.(This is a Hairy tale, not a fairy tale. Are you ready?)


ATENCIÓN : Esto no es un ejercicio auto-indulgente que compara los beneficios e inconvenientes del sistema de oposiciones aplicadas a los cuerpos. Esto no es un encuentro con fantasías fetichistas, ni visiones utópicas del concepto de representación, pero sí de su distopía.

CUIDADO : Esto es una irrupción táctica contra los mitos criptoreligiosos que acompañan a la idea de cuerpo y género.

PRECAUCIÓN: No somos drags vaciadas de contenido, ni fashionistas extremas. No somos kitsch-optimistas, ni exhibicionistas vulgares. Somos lúdico-práctico-críticas.



II


Una mujer que es un hombre que es una mujer que es una mujerque es una mujer¿Qué es una mujer?

Soy LA-QUE-NO-PIDE-PERMISO


LA-NO-DOY

LA-TAMPOCO-FÍO

LA-QUE-SE-MULTIPLICA
LA-YO-MISMA
LA-REFLEXIVA
Y SIN-REVESES
LA-QUE-VA-A-DONDE-SEA
LA-QUE-NO SE CALLA
LA-QUE-SE-DEJA-LA-BARBA
LA-QUE-NO-TIENE-NI-UN-PELO-DE-TONTA.

III

Hairy Tales interroga:

¿Por qué y de qué manera lo que llamamos ‘hombre’ es OPUESTO a lo que llamamos ‘mujer’?[1]


Dejamos claro que todo significante y significado se rigen por una arbitrariedad que puede ser tomada como liberadora.Sabemos que el cuerpo ha sido tomado como simulacro político por excelencia, y que el poder opera reprimiendo/ transformando los cuerpos.Buscamos revertir la represión del cuerpo a través de la intervención lúdica.Incitamos a deconstruir[2]

los ideales de belleza occidentales.Dislocamos el sistema de oposiciones conceptuales derivado y aplicado a los cuerpos (géneros) que instituye en ellos una hegemonía patriarcal, heteropensante y totalizadora.Cuestionamos cualquier lógica de la identidad a través de la acción (performance) para así re-trazar al ser y al sujeto.En suma, con Hairy Tales desenmascaramos las identidades esencialistas de la subjetividad y las normas de género y sexo.[3]

SAYAK/MARGARITA VALENCIA TRIANALA LíNEAMADRID. JUNIO 2005.BEWARE: BECAUSE THERE IS A HAIRY LADY AROUND EACH CORNER. SMILE.


[1] Nótese que aquí se interroga la palabra opuesto como concepto que presupone una irreconciliación entre sujetos.[2] Sabemos que el término deconstrucción ha sido objeto de infinidad de interpretaciones, abusos y mal entendidos. En nuestro caso lo usamos apelando a su sentido lúdico y a la vez crítico.[3] Consideramos apropiado, aunque resulte obvio, dejar en claro que nuestros intereses han sido expuestos múltiples veces con anterioridad en muchos autor@s, sobre todo en aquellos que trabajan con Queer Theory.
posted by Miss Violence at 4:31 AM

De pelos!!!!

Lunes 20 de junio de 2005


Reivindican el derecho a desobedecer las intolerancias


Irrespetuoso comienzo de la Semana de las Mujeres Barbudas
ARTURO JIMENEZ



De pelos y vellísimas lucieron una veintena de narradoras, poetas, periodistas, académicas, fotógrafas y artistas visuales durante la inauguración de la muy anunciada Inquietante e Internacional Se- mana de las Mujeres Barbudas, en la Casa Refugio Citlaltépetl. (La Jornada, 12/05/2005).


Estamos aquí, leyó la escritora Cristina Rivera Garza, en nombre de todas las barbonas y bigotonas, quienes cayeron en esa (des) gracia por desobedecer a sus padres y a todo tipo de intolerancia, y enlistó:


"Para mirarnos con asombro, para cruzar definiciones de género como quien cruza la calle, para echar relajo, para celebrar cierta masculinidad propia (y cierta ajena), para ser monstruosas (o para dejar de serlo), para preguntarnos ¿qué es ser hombre?, ¿qué es ser mujer?, ¿qué es ser otro?, para desidentificarnos, para mesarnos la (ergo) barba, para desobedecer, para dar la cara, para hacer una travesura, para ser tu espejo empañado, para pasarla bien."
Al sol lánguido de la tarde sabatina algunas de las desobedientes mujeres mostraron sin pudor sus piochas ante la discreta mirada de escándalo de los transeúntes de la colonia Condesa, como la dramaturga Bárbara Colio, quien en su nombre lleva la fama y a quien le informaban sin que les preguntara:
-Las mujeres vestidas de hombre se fueron por allá -señalándole la Casa Refugio.
-Pero si no estamos vestidas de hombre -les aclaraba la escritora bajacaliforniana acariciándose los pelos de la barba, pero envuelta en zapatillas y mallas beige y un vestidito negro.

Con su respuesta Bárba-ra, sincera al reconocer que nunca había logrado atraer tantas miradas como ese sábado, daba pie a un improbable debate sobre la gran diferencia entre lo que se ve y lo que se dice, o un análisis semiótico acerca de la validez relativa del famoso dicho: lo que se ve no se juzga.


Entre las bellas, velludas, velluditas también estaban Myriam Moscona, Francesca Gargallo, Mónica Nepote, Mónica Mayer, Carla Faesler y muchas más, todas respetables por irrespetuosas.
Pubis en la cara
Luego de una barbera y antioficial inauguración, todos los asistentes, velludos y lampiños, se desparramaron por los saloncitos de la casa refugio para ver a las peludas creadoras fotografiadas por Mariano Aparicio e Yvonne Venegas.

También pudieron apreciar las bárbaras intervenciones fotográficas (con barbas digitales) de Amaranta Caballero Prado y dos videos (en la semana proyectarán otros) de Adolfo Estrada, Maggie Valencia-Triana, Alpha Elena Escobedo, Xóchitl Zepeda-Blouin. En la espalda de una barbuda videograbada se leía: no tengo un pelo de tonta.

En el patio trasero de la casa también pudo verse una escena de una rasurada farsa melodramática -aunque el protagonista era una mujer barbuda de nombre Mauricio- de la obra Plagio de palabras. Debe reconocerse que el dilema del drama sí puso los pelos de punta (y las barbas a remojar) en su clasisismo: gay o no gay, esa es la cuestión.
Pegadas en las paredes, en carpetas se colocaron textos fotocopiados de varias creadoras peludas, para que fueran tomados por quien quisiera. En uno de ellos, titulado Inocencias barbadas, Ana Clavel bordaba sobre poblados pubis femeninos afeitados.
En otro, llamado La isla de las Mujeres Barbadas, Cristina Peri Rossi escribe en las primeras líneas:

"En el continente de la Utopía, rodeada de mares (el Mar de la Melancolía, el Mar de Leche, el Mar de la Menopausia y el Mar de Espejo), se alza la isla de las Mujeres Barbadas, aquellas a quienes el vello del pubis se les subió a la cara por su facultad de amar a otras mujeres."
¿Señora, por qué trae barba?
Mónica Mayer también puso sus fotocopias, tituladas La travesti involuntaria, donde cuenta que, aunque le encanta ser mujer, suelen confundirla con hombre.
Los debates en su familia sobre el leninista qué hacer se acabaron cuando la invitaron a participar en la muy espectacular Inquietante e Internacional Semana de las Mujeres Barbudas.
"¡Ponerme la barba fue increíble! Primero noté cuán desnudo había estado mi rostro. Después observé que me gustaba acariciar mi propia barba. Por último comprendí que no me molestaba disfrazarme de hombre, sino ser travesti involuntaria. Ahora me dicen: '¿Señora, por qué trae barba?'"
Contra el mito
En dos cuartillas firmadas por Sayak/Margarita Valencia Triana, fechadas en Madrid, tituladas Welcome to Hairy Tales y colocadas junto a uno de los videos, se advierte:
"Cuidado: Esto es una irrupción táctica contra los mitos criptoreligiosos que acompañan a la idea de cuerpo y género.
"Precaución: No somos drags vaciadas de contenido, ni fashionistas extremas. No somos kitsch-optimistas, ni exhibicionistas vulgares. Somos lúdico-práctico-críticas."
El material expuesto en esta irrupción táctica podrá apreciarse toda la semana en la Casa Refugio Citlaltépetl. El día 23, los Jueves literarios se asociarán a la semana barbuda. A la lectura podrán asistir todo tipo de hombres, mujeres y demás seres humanos con pelos en la cara. Un lugar virtual para saber más sobre este cruce de definiciones de género es: www.unblogpropio.blogspot.com.

YA ESTÁ AQUÍ!!


Finalmente, lo que usted tanto esperó. Para mirarnos con asombro, para cruzar definiciones de género como quien cruza la calle, para echar relajo, para celebrar cierta masculinidad propia (y cierta ajena), para ser monstruosas (o para dejar de serlo), para preguntarnos ¿qué es ser hombre?, ¿qué es ser mujer?, ¿qué es ser otro?, para desidentificarnos, para mesarnos la (ergo) barba, para desobedecer, para dar la cara, para hacer una travesura, para ser tu espejo empañado, para pasarla bien.

Hoy da inicio La Inquietante (e Internacional) Semana de las Mujeres Barbudas. Casa Refugio Citlaltépetl(Citlaltépetl 25, Col. Condesa)Sábado 18 de Junio, 200518:00 hrs.


Fotografías de Mariano Aparicio (Guadalajara, Jal.) e Yvonne Venegas (Tijuana, B.C.).Foto Intervenida por Amaranta Caballero (Guanajuato/Tijuana).Estudio Fotográfico In Situ de Maritza López.Video de Adolfo Estrada (Toluca, Mex), Maggie Valencia-Triana (Zacatecas/Tijuana/Madrid) con edición de Alpha Elena Escobedo (Madrid), Xóchitl Zepeda-Blouin (Ciudad de México-París).Escena Teatral de Elena Guiochins (Ciudad de México), Plagio de Palabras.Blog "Un Blog Propio" (www.unblogpropio.blogspot.com) del Colectivo La Línea (Tijuana-Madrid-Tierras Altas).Textos de Cristina Peri Rossi (Uruguay/Barcelona), Vizania Amezcua (Nayarit/Guadalajara/Cd. México), Mónica Mayer (Cd. México), Françoise Roy (Guadalajara), Myriam Moscona (Cd. México), Mónica Nepote (Guadalajara/Cd. México), Noé Morales Muñoz (Cd. México), Amelia Suárez (Toluca), Maggie Valencia Triana (Tijuana/Madrid), Bárbara Colio (Mexicali/Cd. México), Ana Clavel (Cd. México), Elena Guiochins (Cd. México), Francesca Gargallo (Italia/México), Sandra Lorenzano (Buenos Aires/Cd. México/San Diego), Adriana González Mateos (Cd. México), Luis Felipe Lomelí (Guadalajara/Monterrey/Cd. México/Tlaxcala), Carla Faesler (Cd. México), Ishtar Cardona (Veracruz/Cd. México), Amaranta Caballero Prado (Guanajuato/Tijuana), Abril Castro (Tijuana), Cristina Rivera-Garza (Tijuana/Metepec).Equipo Técnico de Control Bureau y de la Universidad del Claustro de Sor Juana.Curaduría dirigida por Abril Castro (Tijuana).

Apoyo de Revista Tentación (Alejandro Páez), Programa Universitario de Estudios de Género de la UNAM (Marissa Belausteguigoitia), Casa Refugio Citlaltépetl (Philippe Ollé).Vodka VK cortesía de Humberto González.

PASE A VER A LA MUJER BARBUDA! ASÍ QUEDÓ POR DESOBEDECER A SUS PADRES! NO SE LA(S) PIERDA!

Debería cambiar el nombre de este blog. ¿Qué diablos es eso de Colour Blind? Realmente ¿a quién se le ocurre? Pensaré en algo. Lo juro.


Mientras tanto: en verdad que me gustan los días grises. Estos días son tan hermosos.

Y Juan( ya había yo dicho que identidad intermitente). El diálogo:

- ¿Y por qué me hace todo esto?¿ es decir por qué a mí?

- Porque quiero que salga de esta estructura. Que esto no lo atrape. Sino ¿ de que servirá su educación?


(algo así: mediodía)

Hay un nuevo...

Licenciado en Ciencias de la Comunicación en Toluca.




Y con Mención Honorifíca


The Ark: Enhorabuena!!!*

*(¿ se escribe así?)

Lo inesperado.

Reflexión lúdica y transgresora mediante fotorretratos retocados digitalmente

Anuncian inquietante e internacional Semana de las Mujeres Barbudas


Cristina Rivera Garza y Adriana González Mateos promueven el encuentro Analizarán lo masculino y lo femenino en una sociedad ''compulsivamente heterosexual''
ARTURO GARCIA HERNANDEZ



