antefuruto

los días se escurren como la lluvia, me delizo con ella

tanto que escribir tanto que narrar


algo atorado en el vientre algo parecido a


escribir



but I have faith


escribiré

faith

pour J ,

I have faith, I really have

I really believe in you

I really do

I really do love you

this the way we say each other

this the way

así,

existió un lugar así

existe un lugar así

ése lugar es tuyo

es mío

es nuestro

nos pertenece porque en el entrarramos la luz el fuego

la arena

ése lugar es nuestro

existe un lugar así

la manera en que yo digo así

La pantalla, el ciberespacio, la web, etc., me han jugado un par de bromas más o menos pesadas: post que no aparecén, alteraciones en los espacios de los textos, que la compu no guarde el muy extenso texto o trabajo,e incontables dedazos que nunca noto. Pero está ha sido la que más rifó de todas. La verdad es que mi distracción, ahora lo sé, congénita tuvo mucho que ver. El caso es que en un post pasado yo hablaba de cierto otaku escritor y de nuestro tour por cierto lugar, daba detalles del caso y las anécdotas , también, del caso. Al otro día escribí un par de mails contando más anécdotas.Uno de los correos los inicié con un k onda wey, evidentemente efusivo y confianzudo. En otro le pasaba datos, nombres de escritores, libros, cursos, que tenían que ver con Japón y su literatura.

Ayer descubrí, y me quedó bastante claro, que no le escribí a mi amigo otaku-escritor, sino a: sepa God quién( el nombre de mi amigo otaku y el del destinatario desconocido es el mismo) ( ahí la importancia de los apellidos). . Eso me intriga. Me intriga más el silencio del destinatario desconocido. Aunque asumo que yo guardaria silencio de recibir un mail así de confianzudo. Pero bueno todo esto para decir: son cosas que pasan.En el ciberespacio.

Creo.

caminar en el valle alto

el día, el sol, las nubes, el valle alto, la conversación, la anécdota, el valle verde- demasiado verde, la caminata que se prolongó por más de dos horas, el recordar

le papillou

y después de la risa, de los chistes, de las muchas ganas de estar, la lluvia amenazante nos regaló un doble arcoiris que hizo recordar muchas cosas

el domino, las clases de matemáticas ultra básicas

el tiempo, los cuerpos, la noche,la caminata entonces nocturna

tres pronombres: K, Jen, Abe

todo eso en un valle demasiado alto

vas K?

birthday

La celebración de mi cumpleños, este año rifo( si ya sé que ahora lo digo mucho) : por un lado el gustazo de, por fin, conocer a Z; el hecho de que K, haya llegado y haya estado conmigo en un día tan especial; la buena onda de Y, al organizar la petité comite. Y por supuesto Jen, siempre a mi lado( además de nuestro festejo previo jejeje). Y todos juntos enfilamos al Chafali, donde degustamos sendas pizzas auténticas. Lo mejor de todo las bromas, los chistes, la plática, el día de intenso calor( Z semi-deshidratado), todo esto como ( casi) inició del verano. La efusiva despedida(el saber-los,el inició). Grax a todos, a cada uno, por estar ahí. Por estar, pronto las fotos de tan exclusivo evento.

Y por otra parte la cena en familia: pastelito, tamales- hechos por, desde luego, Mamá Mary, quien cocino tb un pollo de rechupete, pero de eso me enteré hasta el otro día. Y por supuesto que los tíos, los primos y primas( chiquillos y chiquillas, goshhh!!!! tengo tantos primos y primas, y para variar soy el mayor: orales!) su ánimo, porras, y mañanitas de rigor. Los abrazos de mi Má y mi Dak, de la petité. Todo esto en un año que yo dije sería mucho mejor que el anterior: el deseo se me está cumpliendo.

Enhorabuena!!

Toluca, el Edomex, Atlaco... y anexos, estrenan escritora( uyy que raro se escucha eso), ok, se trata de Laura Zuñiga Orta, entrañable amiga y compañera del Taller de Escrituras Colindantes, y también becaria del CTE, quién publica su primera novela No tiene nombre el paraíso. Por supuesto que estuve en la presentación, que fue dentro del marco de la Feria del Libro en Toluca( o algo así) y en un lugar llamado Capilla Exenta, que rifa. Y lo que más rifo fue el texto de presentación, escrito por mi querida crg y leído por Eduardo Osorio, y por supuesto Laura, felíz, con el nervio, con todo, pero sobretodo con mucho entusiasmo y emoción. En la dedicatoria Laura me dice que espera con ansia mi libro: compartimos el ansia, la espera. Anexo foto del libro que se consigue en el CTE(o escribán a bramstok@gmail.com), a un precio de verdad increíble y que vale la pena: Laura Zuñiga es sinónimo de excelente, disfrutable, y entrañable escritura.

