Síndrome de envidia por la calentura canina

Es agosto. Entonces llueve. El mes de lluvias. Pero esto es lo que hoy llama mi atención : todo el mundo parece estar en contra de los perros fornicadores. Cuando platicabamos bajo la lluvia, nos llamo la atención todo el espectáculo. Antes de eso comprobé que lo que unía a mi amigo a una mujer era otra cosa, pero no amor. Algo que yo creía saber desde antes. Uno tiene que mirar cosas como una jauría en celo para provocar la conversación a ese tipo de temas. No hay nada de misógino en todo esto. Sí, es un texto extraño, lo sé. C`est la vie.

El caso es que todo mundo parece estar en contra de los perros fornicadores: el hombre que, del otro lado, en la acera contraria a la nuestra, llega a su casa y, para llegar a la puerta principal, corre a piedrazos a los perros que fúricos le recriminan la interrucpción. Sobretodo cuando la hembra comenzaba a ceder.

Después una mujer y un púber, probablemente su hermano, harán lo mismo: correr a los pobres perros fornicadores, víctimas sólo de su instinto, con cubetazos( y eso que ya llueve) y piedrazos. La pregunta obligada: ¿ Por qué todo mundo está en contra de los perros fornicadores?¿Será por qué a los caninos les importa poco el agua?¿ Por qué los corredores de perros fornicadores ni por error fornicarían en las banquetas? ¿ Por qué los caninos carecen de pudor ? Es esto acaso lo que antropólogos, sociólogos, sexólogos y especialistas reconocidísimos denominan: Síndrome de envidia por la calentura canina. Sin duda alguna.

Pequeñas lecciones sobre cosas difíciles

Escribo aquí , ahora, in situ, frente a la blanca pantalla. Escribo después de la lluvia. Pantalones húmedos en la parte baja. Humedad sobre los hombros, y en el cabello. En lo lentes empañados. Pienso en muchas cosas. En todo lo que se deja atrás cuando lluve. Y es agosto. Y hace frío. El que escribe no es otro sino yo. Ahora mismo. Y cuando llega el momento. El momento justo de la escritura. Sucede. Siempre sucede. Algo que no puede evadirse. Un refugio del mundo exterior. Ese tipo de protección. El sonido de los dedos que pasan sobre el teclado. No puede evadirse. No. Ahora. Sucede.

Antes de todo esto. Esta la plática con el amigo que veo poco. La platica bajo la lluvia. En la acera. Apenas resguardados de esa lluvia que se describe como inclemente. El cielo gris. El paisaje oscureciendo. Todo al mismo tiempo. El viento, también. ¿Cuánto tiempo? Eso nunca pude saberse. ¿ Quién está detrás de la palabra yo? Eso tampoco puede saberse.

Lo que el amigo al que veo poco dice: demonios internos, no poder dormir, el mundo se detiene, una fractura, una posibilidad, una imposibilidad. Después de todo eso dice: broma. Todo era una broma. Nada de lo anterior es cierto. Al menos no lo que puede ser pesadumbre.

En algún monento, después de hablar de esto, de lo otro. En algún momento recuerdo. Recuerdo, y entonces retrocedo. Porque así es siempre que uno recuerda. Pero, sabemos, eso no sirve de nada. En absoluto. Pequeñas lecciones sobre cosas difíciles.