Símbolo convencional de masculinidad, de autoridad, de sabiduría, la barba será objeto de juego, desmitificación, re-significación, durante la ''Inquietante e Internacional Semana de las Mujeres Barbudas" -promovida por las escritoras Cristina Rivera Garza y Adriana González Mateos- que tendrá lugar en la Casa Refugio Citlatépetl, a partir del próximo 18 de junio.
Se trata de una muestra fotográfica de retratos de mujeres retocados digitalmente con vellosidades faciales. Es parte de una reflexión lúdica y trasgresora sobre lo femenino y masculino, en una sociedad ''compulsivamente heterosexual -palabras de Rivera Garza- donde la vellosidad femenina es inaceptable, monstruosa, motivo de miedo o burla".
La idea germinó en Cristina Rivera ante la obra fotográfica de Zoe Leonard (Nueva York, 1961) y Ana Mendieta (La Habana, 1948-Nueva York,1985). Ambas fotógrafas trabajaron en su momento ''bajo el poderoso influjo de la mujer con barbas".
González Mateos y Rivera Garza expusieron las motivaciones de su proyecto en el contexto de las Jornadas del Colegio de Filosofía, Letras y Humanidades de la Universidad del Claustro de Sor Juana, inauguradas ayer y que continuarán hoy, mañana y el sábado.
A decir de Rivera, la Mujer Barbuda, sea como ''atracción mórbida a la entrada de los circos o como amenaza implícita en tantos productos de depilación", pone en entredicho ''nuestras ideas rígidas de lo femenino y masculino, tergiversándolas sin piedad alguna, con todo el rigor -político y cultural- de la flexibilidad más liberadora".
Se supone -expuso la autora de Lo anterior- que ''desobedeció a sus padres y, por eso, recibió un castigo ejemplar: una barba tupida y oscura que no sólo la marcaría como una no-mujer, sino también, tal vez sobre todo, como una rebelde. Una verdadera desviación. Un fenómeno extra-ordinario.
''Monstruosa por poseer el poder con el que se asocia en Occidente al cabello, especialmente al pelo facial, la mujer barbuda se multiplica desde entonces de moraleja en moraleja como un ente perturbador, un agente lleno de sospecha."
Luego de un intercambio de opiniones sobre el tema, con el propósito, sí, de cuestionar pero también de reírse de sí mismas y de los y las demás, Rivera Garza y González Mateos lanzaron una convocatoria abierta por Internet invitando a las mujeres que así lo desearan a que les enviaran una fotografía ''que nosotras agrandaremos y le colocaremos una preciosa barba o un sutil bigote o lo que tú nos pidas".
Se trata -escribió Rivera Garza en la convocatoria- ''de desmarcar el vello facial, apropiándoselo de formas lúdicas, inesperadas. Se trata de desmarcar el género, volviéndolo tan flexible y cambiante como es. Se trata de hacer una travesura. Se trata de pasársela bien".
Además de la muestra y mesas redondas en la Casa Refugio Citlatépetl, el proyecto incluye la colocación de grandes carteles en espacios públicos y de ''llevar barba a cualquier plática o foro en que participemos durante esa semana".
(Quienes deseen participar pueden enviar su respectiva foto a las direcciones electrónicas: criveragarza@gmail.com, amaranta.caballero@gmail.com o a margarita.valencia@gmail.com)

I know, it doesn't mean to be

Lo sé, Esto no debia ser.

El amor se vuelve un acto radical,

tras la ere de la orgía.

-Miss Violence dixit.

( en una tarde de mayo infernalmente fría y lluviosa, con fondo musical cardiganlesco?)

Miss Violence Dixit

Generalmente no me apaño los post que encuentro por ahí( quiero decir, no tan descaradamente) . Pero esto ha sido inevitable( quiero decir, inevitable)

¿Cómo pensar la Borradura? ¿Lo mudo, lo callado?

Me interesan los borrones y no puedo resistirme a las borraduras

Me interesan los borrones y no puedo resistirme a las borraduras

Me interesan los borrones y no puedo resistirme a las borraduras

Me interesan los borrones y no puedo resistirme a las borraduras

Me interesan los borrones y no puedo resistirme a las borraduras (Pausa)(re expiración. Siempre me olvido de respirar)

Construir un texto de lo borrado.

Crear los singulares y los plurales otra vez y olvidarlos.

Estas letras juegan a aferrarme a un texto de lo que no recuerdo, una amnesia absoluta combatiendo con un mundo inventado a partes.

El naufragio continuo que se llama días transcurridos.

El circunnavegar en la laguna mental que es lo borrado, lo perdido.

Una noche dije: Estoy Borrada (eso solo puede ser porque) soy un texto.

Fausto, ¿Cómo se hace la memoria?(confío en que contestes) a través de escrituras, re-escrituras, borraduras, pausas, asfixias, letras que corren por las muñecas de forma vertical (cuasi) inagotable.

¿Cómo se es nuevo?

¿cómo diferenciar este cuerpo-texto del cuerpo-carne?

Veo mi boca, y desde esta, otra boca, la multiplicación de las bocas como la multiplicación de los panes, mi lengua. Absorber el Pneuma, efectuar el robo, ganarle tiempo a la muerte.

¿Cómo se resuelve cuando uno se llama como un personaje?
¿escribir o borrar textos?

(todas mis historias son autobiografías, strictus sensu, por que mi ser es un personaje)

¿cambiar el nombre por otro que se olvide pronto?

Cuando quiero que alguien me olvide le digo mi nombre.

magnetismo metafísico concéntrico limítrofe paranormal

Toda palabra llama a otra palabra

Toda palabra es un imán verbal.

-Roberto Juarroz

este cuaderno de rayas magnéticas

( cuaderno)

a Dolores Dorantes

escribo sobre la complexión de un lunes lunático
para observar el paso por la tinta
escribo al brotar
cruzando la raya de verdes
escribo cuando inhalo un caballo
que viaja en el sujeto y sujeta el plumón
al decir que inundaría de escritorios silvestres
este cuello de botella o lugar común
de escribir partiendo del centro
(el centro es un motor de amor que puede mentir
al quedarse sentado en sí)

yo escarbo y contemplo el cuerpo cayendo
en el suspiro que penetra ileso como tinta en el caudal del río.
(el suspiro de no saber si la seda sigue, si yo sigo al subir,
si la subida semeja a un salto a la soledad)

escribo causas y quistes de luminosidad limítrofe y cajones
o casas de cajones atados con el verdor del campo
y procuro ir cantando al caballo, cortando la escritura
para caber en cortes, escribo en la causa, en la quilla del ruido
que se columpia cama adentro en el texto y duermo al dolor
para durar despierta.

por la hoja plana exhibo un contexto desdibujado, todo el día
desdebujando el contexto, aprisiona el pasado el reloj
pero la noche vaga en su cerebro de sendas por todo el cielo,
tu luz activa(madre lumínica) se desparrama en mi noche y se abre
indiscriminadamente aquí, yo escribo desde el litortal de un labio y
[confía la luz
en esa curva física, la gota que ahogo por la tinta expresa
una resolución de liquidez extrema

me siento en serie o selva en la sed que son suspiros
de imparable sustracciòn, escribo vena para decir que vengo,
escribo vengo para venerar la música al venir.

te toca mi pluma, y toco la mano con la pluma, te poseo
concierto de complexión lunar, de lunes lunático(tocando el techo
del tesoro de tripas con un temblor que se fija en ti)

escribo para ti, escribo por ti, desde aquí para mirarte y saber mirar

este mirar es largo como un lago agllutinando su desierto:
mirar de arena que escribe de golpe y golpea las letras
[constantemente.

escribo a la cama, a la cabeza tendida en la fisura que sufre
introduciendo palabras, se aprieta, se aprietan las palabras en el pulso
se apresuran a apretarse, se entierran como raìces decididas a
[romper el piso
y se nutren de mí(ellas suben) se rompen y se besan, mastican
inasibles praderas de poderes lingüisticas, entranables eventos
de sentido alimentado

mi sol es sangre bebida por palabras
mi sur es salto sonoro sintiendo
mi ciudad(esta ciudad sitiada por escrituras
parejas y plásticas)

con la complexión de lupa larga
con el cabello intermitente
con la medalla a la nada
escritura de madres melódicas
escritura de mordazas
escribo a la mordaza que quiero morder

-ls

Cielo, cielo.

( cielo)

solamente yo soy el sol, solamente en mente
soy yo el solar sombrío y signo al suavizar
la cita(ser) la senda, el soplo
ensayado en sí( ¿soy?) sólo suelo
hacer sentido en el surco al sembrar,
siendo incendio, sola
sostengo el sabor o simplemente al Yo
y así sé la sal y su silencio sonoro y cierta mesa
(hermana de la silla de su llanto)
un sostén sencillo, solamente yo
lo siento en esta idea del cielo.