Les dejo el texto de Cristina Rivera y la photo del libro.

LA ESCRITORA LAURA ZÚÑIGA[Texto para la presentación de la novela No tiene nombre el paraíso (Toluca, Centro Toluqueño de Escritores, 2007), de Laura Zúñiga]

Mejor te escribo una carta, Laura, o una semi-carta porque ¿qué carta que se respete es escrita para ser leída en público después de todo? No podría, o no querría, Laura, en todo caso, comentar tu libro, tu primer libro, tu maravilloso primer libro, como si nunca te hubiera visto entrar en el salón de clase —la larga cabellera castaña, los ojazos verdes, y esa carcajada estridente, toda tuya, un poquito demencial— diciendo “¿cómo estás Big Drama Queen?”. No puedo, vayamos al grano: no quiero, hacer como si no me hubiera llenado de gusto el día en que descubrí que ganaste el segundo lugar de aquel concurso de cuento que, a nivel de todo el sistema, organizó la biblioteca del ITESM-Campus Toluca y como si, meses después, no hubiera andado yo comentado entre propios y extraños que habías ganado la beca del Centro Toluqueño de Escritores como si se tratara de uno de mis logros. Presumidilla. Orgullosa. Algo ufana, ¿por qué no? El autor de un texto, aún si ese texto es una semi-carta, tiene que posicionarse, eso dicen, y, luego entonces, me posiciono. Te conozco desde hace tiempo, en efecto, Laura; como a muchos de mis alumnos, te he visto crecer. Me ha tocado ese privilegio.

Por eso fue tan difícil abrir tu libro. Confesión tristísima: con la edad, Laura, uno se acostumbra a temer lo peor. Uno ha leído, después o antes de todo, suficientes, o acaso demasiados, primeros libros. Uno sabe morderse con discreción la orilla izquierda del labio inferior. Uno siente nervios. Pero ahí estaba la portada, tu nombre, y no había alternativa: lo abrí. Dos o tres páginas después respiraba ya con alivio. Luego, como sucede con los buenos libros, me olvidé de ti y me interné en ese bosque donde se yergue la cabaña en la que habitan ese hombre de mediana edad y esas dos mujeres jóvenes a las que el mundo da por desaparecidas. Apenas un par de páginas y estaba, pues, adentro del libro, dentro del lenguaje del libro, esperando ya no lo peor, sino más.

Sospecho que en otras manos esta historia pudo haber sido una secuela del lugar común: una denuncia muy contemporánea: un reflejo de lo real: un guiño para el editor a caza de temas actuales (¡Dos jovencitas secuestradas por un hombre que desea construir su propio paraíso!). En las tuyas, en tu teclado para ser más exactos, éste es, sin embargo, un libro, es decir, un mundo, es decir, dos libros. Por una parte está ahí la descripción minuciosa y sensual de los hechos: un hombre medianamente enloquecido y medianamente normal planea y lleva a cabo el secuestro de dos jovencitas que terminarán por olvidar o rechazar sus viejos nombres, sus nombres de pila; por otra, también se desliza ahí la pregunta que las palabras no declaran, el cuestionamiento que le corresponde al tendido mismo de las frases, ¿qué es un secuestro?, ¿hasta donde llega la voluntad?, ¿importan, de verdad, los nombres?, ¿podremos, alguna vez, ir más allá del cuerpo?

Tu primera novela es una metáfora del amor, Laura.

En una estructura sabiamente fragmentada que recurre, además, a varios registros —el guión de radio, el formato del mensaje electrónico, la increpación en segunda persona, la puntuación fantasma de la que sólo da fe la aparición súbita de las mayúsculas, el narrador omnisciente— el hombre y las jovencitas se internarán en una complejísima relación de poder que les marcará, porque emerge de ahí, el cuerpo. Ni modo, tuve que pensar en la muy hegeliana lógica del amo y el esclavo cuando las vi escapar y, luego, regresar a la fuerza, cubiertas de sangre y lodo, todavía más aterradas. Tuve que pensar en las múltiples formas de resistencia que las mujeres adoptan en circunstancias tan extremas: desde el rechazo frontal, que es castigado brutalmente, ya con golpes o ya con la falta de alimento, hasta el ofrecimiento sexual, que pronto se confunde (¿o se convierte?) en otra cosa. Tuve que pensar en el adiestramiento cruel que el hombre impone en el orden de la cabaña y en la manera en que la sumisión ¿forzada? de las mujeres logra sobreimponerlo, a su vez, sobre él. Tuve que pensar en su placer, el de ellas, en sus pequeños gustos.