Estás son las palabras, por supuesto en cursivas. Porque son mías. Me pertenecen. Ahora. Otra vez: siempre está el deseo de escribir, de escribir lo que sea, como sea, para quien sea. Escribí muchos cuadernos. Escritura maníatica. Enferma. Cotidiana. Simple. Insulsa. Todos esos cuadernos que, seguramente, quemaré. Pronto. Pero también escribí cartas. Muchas cartas a toda esa gente que, de algún modo u otro, me lastimo. Son cartas que nunca entregué. Y me quedo con la satisfacción de que existen y son reales. Y puedo leerlas en el momento en que yo quiera. Y los otros, ellos ni siquiera saben de su existencia. ¿ Es esto una venganza? Sí, lo es. Una venganza anticipada. Metafísica. Propia. Privada, como deben serlo las venganzas reales. En esas cartas esta mi explicación de todos mis silencios juntos y de años. La frase: si supieran lo que dice, lo que escribí. Sí supieran. Una ventana al pasado. A lo que fue. Quedan sólo las cicatrices, es cierto. Pero ya no duele. Sí las entregara. Sí entregará esas cartas las palabras serían: quédate, por favor, con la respuesta. Sí algún día vuelvo al pasado le dare esa respuesta a ese otro que fui. Ahora que existo. Y he vuelto al sitio al que no fui feliz. Sólo por confirmar que sigues aquí. Así sea. No de otro modo.

Y entonces miro, de cualquier modo, el horizonte. El compás de los pasos que se alejan. El sonido. Ya a lo lejos. La figura que se aleja.

Juro que todo esto es real. Que te quede la certeza. Una, al menos.

la frase, corta, la frase

" la vida no es una acción, es un estado"

en clase de lingüística, ayer a eso del mediodía.

cotidianidad cotidiana

Ha pasado cerca de un mes desde el regreso a la facu de filos. Sólo buenas noticias. Aunque el plan era ya mudarse a la ciudad, al parecer hay que esperar. El caso es que después de un año en la carrera las cosas se ponen cada vez más interesantes.Sobretodo considerando las materia de lingüística, que de pronto parecer manejarse, coherentemente, en un lenguaje propio. Una nueva manera de pensar en el lenguaje. Que es acción, Que es pensamiento. Que es imagen. Que es sonido. Que es todo eso y muchas cosas más. Impronunciables de momento. En fin el panorama es fértil, un año más de mucho aprendizaje. Seguramente de muchas lentas y casi imperceptibles transformaciones. Lo que seremos. Otra buena noticia: el temor por la severidad del curso de alemán se ha desvanecido, sólo es cuestión de, en verdad, dedicarle el tiempo necesario y suficiente. Nada que no se arregle con unas dosis de ñoñez automedicada.

Lo demás sigue su curso: el paisaje sigue siendo cada día hermoso, las experiencias múltiples, un par de compañeros de nuevo ingreso, el tianguis cotidiano de siempre en la facultad. Ayer, por ejemplo, bloqueaban el circuito de acceso a la facultad para exigir la liberación de presos de Atenco( no de San Mateo, sino de San Salvador, je). Todo eso dentro del discurso de la libertad a las expresiones universitarias.Lo curioso fue los pocos entusiastas de la causa y no por la indiferencia. Diversidad de opiniones, creo yo. Lo que lamento es que el hecho contribuye siempre a la conservacion del estereotipo del estudiande de filosofía y letras como alguien, necesariamente, belicoso, improductivo, innecesario.Habrá quien lo crea así y, por supuesto, quien, como se dice, no se trague el cuento( ¿ qué no los cuentos se leen en lugar de tragarse? ).

Lo demás sigue su curso: sí, repito. Estamos: felices, entusiasmados. Algo cansados, también, pero es el inicio de semestre, necesitamos un par de semanas para agarrar el ritmo. Además, lo que nos da mucha alegría: poder decir: " Estudio Letras". Y alemanas. Yep.