- ls

Viaje.

( viaje cerrado)

a Raúl Bañuelos



Mi baile ( emotividad que ensaya la nave en la tormenta del
[sudor)

Mi cuaderno( vacío de la laguna central en la mesa de los
[líquidos)

Mi mercado (racimo de bocas ávidas de calor de materia)

Mi ventanal ( palabras cúbicas y geométricas y vegetativas y
[áridas y colgantes y resecas)

Mi caída( espejo en la memoria de la indiferencia abismal que
[arroja un conejo negro)

Mi aguja( alacrán que lucha metafísicamennte contra el destino
[de su veneno)

Mi taza( hermandad de los seres conductores de elementos
[càlidos)

Mi señal(desplazamiento de los días en la intemperie del azar)

Mi cajón( receptáculo de cerebros fulminados en la escritura de
[la necesidad)

Mi gotera( filtro de la voluntad o mirilla de fuga)


- Laura Solórzano

It´s rare to see fate sweating--observation doesn´t reveal one´s own reality but the reality of things that are foreign to one proving one´s alienation, one´s unreality, a very nice creature and rare,
whoa


Whoa, back up!
Whoa what´s that?
Quickly!

-Lyn Hejinian. Slowly.

¿Lo oyes?


Viene eso


-jcb.

este cuerpo

tu cuerpo helado

esta noche infame de tu cuerpo

cae como una lluvia fina

en medio de nuestro bosque de paredes chorreantes

y sexos como frutas que huelen a podrido

y aúlla la perra loba



-jcb

No hablemos de Amor, queridas.
El Amor es una convalescenia demasiado efímera.
Hablemos de Sexo. Ese horror inacabable.

-jcb

ya había cerrrado el blog , cuando me encontré con esto:

"Cuando una persona o una época anda en busca de la belleza podemos estar seguros que la busca precisamente porque la ha perdido."

Exacto!

Los más inteligentes son los más idiotas.

¿Para qué quieren saber más? Esa es la pregunta. ¿Para qué?

El cuerpo. He ahí el metadiscurso más radical.


from: http://www.hyepez.blogspot.com/

The Book/bug-man( trying to)

I am the one that recommend books

I am the one that have had not read those books.

A Beautiful pal. Right??

El Insomne escribe(reta) (irrita) (molesta)

Esto es lo que dice mi amigo El insomne. Transcribo y traduzco lo que me quiere decir. No le entiendo. Espero que en este sitio no me halle. Además, no sé si temerle o no. Si padece alguna deficiencia metal( que es seguro). Tampoco sé por qué hago publicas sus misivas, ni que consecuencias pueda traer este hecho. Responderé: porque si, porque me da la gana, por el cima, por el día soleado.

Abril 4, 2005.

Yo creo que usted siempre ha estado en otro ligar, en otro sitio. Existiendo en un más allá o en un más acá. Pero definitivamente no aquí, no ahora. La verdad es que la primera vez que lo vi me dio terror. Así es y no porque sea demasiado feo o con algún defecto físico imperdonable. Todo lo contrario, lo que me dio tanto miedo es su aspecto de normalidad. Muy normal. Pero ¿Sabe que lo delata? Su mirada. Su modo de ver las cosas hace pensar, de inmediato, que usted no es, que no pertenece, que no está. Yo creo que no es la primera vez que se lo dicen. La única diferencia es que ahora se lo digo desde la inseguridad. Escribo bajo el yugo de los nervios. He tenido tanto que decirle. Y no me atrevo. No sé que sea. Tal vez usted me lo tome a mal, pero creo que la sinceridad es lo mejor, en estos casos. No darle tantas vueltas al asunto. Tampoco he pensado en escribirle cuando no puedo dormir, yo creo que no sería justo. Ni para mí, ni para usted. ¿Sabe? Me dio terror escribir una palabra, esa palabra es (irónicamente): “dos”. La frase iba a quedar así: “No sería justo para los dos”. De todos modos la he escrito, pero ya no es lo mismo, ya esta la advertencia en la primer frase, la auténtica. Tal vez usted piense que algo esta mal conmigo (y tal vez lo este), pero lo único cierto es que necesito que me escuche o, en este caso, que me lea. Porque es muy probable que también usted tenga la marca del desierto. ¿No es así?

¿Me equivoco?
Dígame que miento.
Desmiémbreme si no es verdad.

Me estoy arriesgando mucho. Lo sé. Pero no puedo evitarlo. Además ya ha empezado. Ahora es imposible detenerlo. ¿Nota como la reflexión se convierte en parte del hecho? ¿No me va a decir que es curioso?
Sabe que quiero decirle (creo que ese fue el motivo o es uno de los motivos por los que le escribo): yo creo que usted ha sido derrotado. Hablo de una derrota en la vida. No puede negarlo. Usted, ha sido herido. No tiene que decírmelo. Conozco a los de su condición. La herida nunca sanará. No me refiero a que va por la vida con la idea de ser el mártir o en el papel (patético, sí) de víctima. De alguien que quiere ser beatificado. Eso no. Lo que me da curiosidad: ¿Cómo lo hace? ¿Cómo pierde de manera, más o menos, inteligente? ¿Lo hace de manera conciente o inconsciente? Dígame, hábleme. Pero no crea que tiene que hacerme caso. Usted sabe que me pueda hablar y decir lo que quiera de un y mil modos. En tanto, Abraham, yo nada más le quiero decir lo siguiente:
- Acuérdese que hay hombres para quienes la imagen del perdedor es algo bello. Algo que ellos envidian.
- Y como decía o escribía alguien: “Beware of those who say we are the beautiful losers”. Cuídese de ellos, no les crea todo. Pero sobre todo protéjase, aléjese de esa gente. Es peligrosa.

Por último, Abraham, yo sé que es un abuso, pero quiero pedirle u ofrecerle una disculpa por mi atrevimiento, por mi falta de tacto, por la manera grotesca en que lo interpelo, por la forma en que lo cuestiono o juzgo. Sé que no tengo derecho, pero no puedo evitarlo. Espero no le resulte demasiado burdo o escandaloso. Y sobretodo, espero lo tome por el “lado amable” como dicen (disculpe la expresión). ¿Sabe algo más?. Había algo más importante que toso esto, por eso empecé a escribir, pero ya no me acuerdo.

Le volveré a escribir, Abraham, lo haré.

Hasta entonces.

EL POEMA DEL DÍA: In Memoriam

No voy a decir Dios.

No voy a decir Dios.
No cargaré tus hombros con esa palabra,
con ese mar hondo de sí.

Que tu muerte sea perfecta.
Que te coman las hormigas
y te devore ese silencio orgánico.

Y el ruido de codos y falanges,
ruido seco de piedras entrechocando,
sea todo lo que haya que decirnos.

Doy vueltas sobre ti,
caigo,
me yergo sobre tu tumba,
sobre tu nombre vacío.

Y me aterro bajo el número constelar,
entre los aires que te rezan,
y bajo la sombra al pie del árbol
crece hasta tragárselo.