Y usted, señora, ¿no se quitó también su apellido para tomar el de él?

Lo que sucede en ese bosque pasa en todos lados. De una manera u otra, ya por negligencia o por maldad o por costumbre o porque no sabemos hacer otra cosa, todos estamos secuestrados, eso pareces decir, ácida y malpensada, Laura Zúñiga. Tú. En nuestros cuerpos, que son una cabaña múltiple y recóndita, se lleva a cabo siempre esa batalla ancestral: el deseo que encadena, la utopía que produce monstruos, la gestación que interrumpe cualquier versión del paraíso. Todo esto en el contexto, apenas vislumbrado y no por ello menos presente, de un país donde se matan mujeres a diestra y siniestra (si mal no recuerdo, el número de femenicidios en el estado de México fue de 17 sólo en enero de 2007); en un país donde, a raíz de la transcripción de una llamada telefónica, ¿verdad, mi góber precioso? y la valentía de una periodista, poco a poco se corre el velo del abuso infantil. Todo esto aquí, Laura, en una montaña. Aquí, Laura, debajo de la piel.

Tu primera novela es una meditación inmisericorde sobre las complicidades que hacen al poder, Laura.

Pero el hombre de mediana edad que sueña con su propio paraíso sueña también (¿serán cosas distintas?) con la escritura. Si secuestra y somete y desnuda y horada es porque ese hombre utópico quiere construir, literalmente, a sus propios personajes. Vivir con ellos. Darles vida, quitársela. Vil y necesitado, manipulador y sediento, el hombre que escribe una novela juega también a ser un dios absurdo. ¿Y qué se hace cuando los personajes te creen? ¿Qué se hace cuando lo logras?

Tu primera novela, Laura, es, sobre todo, esa pregunta.

Una de las respuestas pudiera ser: entonces se escribe un segundo libro, luego un tercero, luego. En todo caso y, mientras tanto, el mapa literario de este Tíbet mexicano (como ha bautizado el poeta Juan Carlos Bautista a las Altísimas Tierras Altas) tiene ya tu nombre. El nombre de la escritora Laura Zúñiga.

--crg

Chalco Fest Writers

Estoy de nuevo frente a la pantalla, ante la pantalla en blanco para escribir, para describir. En fin la primera pregunta que se viene a mi mente ¿ Por dónde comenzar? Pues bien el Festival Internacional de Cuento Brevísimo 2007 del CTE, concluyó. Mis participaciones estuvieron en Calimaya, Ocoyoacac y Chalco.

De Ocoyoacac, el gusto de andar por las tierras propias, la plática, el intercambió. Sin embargo no puedo omitir decir que la lectura en Chalco ha sido la más grata: para empezar el hecho básico de coincidir con in otaku-escritor( no sabemos qué fue primero), por otra parte el hecho de atravesar el DF, perdernos en el metro , estar en el metro a las 12:00 pm , justo cuando debíamos estar ya en la escuela en que leeríamos. El viaje DF- Chalco en una, bien llamada, combi, donde , Christian ( el otaku en cuestion) y yo nos pusimos a hablar entre otras cosas de Japón, del DF, de RBD, de tal o cual escuela, de pedofilia, etc., etc. Las reacciones de todo un poco, desde el señor que pusó mucha más atención cuando escuchó la palabra pornografía, hasta la tipa que quisó callarnos por no dejarla dormir( a dormir a su casa o al panteón jeje). Y después llegar a la Prepa 30, pero antes de eso la primera imagen de Chalco, totalmente difertente a lo que imaginé: lo tradicional de un pueblito y el desmadre de lo urbano coinciden y conviven de in modo por demás atípico. En la Prepa 30- que por cierto ha sido visitada por Julieta Fierro( astrónoma de la UNAM) y por el poeta René Áviles-nos esperaban Enrique Villada- de quien debo decir que es poeta, con todas las mayúsculas del caso- y un escritor toluco exiliado en el DF, Demián Marín- la frase en Toluca no hay nada. Después de eso la lectura, con un público adolescente de lo más interesado, atento respetuoso, y después las preguntas- que uno siempre evita hacerse y que, por tanto, alguien más termina haciendo. El hecho de ser una especie de poetas rokcstar del verso( jejeje). La comida con Enrique Villada, esa amabilidad, esa visión del mundo, ese pausar en su habla, un hombre que piensa con serenidad antes de responder de manera atinadísima, siempre. Recuerdo el nombre de un parque, un parque con nombre kitsch: el parque de los venados acariciables( en serio). Entonces sugerí que debía existir uno llamado el parque de los poetas acariciables. Cuyo lema sería pasé y acaricíé a su poeta ( o , en todo caso, alimentélo). El paisaje alto, de nuevo la combi, y pop japonés( y por la noche , al llegar a casa, enterarme que- después de todo un dá entero de hablar de Japón y de escuchar pop japonés, fue Riyo Mori, la representante de Japón, coronada como Miss Universo, coincidencias, sólo coincidencias). Todo eso en un día que fue muy caluroso, con las imágenes del paisaje, nubes, y estreno de textos en Chalco( Christián y Demián, coincidieron en que pasarñe a la historia- no sé si del festival- como el chavo que escribío el cuentopoema.