Solo en esta lumbre,
asediado por tal palabra ciega,
me emperro:

No voy a decir Dios.



-Juan Carlos Bautista. Bestial.

UN AÑO MÁS

Si, Joko Lilo Maken: Un año más y nosotros tan lejos( sólo geografìa, pero recuerda que soy un cartógrafo ciego.)

PD.- Que ese post sea la prueba de que si me acorde de tu cumpleaños, y de que si me importas y me acuerdo de ti. Digo, nada más para evitar confusiones.

DISEMINAR Y CONGREGAR RELOADED

Retomo estas palabras que alguien escribió, para describir ese fenòmeno letárgico de duraciòn extrema:




Lo que el cuerpo vivo disemina--en hijos, amigos, labores, memoria--lo congrega el cuerpo muerto: eso nos recuerdan los funerales. Ahí donde la vida es una fuerza centrífuga--para utilizar los términos de Bakhtin--la muerte aparece en toda su magnificencia centrípeta. La vida es periférica; la muerte, central.
- crg

IN MEMORIAM

Félix Estrada Díaz
(1918-2005)

un post que se fue ( primera vez que pasa). Raro.

Trazos.

La puerta de Kiev...

aùn suena , se oye. Se escucha.

Se pierde y regresa.

¿ Y la altura?

Aùn se siente. Vibra. Nada es en realidad tan alto. Nada. Nadie

Y los mumullos en el ( los) lenguaje( s). Mismos. Otros.


Ahì todavìa.



Magma.



The Ark: such a nice tourguide.

Pero

¿ què he sido?

Obsesión

Obsesión:: algunas veces he sido fuerza de otra naturaleza

!!!!!!!!!!!

no ha sido la carne

no ha sido el silencio

tampoco ha sido el viento helado de la madriguera

escucha: la carne, de cualquier manera: es

celebremos pueblo despreciado por Èl

Levitaciòn

DAK, daK, dAk( revelación)

Dak ( primera impresiòn)


Dak( primera incursiòn en las fronteras, en los bordes)

DAK ROK

Graphomany Returns

Deseo escribir, quiero escribir, escribir, sin frenos, sin límites, sin ver la pantalla, con furia, escuchar el golpeteo incesante de las teclas, escribir, golpear, blasfemar, caer en la cuenta, rodear, merodear, circuncidar la realidad, desemascararla, destriparla, aventarla, patearla, consolarla, gritarle, escupirle, blasmefar, tragarla, devorarla, deglutirla, crearla, enfermarla; escribir, escribir, escribir. Es mi deseo que mi vida en esta tierra sea de letras, signos, sonidos, escrituras, grafìas, provocar, recordar, indignar;provocar celo, furia, rabia;que mi escritura sea un motor que se estrelle contra toda pared...todo lugar...todo momento.

Bien, estamos aquí ante una situación incontrolable: el primer post del 2005, empezará por nada, es simplemente que ahora puedo escribir y no puedo pensar en algo concreto, más bien hay una orgía mental que me acompaña a todas partes, he recibido demasiado, tanto que aún estoy destapando regalos, por lo tanto sólo diré que pronto habré de escribir, y de relatar cada
una de las experiencias tautológicas en extraña concatenación. Mientras: todo esta siendo añejado

...

Hay ocasiones en las que la niebla deja de serlo para covertirse en cielo lìquido, en esas ocasiones el miedo es finalmente la distracciòn. ¿ Te gusta el paisaje?

Pestilence...

No sé por qué:

Pero


descubro que también

"apesto excesivamente a luz"

nada más

Tautología

And I used to be such a nice person...and I´m still been...

La revelaciòn: Tautológico

El mensaje( esperado): experimentar

La vista: Opciones, posibilidades, esta vez no limitadas, no, en modo alguno no.

El paisaje: cuando es de noche.

Y todo ( vibra) y el (silencio) escuchése el silencio entre parentesís, la noche, y las estrellas( espejismo)

El recuerdo( dònde??)

The ARK: Kubakfornication

Dream: You´re AH??

Lo único cierto es que no hay nada cierto

nada es abosulto todo es relativo( acomodése la frase a su conveniencia)

Les pètites histories...

Las historas son siempre inverosímiles, de otro modo no fueran historias( estrá bien así, o Historia) sería cotidianidad( esa plabra, ese ruido...)

así pues hoy descubro que no necesito salir de casa pra disfrutar de una buena historia( buneo, ya lo sabía sólo que no lo recordaba):

• Y el niño rumano cuya madre gitana fue asesinada por nacionalistas se queda a vivir con los italianos, y no importa: la oscuridad siempre se desvanece.

• Y el niño ruso, cuya madre es parte de una sinfónica, se quedá a vivir con el Chelista Checo( che...che..) que despreciaba a los niños ( la madre del chelista dice que "los que se dedican a la mùsica no deberían tener hijos")hasta que Kolja llega...al final la despedida es, típicamente, melancólica, pero finalmente se evocan las nubes( que más se puede pedir)...

Y la palabra es( palabra, después de todo):

¡Concatenación!!!!!

Pragmatismo Utópico

No sé por qué, tal vez por mi inexperiencia, mi falta de información, o probablemente una visión limitada, pero creo que la (o acaso existe algo denominado pintura femenina, arquitectura femenina, tecnología femenina..?)Literatura no tiene sexo, para mi no existe algo que pueda llamarse “literatura femenina”, ¿a qué se refieren? A la literatura escrita por mujeres o para mujeres o a la escritura feminista, no lo entiendo( femenina, feminista...?); estoy conciente de que a las mujeres no se les ha permitido levantar la voz en muchísimos campos creativos, siglos de injusticia, una visión masculina y simplista de las cosas, una sociedad patriarcal enfermiza, pero todo esto y más es, en sí mismo, un problema social y no de la literatura. Por lo tanto celebro el Nobel de Literatura 2004 de Elfriede Jelinek, del mismo modo que celebro el de Bertrand Russell, Nadime Gordimer, Gabriela Mistral, García Márquez, Czeslaw Milozs , el de Octavio Paz, el hecho en sí , sin mas detalles, celebró también a las 9 galardonadas que preceden a Jelinek( a estas alturas ya no importa bajo que circunstancias fue entregado el premio). Todo lo anterior que probablemente es nada) me lleva a aclarar dos cosas:

Nunca he tenido prejuicios de una obra sólo por que su autor es hombre o mujer; tampoco he sido condescendiente y he comprado un libro que no me apetece solo para reivindicarme con cualquier clase de juicio; he de confesar que palabras tales como “machismo” o” feminismo” me hacen pensar, tal vez de manera errónea, en lo obsoleto, pero todo ese debate( que no creo innecesario) me amedrenta, yo sólo quiero literatura, sólo literatura, nada más literatura. Leo de todo, de todos y de todas, estoy en la búsqueda, o mejor dicho en la formación de un gusto literario que tal vez nunca será definitivo, hay algunos avances: estoy dispuesto a la experimentación, al conocimiento, a la diversidad, a la diferencia ; deambulo de autor a otro, de un género a otro, sin grandes retóricas o muchos discursos. , así de manera casi automática, abisma.
Pienso que la literatura deber ser sólo eso: literatura( sin mafias, sin círculos ni cuadradoss, ni rombos), la exploración, experimentación , rumor, murmullo, estridencia del lenguaje, lengua / lenguaje, sistema. De manera pragmática no debe mezclarse con los fines políticos, no debe predisponer o emitir juicio sino que ha de servir como punto de análisis, reflexión , introspección o debe relacionarse con las estructuras del poder o de los sistemas de disciplina externos , para quienes integran dichas estructuras, el arte y la cultura no cumplen otro fin más que el entretenimiento y la distracción, olvidándose de cualquier otra actividad subjetiva( detalle, observación, conciencia...). Por eso la literatura debe ser, repito una vez más, pura y meramente literaria, entiéndase: debe servir como medio de expresión, subversión, venganza, retribución, ironía, nunca como falacia, no,no.

Agridulce memoria

Hace poco me topé con un artículo llamado S21 La máquina de la muerte khmer rojo, escrito por Rithy Panh, el cineasta habla del por qué de este documento, este texto ha sido para mi como sumergirme en aguas caudalosas y turbias que delatan las atrocidades del grado de inconsciencia que la autonombrada especie humana puede llegar a crear, nunca concebí tanta crueldad, tanto odio, tanta insanidad, avaricia y ambición; lo peor es que, lejos de que las palabras no sean suficientes para describir el horror, hay algo peor, para lo cual no hay muchas armas: el olvido, la amnesia, la evasión, aunados al silencio resultan en una combinación indestructibles que favorecen la repetición de circunstancias, de ciclos; entonces viene la banalización, la trivilización; lo curioso es que a veces ya no nos sorprende saber de la existencia de regímenes escabrosos, cuyas acciones son tan temibles como el monstruo que gestan; tan acostumbrados a la violencia, al terror, al escarnio, a las imágenes en la TV llenas de belicismo, optamos por la indiferencia, cedemos, una vez más al adormecimiento. La solución no está en unos cuantos, ni en el gobierno, el Estado o el Papa, creo yo que hay que reflexionar acerca de la manera en que socializamos, en la manera en como nos interrelacionamos, en nuestros prejuicios, paradigmas, barreras mentales, sobre todo hacer al menos conciencia, estar conciente, ser parte activa del medio que nos rodea, estar alerta, abogar por todas aquellas facultades que nos confieren el status de humano, nunca olvidar, cambiar, darnos cuenta que no es tanto el modo o la forma en que miles de genocidios han sido realizados, lo malo, lo realmente patético, es el cinismo, ahí está el verdadero problema, la manera tan descarada en que todo sucede, todo ocurre, así tan común como cambiar la llanta de un auto. He aquí algunos extractos del artículo antes mencionado:
“...para realizar mi primer documental, Site 2, tuve que desandar lo andado en aquel campo de refugiados en la frontera entre Tailandia y Camboya. Después volví a tomar, una y otra vez, la pista que conduce a centro de esta interrogante que ha trastornado mi existencia y la de mi país: ¿Por qué? Se podrían escribir páginas y realizar vidas enteras de películas, está indagación parece no tener fin, como si la herida no pudiera cicatrizar, al menos eso siento. No encontramos las palabras para decir, tenemos mucha dificultad para hablar, como si todo eso nos paralizara. Como si hubiera quedado entre paréntesis parte de nuestra historia, formando un bloque oscuro, duro como la piedra. Cerca de dos millones de muertos en tres años, ocho meses, y veinte días, han quedado resumidas en unas páginas anodinas en los libros de la escuela. Los jóvenes de hoy no conocen nada o muy poco de la historia de su país y de sus padres.

Muy al principio , al día siguiente de la caída del régimen khmer rojo , desee no evocar nunca más este genocidio. Eso fue sin duda lo primero que me llevó a abandonar Camboya. No huí de mi país, quise olvidar el horror para intenta vivir otra vida en otro mundo. Como un reflejo de supervivencia, creer que es posible borrar todo y empezar desde cero.

Pero cuando has pasado por un genocidio, no creo que puedas salir de él completamente. Quedas expuesto a un sentimiento terrible, arraigado en el fondo de tu conciencia, listo siempre para tomarte por sorpresa. Sabes que el mal existe. Tratas de olvidar. Quieres ser un hombre común, sentir el corazón ligero. Pero el alma queda irradiada por el horror indecible a la negación de lo humano. Fueron necesarios veinte años de maduración antes de poder realizar, mi quipo y yo, una película sobre los mecanismos del crimen en el genocidio khmer rojo. El tiempo de poder medir la distancia y adquirir discernimiento de una reflexión verdadera. También el tiempo de aprender a vivir con el propio dolor.

Sin el genocidio, sin las guerras, seguramente no me hubiera vuelto cineasta.Pero la vida después de un genocidio es un vacío aterrador. Es imposible vivir en el olvido. Corres el riesgo de perder ahí el alma. Día tras día me sentía aspirado por el olvido. Como si callarme fuese capitular, morir. Contrario a lo que había creído al principio, volver a vivir es también reconquistar la memoria y la palabra.´La memoria es resurrección del pasado, de los muertos, de la vida y de la cultura muerta, y conduce a la resurrección de quien recuerda´( Balint Andreas Kovacs y Akos Szilagyi, Les mondes d´Andreï Tarkovski, L´Age d´homme´)

A menudo mis compatriotas me reprochan:´Sr. Panh Rithy , ¿por qué sólo hace películas tristes, pesimistas? ¿Por qué siempre está misma historia? ´ Es como si hubiera algo patológico, algún deseo de martirizarse, en la evocación de los dolores del pasado. No soy un cineasta de la desgracia, y, como lo escribía Jean Améry, ´ser víctima no es un honor en sí´. No insitiré sobre este punto. No basta con filmar esteticamente el paisaje y los animales, los festejos folclóricos y la célebre sonrisa khmer, para dar cuenta de la realidad de mi país. Ahí, al doblar una esquina, al final de una ruta en el campo, la célebre sonrisa aparece cansada, al borde del agotamiento.



No elaboro memoria ilustrada. No se trata para mi de fabricar espejismos. El cine documental es la escritura que he elegido para dar testimonio. No concibo mis documentales como obras artísticas sobre esa realidad horrenda que es el genocidio. Me siento como un agrimensor y no como un fabricante de imágenes. Queda al cineasta encontrar la medida justa, la buena distancia: ni explotación política, ni complacencia masoquista, ni sacralización, ni banalización. La memoria debe ser punto de referencia. Permanecer humano. Lo que busco es la comprensión de la naturaleza de aquel crimen y no el culto de la memoria. Conjurar la repetición, negándome a la ceguera y a la ignorancia.

Nunca contemplé una película mía como una respuesta o una contemplación. La concibo como un cuestionamiento. Y también porque no soporto que las víctimas sigan siendo anónimas. Dos millones de víctimas, y pocos nombres sobre los rostros. El anonimato en un genocidio es cómplice del desdibujamiento. La abstracción de las cifras carentes de identidad provoca vértigo y desemboco en la fascinación del horror.

Más que crear, filmar es entregarse en cuerpo y alma, aceptar deliberadamente que nada es inmutable , y de que siempre puede surgir en algún lado como una suerte de gracia , la dignidad .Busco orientar la reflexión hacia al campo mental de este crimen masivo.