Todo esto en día caluroso y de paisajes altos.

convalecente

Lo mejor es que ya voy de salida, debo desvelarme para tomar el medicamento a tiempo, pero también puedo dormir más, este es el segundo día. Dígamos que es el después. El antes no quiero ni mencionarlo.

Lo chistoso es que hubo delirios en los que hablé mucho, mucho, en english , asegún. En fin ahora no queda más que cuidar-me.

I am keeping on

Disidencias

los días han sido buenos : un día comimos y divagamos por Toluca con Luis. Otro día saludos a la Yuya, aunque sea telefónicos. Otro día el saldo: mis calcetas deportivas rotas; el motivo: deslizarse por las resbaladillas de cierto parque en Ocoyoacac: hacía tanto tiempo que no recordaba como era. Todo esto junto a Brendita( sopresivamente el parque estaba abierto).

Ayer:

vi a K, después de tanto tiempo , con el mero gusto de siempre. Conversaciones extrañas, como es la regla. Y el plus de ya no sabernos tan post pubertos. Hablar de cosas que en la adolescencia eran pretensiones y ahora son o la realidad o la cotidianidad o las dos. Subimos de peso, menganito se casa, fulanita trabaja en el Milenio, perenganita es chida , sutanita siempre se justifica x sus pendejadas (jejeje) , etc., etc., etc., y así el chisme.

Antier:

mi carrera de presentador oficial comenzó en Calimaya, antes los comentarios irreverentes y llenos de humor pero totalmente ciertos y acertados de Alonso ( morales) Guzmán de Poniatowska y Campobello vdo. de Esquivel-Mastretta( jajajajaja) ; y la mesura de Martha Alicia y la lectura pausada y serena de Marina: una buena combinación : ecléctica y por demás divertida. Todo esto como parte del Festival Internacional de Cuento Brevísimo del CTE.

viernes

- pour J,

Nunca antes había sentido que CU, que la FFy L me pertenecen. Nunca como ese viernes, en que pisar CU fue estar en CU, por primera vez.

Y compramos panecillos rellenos de atún ahumado, quesos, hierbas, sazonados con especias.

Y llegamos: entramos, brindamos, reímos,ahí en esa cantina tan chida, tan ad hoc, llamada -por manera de más inquietante: La Invensible ( sic)

Y los dos recostados, escuchando, los dos cerramos el cielo: estuvimos bajo el cielo de CU

Y el sonido de los que danzan bajo el cielo ingrávido

bajo el paisaje

los cuerpos

Y recorrimos San Ángel como alguien recorre un sitio de su infancia. Nada hizo falta. Nada nos hizo falta: hubo calles empedradas, murmullos, sombras, luces,silencio: hubo todo esto y más