...Cuando el terror hace las veces de lazo social, y todo un pueblo queda reducido a la hambruna, ¿cómo pedirle a la gente que entienda lo que está sucediendo?

...Que en tanto cineasta yo no puedo ni juzgar, ni perdonar, ni lavar a los culpables de sus culpas. Que se trata de memoria, de destino humano. Que no soy neutro, que no estoy de lado suyo.

...he limitado mi trabajo a los hechos y a la cotidianidad. Quiero centrar mi mirada en la manera en que el criminal concibe y vive los actos sencillos”( Cahiers du cinéma, febrero 2004).

Del español y otros tantos.

El español es una lengua viva, hermosa; si historia es vasta y su origen complejo; deriva principalmente del latín y del griego, pero tiene vocablos que provienen del árabe, francés, inglés, portugués; en Latinoamérica esta diversidad se ha visto enriquecida por las lenguas indígenas , como el quechua en Perú, el náhuatl en México, por mencionar breves ejemplos. Es la cuarta lengua con más hablantes en el mundo después del Chino, Inglés y Francés; es ampliamente hablado en Estados Unidos( al grado de que el xenófobo-extremista-intelectual Samuel Hungthingon prevé que en décadas próximas Estados Unidos de Norteamérica será una sociedad mayoritariamente bilingüe, acaso bicultural, como sucede en Cánada) . Es curioso que también haya vocablos que provienen de idiomas tales como el Ruso, el Checo.

El Español encierra en si una inconmensurable cultura, pensemos tan solo en España, en Argentina, Chile, Cuba, Colombia y México, pensemos en todo lo que nos distingue pero que al final nos hace, de algún modo, iguales, gracias a la fuerza de un idioma, vibrante, audaz, activo, paradójico, bello, eufónico, elegante, preciso, mordaz. Lejos de cifras, datos e historia , el Español es para mí el lenguaje más sublime, armonioso, es mi lengua madre, he descubierto en su literatura y en su poesía infinitos universos llenos de creatividad e imaginación, paisajes extraordinarios, personajes irreverentes ; todo esto alrededor , arriba, debajo, de una lengua que es muchas y a la vez una: Español, sí, así, con “ñ”, la letra característica de nuestro idioma, y que por ahí algunos ñoños incautos pretendían desaparecer; pero como alguien dijo por ahí(parafraseo, repito, mal por cierto):” la ´ñ´ es gente”.

Educación??

Los resultados, en los últimos tres años, difundidos por el OCDE(Organización para la Cooperación y el Desarrollo Económico) sobre la evaluación a los estudiantes mexicanos, ha puesto revelado algo que la gran mayoría sabe: la calidad de la educación en México es pésima, dicho sea de paso, sobretodo la Educación Secundaria; en las últimas evaluaciones México ha ocupado los penúltimos lugares de entre 31 a 42 países que fueron evaluados en áreas tales como lectura, matemáticas y ciencia, lo cual evidencia una vez más la nula capacidad competitiva de nuestra sociedad, la incapacidad para crear tecnología propia, el desaprovechamiento de los recursos naturales, las escasas, sino es que nulas, sociedad de conocimiento; la marginación y la pobreza, además de una fuerte dependencia económica, política y social de nuestro país ante el imperialismo, podrían ser consideradas consecuencias de tal rezago. De nada sirven los discursos bienintencionados, la repetición, el mismo reclamo de siempre, si en verdad no se reflexiona, no se piensa, no se actúa, no sirve de nada en verdad; leemos los datos, escuchamos cifras y seguimos en la misma actitud pasiva, indiferente, el auto disculparnos, el pensar que ya habrá alguien que se encargue de solucionar el problema, es en verdad poco útil. Y todo esto es lamentable porque en México hay gente con mentalidad realmente innovadora que reflexiona, piensa, actúa, propicia el diálogo, habla más con actos que con palabras...en fin, en realidad no sé hasta que punto pueda ser tan grave el rezago educativo porque las generaciones que ahora son jóvenes aún no empiezan a ver del todo las consecuencias de su apatía.

Hay una palabra que me gusta, que me asusta

que amo y que me quema; hay

una palabra que surgiò de algùn lugar no-exacto,

de pronto entre tanta estridencia emanó, surgió,

una especie de pensamiento orgàsmico: ; es una huella

despejado...

DVD:

fLCDDS, Neuf ans,

that`s it!

Stand by...go and play

La historia es conocida, hasta trillada, hasta trillada: hace 4 años en el país más poderoso del mundo , el país de la democracia más perfecta( si, el país del American Dream: the Big Apple, Lala Land, the Windy City...) un hombre llegó a la presidencia a base de mentiras y más mentiras, en medio del fraude electoral más escandaloso en la historia de Estados Unidos( tal vez desde que John F. Kennedy “ganó” frente a Nixon); y base de mentiras, ciego patriotismo y fanatismo edificó el imperio del delirio.

Lo que sabemos: Un loco, fanático, de dudosa capacidad intelectual es un peligro para Estados Unidos y para el mundo; un ex alcohólico “cristiano” , que para garantizar su reelección y de paso aumentar su popularidad inventó un enemigo : el mundo árabe. Una guerra: Irak(¿ nuevo Vietnam?). Datos inconexos, contradicciones, confusión, manipulación de la información, excusas por demás estúpidas, explicaciones ilógicas, delirio( God & Country) ; sin hablar, por ejemplo, del desastre económico próximo para esta nación.

Lo comprensible: Crear un estado de terror es el arma más eficaz para amedrentar a las masas: “ al menos el Señor Presidente mantiene la guerra fuera del país, al menos mis hijos están seguros” ( no importan los millares de irakíes muertos en condiciones atroces, no importa), hablamos de una sociedad donde en las pantallas de televisión se vive con iun indicador de aleta de guerra( ataques terroristas), hay que estar al pendiente de ello, se vive, y se vive con el miedo, se duerme, se respira en cada lugar, inventado o real , el factor miedo es parte de la cotidianidad de cada ciudadano estadounidense , quienes son educados bajo la idea de que su país es el mundo: Estados Unidos es el mundo, el país de la democracia, el país de la libertad( “Freedom is Slavery): dado que no eres alguien confiable para dejarte en libertad, sólo el estado puede liberarte; el poder en manos de alguien adecuado es invencible. Entonces el miedo está en cada poro y de pronto aparece alguien diciéndote que te salvara del terrorismo, y le crees, porque tienes miedo, porque sabes que todo es demasiado vulnerable, superfluo. Y crees, pero sin mucha fe.

Lo no- entendible: Cerca de la mitad de la población estadounidense se encuentra en contra de esa especie de dictadura(Bus & Powell), gente que desea que las cosas sean diferentes: los jóvenes, sobre todo, están inconformes, miles de padres que han perdido a sus hijos en Irak también, muchas personas dejaron de lado su indiferencia y por primera vez votaron en contra de Bus; en estas elecciones reñidísimas varios actores, cantantes, intelectuales, magnates( George Soros...) hicieron proselitismo a favor de Kerry( esencialmente lo mismo que Bus pero al menos con una idea de política exterior distinta). Sin embargo el perfil de “intelectual elitista” de Kerry perdió ante la imagen “folsky” de Bus. Finalmente cuestión de popularidad.