Me gusta la palabra viernes

Me gusta la palabra nosotros

Me gusta la palabra estar

la frase a punto de

pero no estuvimos , como se dice, inacabados

una negación

HOMBRES QUE RESPETAMOS EL DERECHO A DECIDIR DE LAS MUJERES

texto desplegado en los diarios Milenio y La Jornada, el pasado mes de abril

En días pasados hemos conocido del debate en torno a la despenalización de una causal por la que las mujeres podrán acceder a un aborto legal en el Distrito Federal. Quienes suscribimos ahora, hombres de filiaciones, ideologías, creencias, quehaceres y pensamientos diversos, lamentamos que, en lugar de acordar las formas de posibilitar y mejorar el acceso a mejores condiciones de vida y a los mejores accesos a la salud de las personas bajo el marco de derechos humanos, se esté discutiendo si es que las mujeres "pueden tener derecho" a decidir asuntos elementales como: Su vida; el poder preservar su salud; decidir el número de hijos y el tiempo para ello, pero más aún a la posibilidad real y concreta de NO morir a causa de practicarse un aborto en condiciones de riesgo. Mientras más de la mitad de la población no decida respecto de su vida y su cuerpo, no podemos decir sin hipocresía que vivimos en un país democrático. En tanto sigan siendo unos cuantos, hombres, quienes deciden el destino de millones de mujeres, sean estos jerarcas de iglesias, autoridades indolentes, ciegas, o francamente cómplices, y persistan la intolerancia y la imposición de los pocos sobre las muchas, México no podrá identificarse como un país en donde los derechos humanos verdaderamente se respeten. Nos anima la posibilidad de que en el Distrito Federal se concrete la posibilidad de un avance en materia de derechos humanos, tangible en términos verificables de salud preservada para las mujeres y de justicia cabal. Afirmamos, que nos mueve ahora para manifestarnos el respeto a la vida sin cortapisas ni discusiones bizantinas; más las razones y menos las creencias o supuestos; nos mueve el auténtico amor que nos merecen las mujeres cercanas, pero nos motiva la profunda e innegable solidaridad hacia todas ellas conocidas o no, por bien de su salud y justicia en sus derechos y decididamente por su vida. Que sea la nuestra una sociedad de leyes pero con justicia, en donde mujeres realmente libres puedan coexistir con hombres capaces de convivir en situación de equidad con profundo y verdadero respeto. Su vida, su salud y sus derechos también son los nuestros.

Pie pequeño

pobrecito piecito: el de la Jen que se hundió-literalmente- en una alcantarilla de la siempre honrosa ciudad de Toluca. Lo más genial es su gente taaannn tannn pero tannn comprensiva y amable:ante el hecho y problema de la probe Jen , todos comenzaron a tocar el claxón como dementes o esquizofrénicos o algo así. Afortunadamente nada grave.

printémps des moi et toi

sucedió que el domingo pasado conocí , por fin, finalmente, a mis suegritos y a la jenfamily : no estuvo mal considerando mi pasado negro y turbulento como...mejor no digo( ahhh! sólo una pequeña travesura, mímina, really, se los juro) pero , a pesar del hecho histórico , para mí comparable con la firma de cualquier tratado de paz- eso no fue lo más sorprendente e inesperado.

Lo fue la lluvia y el granizo que cubrío el paisaje.

Las ganas de escribir: primavera aquí

Aquí.

Ayer,

o el día anterior a ayer:

la crg, totalmente fronteriza: entre Praga y Serbia: Moravia: y una conversación que recordaré todas las tardes lluviosas de mi vida,

la mujer con las manos en las venas,

a punto de estar y no estar entre las sílabas

la imagino con el diablo del deseo o junto a la mujer que ella no esperaba para ella

la veo, ahora mismo, corriendo sobre dagas,

bajo las jacarandas de la Ciudad Sin Nombre

con las suelas llenas de cocaína y pólvora,

la sueño en un limbo donde hay jabalíes negros

listen to take this waltz

suzanne

chelsea hotel

I am your man

Justo aquí( leáse portales del centro de Toluca), en un día de primavera totalmente maldita ( leáse dia nublado-lluvioso-de güeva), y junto a la Jen, es que me doy cuenta de que soy un :

computer control freak o compuholic ( dice aquella)

( leáse que no puedo soltar por nada del mundo la compu o el teclado o el mouse. La prueba : esto mismo)

df sinking

Según las noticias el sismo fue de 6.3 grados en la escala que todo mundo conoce: pero mi dak, hermanos, mi petité y mi mamà , apenas y nos dimos cuenta: quizá al final del sismo.



sinking sand.

rire, rire, rire

Los libros del mes de marzo y otro poco- es decir abril:

El Cantar del Marrakech de Juan Carlos Baustista, que encontré después de tanto buscarlo en, increíblemente, Toluca. Yo ya acepté gustoso la invitación: vamos al Marranech, queriiiiida.

La Voz Oval de Enrique Olmos, un libro que me causó serios conflictos emocionales-literarios, al principio, por rozar y provocar los límites entre narrativa y dramaturgia. Pero que definitivamente dejaron un muy buen sabor de boca. Además que se trata de un contemporáneo : neé a 1984.

Poemas de Jean Cocteau( Ed. Bilingüe) y Poemas de Fernando Pessoa ( Ed. Bilingüe), en una colección llamada Los poetas de la banda Eriza. Aún tengo que leer a Pessoa: más aún ahora que sé de sus heteronimías.

Basalto de Rocío Cerón, que está en proceso de lectura.

Y más recientemente La Ciudad y los Perros de, claro, Mario Vargas LLosa, que me llevó a ese otro lugar que es la narrativa, por decir poco.

Así el recuento de los daños mínimos, ja.

Lab Reloaded ( o casi)

Fue hace ya casi dos semanas, más o menos, pero pareciera que fue ayer: asistir a la presentación en el CENART- hecha por Jaime Romero- de Cristina Rascón fue todo un gustazo. Ambos compañeros del Lab, ambos escritores, ambos de paso-en-el-DF; también andaría por ahí otro compa del Lab: Moncho- alias Juan Ramón. Deambular por Coyoacán. Cagadisímo el hecho de que no me dejaran entrar al bar por-parecer-moco-menor -de-edad: cagadisímo: ni siquiera cuabdo iba al cine y a los 16 o 17 entraba a las pelis clasificación C( sobretodo las del Festival de Cine Francés: 29 Palmas o Grand École) me pasó algo así: entraba a esas pelis sin nungún problema y eso que seguramente parecía de trece. Como alguien sugirió : lo tomé como un halago. Es que te ves bien morrito, Abraham, dijo Cristina. Lo chido es que de cualquier modo cheleamos, reimos, bromeamos, brindamos por el encuentro, por el coincidir, por estar. Y la sopresa de una alguien que conocía de estas tierras, una alguien que vivió mucho tiempo en El Peñon, aquí, cerquitas. Ajá.

Todo eso en Coyoacán. Todo eso en Abril. Todo eso como parte de un improvisado Lab Reloaded.

nombres degustados

Llegamos después de un viaje de cerca de dos horas y media: el calor más que sofocante me obligó a comprar una playera roja-roja: tuve que dejar de lado una de mis favoritas , la de La Linea( con todo y color negro-negro y la herida y el dolor, ja), y también dejé de lado todas aquellas que por ser-demasiado-kitsh ( ya saben la imagen de Cristo o alguna alusión al Santuario de Chalmita), desentonarían con su portador. Después de eso ir hacia el sitio. Los nombres que degustamos, como se dice, entre la lengua, por debajo, y sobre la lengua: Santa Lucía, San Nicolás Coatepec, Santiago, Chalma: Malinalco.

Al llegar el ramazo que sólo la gente es capaz de producir. Visitar el Convento: la alucinación, el viaje, esos murales, el misterio, las imágenes, la semejanza de los trazos con los del arte islámico, cierta clase de misterio que se palpa, que se siente mientras uno recorre el lugar. Después de eso nada mejor que un mantecado: sabor de los dioses( ¿será? ) , mango, tamarindo con chile, zarzamora, etc. ,etc, todo esto resulta un alivio bajo el sol que no parece cansarse, ni dispuesto a ceder.

Y después, tratamos de hallar las ruinas. Pero resulta que nos perdimos: compruebo, una vez màs, que definitivamente ser-orientado no es lo mío. Pero bueno de menos hicimos ejercicio: nadie tiene la condición para subir hasta la cima de X cerro y bajar, además de realizar ciertos ejercicios por demás agotadores, jeje.

Y por supuesto que al bajar nada mejor que un pambazo, un elote, papitas fritas con salsa. Y el regreso a nuestras tierras : el paisaje nocturno, el ruido, las luces, el recuerdo de Oaxaca y sus lugares. Todo eso. Y llegar a casa antes de la 12:00 AM, dígamos que tuvimos suerte y abordamos el último camión.

Me empiezan a gustar los viernes santos. Sobretodo por aquello de que no se puede comer carne. Pero yo no niego mi condición de carnívoro, y por tanto, de pecador.