Lo que podemos esperar: Acuerdo migratorio( forget it), México no puede esperar más que la indiferencia. Cierta clase de chantaje y una relación política voluble. Por más que Bus y Fox sean “amigos” , a México no le espera algo distinto de lo que hasta ahora ha pasado. Así que a tratar de salir bien librados, y empezar a construir, desde aquí, el tipo de relación que deseamos con nuestros vecinos del norte.

La conclusión(plagio): Bush ganó las elecciones. Un minuto de silencio.
La aportación: mejor una hora o mínimo varios minutos más.

" La tierra existirìa sin nosotros porque es una realidad fìsica. El mundo no, porque es una creaciòn verbal. Y el mundo no serìa mundo sin palabras"

- Carlos Fuentes( durante el Tercer Congreso Mundial de Lengua Española)

Fallujah es una espina clavada en el corazòn del mundo...


y tambièn Guatemala,

y Mèxico

y Chiapas

y el Soconusco

y las muertas de Ciudad Juàrez

y Estados Unidos tambièn...

y todo

y todos

Rechazo toda forma de no-autenticidad...

dentro de un lugar
dentro de un sitio

con ruido alredeor

L:

No es verdad...

no es verdad...

¿Qué fue lo que dije?

...

moets...(?)

La prueba de fuego es bailar en la lluvia

¿Y dónde está el mal?

Cuando tú seas grande, yo voy a ser más grande

Me costaba mucho trabajo abrir los ojos

Tu inherente perversión nunca turbará mi mansedumbre eterna...

Absolut Private

- Leí tu silencio.
- Y ¿qué dice?
-Mucho, mucho de aquello que no puedo inventar.

Y la sonrisa torva, y la mirada ausente. Un mundo alrededor, un triste y frío lugar, las tierras altas.

El fenómeno, mucho tiempo después, cierto tiempo después. Dos personas que conversan bajo el domo de la intangibilidad, no sabe mi nombre, no sabe de donde vengo; para mí pareciera surgir, tal vez para ella pareciera que yo emergía.

Siguiendo las huellas, buscando, hurgando, en determinado momento morder el anzuelo,
¿es peligroso?

no, mucho, simplemente me abismo

eso s todo


una ( especie de) fuga

no ( es una) huida

es un ( querer) llegar


Pero es que nada es cierto

Mientras: un cuerpo que no está inventa todo esto. Eco(s)

Gimme shelter I`m gonna fade away

C´est la viè!!!... D`accord??

LC:


TOUT LA VIÈ!!

He escuchado de El Exorcista infinidad de veces, creo que es una de esas películas llamadas de culto: llegué a casa, prendí el televisor y supe de inmediato que era esa película de la que tanto me han hablado, sólo ví los últimos fragmentos.

Mientras tanto: La entrevista al Dalai Lama, y una parte que decía que la filosofía del Budismo(parte mínima) era:" si no puedes ayudar a las personas, al menos no les hagas daño).

Mientras tanto: ¿Por qué la ironía me persigue siempre? contrastes, el entender y comprender...

Mientras tanto: la pregunta y un dolor en la parte izquierda del vientre.

Me llamo cuerpo que nunca estuvo. El título que nunca existirá.

Ese nunca estar

ese nunca permanecer

ese nunca ser ni haber sido...

La mala educaciòn.

La Mala Educación es un película por demás sorprendente(inquietante), dirigida por Almodóvar. Propone una narrativa llena de sorpresas, justo cuando el espectador cree que la peor parte ha pasado o que todo se ha resuelto, surgen pequeños detalles que dan un gran giro a la historia, provocando que el espectador siga muy cercanamente la trama de la película. Ambientada en Madrid, de los años 70`s (creo) nos cuenta la historia de Ignacio y Enrique, dos compañeros de un colegio católico, donde el padre Manolo, se enamora de Enrique, su pasión lo llevará a abusar sexualmente de él. Años más tarde, tales actos tendrán consecuencias bastante interesantes y complejas(la película nos recuerda, entre muchas otras cosas, algo muy importante: nunca puedes huir de tu pasado, nunca). Lo que me sorprende por encima de todo, es que las autoridades eclesiásticas aprendieron su lección, pues a diferencia de El Crimen del Padre Amaro, con La Mala Educación no han provocado ningún escándalo(recordemos que el factor escándanlo convirtió a la primera película en un boom taquillero al menso en Mèxico). Estos tipos despuès de todo ya no son tan maleducados.

Y:

Una vida.Un año. Una existencia. Un nombre. Una persona. Un rostro. Un ser.

Retiro lo dicho:

No todo tiempo pasado fue mejor.

Afàn blogero

Me sorprede que mi decisiòn de blogear sea tan fuerte que:

a) Atravieso calles inundadas, gracias a una tremenda lluvìa; el agua se cuela por mis tenis, y los dedos de los pies estàn he-la-dos.

b) Tengo que salir de casa con una horrible chamarra gris rata, despeinado, y con una mueca de desdèn gratuito.(el proceso de regreso a casa será similar)

c) Tuve que esperar mi turno para usar la computadora, pues este es un espacio pùblico(el cibercafè).

Supongo que tambièn habrà algo de enfermedad.

Hermeneùtica paranoica

"...lo que sucediò en aquellos dìas reconozco el mismo esquema por medio del cual el pensamiento y la acciòn se han conjuntado o han divergido durante toda mi vida. Pienso, llego a una conclusiòn, la conclusiòn cristaliza en una decisiòn, y entonces me doy cuenta de que la decisiòn es algo aparte, algo que puede seguir a la decisiòn, pero no necesariamente. A lo largo de mi vida, he hecho muchas veces que era incapaz de decidir a hacer y he dejado de hacer otras que habìa decidio firmemente".
"...pero la acciòn no sè limita a llevar a cabo lo que he pensado y decidido previamente. Surge de una fuente propia, y es tan independiente como lo es mi pensamiento y lo son mis decisiones"

* Fragmentos de "El Lector" (Bernhard Schlink)

De enfermedades...

"¡Extraño hechizo el de la enfermedad cuando se es niño o adolescente! Los ruidos del mundo exterior, del ocio en el patio o en jardìn, o en la calle, penetran amortiguados en la habitaciòn del enfermo. Y dentro de ella florece el mundo de las historias y los personajes de las lecturas. La fiebre, que debilita la percepciòn y aguza la fantasìa, convierte la habitaciòn del enfermo en un espacio nuevo, familiar y ajeno a un tiempo; a los dibujos de la cortina o el papel pintado degeneran en monstruos y las sillas, mesas, estanterìas y armarios se transforman en montañas, edificios o barcos, al alcance de la mano y al m ismo tiempo remotos. Durante las largas horas nocturnas, acompañan al enfermo las campanadas del reloj de la iglesia, el rugido de los coches que pasan de vez en cuando y el reflejo de sus faros, que rozan las paredes del techo. Son horas sin sueño, pero no horas de insomnio; no son horas de escasez, sino de abundancia. la combinacìòn de anhelos, recuerdos, miedos y deseos se organiza en laberintos en lo que el enfermo se pierde y se descubre y se vuelve a perder. Son horas en las que todo es posible, tanto lo bueno como lo malo"

Supongo que la enfermedad debe durar cierto tiempo, ¿no?