KT Tunstall - Other Side Of The World

The Killers - Smile Like You Mean It (music video)

( favoritas de todos los tiempos, igual hasta esta es la segunda vez que la subo al blog :)

Save some face, you know you've only got one
Change your ways while you're young
Boy, one day you'll be a man
Oh girl, he'll help you understand
Smile like you mean it
Smile like you mean it

Looking back at sunsets on the Eastside
We lost track of the time
Dreams aren't what they used to be
Some things sat by so carelessly

Smile like you mean it
Smile like you mean it

And someone is calling my name
From the back of the restaurant
And someone is playing a game
In the house that I grew up in
And someone will drive her around
Down the same streets that I did
On the same streets that I did

Smile like you mean it
Smile like you mean it
Smile like you mean it
Smile like you mean it

Oh no, oh no no no
Oh no, oh no no no

MIA. - Uhlala [OFFICIAL MUISIC VIDEO]

(con todo y letra :)
ich glaube ja wie jedes Kind, die dinger sind aus Zucker
unsichtbare Finger zausen mir durch Kopf und haar
was immer auch mit mir geschieht,
geschieht zum ersten mal

soweit ich weiss, teilen wir dieselbe zeit
ich stell mir vor ich wär ein schöner augenblick,
somit schick ich mich dir in dieser sekunde,
damit du fühlst wie ich, damit du fühlst

uhuhuhuhu damit du fühlst damit du fühlst
ahahahah damit du fühlst damit du fühlst
uhuhuhuhu ahahahah

die erde, die das leben bringt, wie lange noch wird die sein
ich pflanze voller zuversicht ein stück von mir hinein
ich schüttle sand von meiner hand in eine sanduhr rein
die sehnsucht nach unsterblichkeit hängt noch an jedem stein

Das licht, war das schon immer da? Und wird es immer schein'?
Ich tauche abend liebend gern das leuchtend purpur ein. Es ziehen dort in meiner seele, alles farben ein. Ich lass gescheh'n was dann geschieht, ich misch mich nicht mehr ein.

soweit ich weiss, teilen wir dieselbe zeit
ich stell mir vor ich wär ein wunder,
somit schick ich mich dir in dieser sekunde,
damit du fühlst wie ich, damit du fühlst

uhuhuhuhu damit du fühlst damit du fühlst
ahahahah damit du fühlst damit du fühlst
uhuhuhuhu ahahahah

damit du fühlst damit du fühlst damit du fühlst damit du fühlst damit du fühlst
damit du fühlst damit du fühlst damit du fühlst damit du fühlst

uhuhuhuhu damit du fühlst damit du fühlst
ahahahah damit du fühlst damit du fühlst
uhuhuhuhu ahahahah

damit du fühlst damit du fühlst damit du fühlst damit du fühlst damit du fühlst....

uhuhuhuhu damit du fühlst wie ich, damit du fühlst wie ich
ahahahah damit du fühlst damit du fühlst
uhuhuhuhu ahahahah

and yes, we are back!!

solicitud de clemencia

Yo sólo pido perdón
por haber besado las playas del Mar Rojo
haber visto las luces de Aqaba en el amanecer verde
haber tomado mate entre el humo de los asesinos
haber temblado ante el incesto
del pez con las piedras
del sol con la belleza
de mis sueños con la realidad
[..]


( Mario Trejo)

Cenizas, cenizas dentro del cielo. Es un cielo salvaje, una
llanura poblada de nubes avasalladoras.
Todo nombre viene desde este cielo: nombres inundados, azules
labios , lindes, cortaduras, palabras
de una sedienta gramática ancestral. Hordas, limpias hordas
sobre la plata de la llanura.
Cenizas en la llanura del cielo, donde el horizonte y la bóveda
se juntan : todo es la cara imponente de la horda. Una
cara sin rasgos, deshabitada, espantosamente limpia, muda y
anegada por el resplandor doliente de este cielo plural.
Vienen aquí las palabras del cielo y las voces
del desierto, las voces de lo que no está ahí. Vivos fulgores
en medio de los cuales nos revolvemos sin buscar salida o
entrada.
Estamos hambrientos. Todo es hambre. El desierto es hambre
y el cielo es hambre. Cuerpos vivos que se reflejan fatalmente.
( Anterior a mí, el desierto se cubre con esta blancura de mi
Cuerpo doliente. Todo consiste
en estas “ grandes invenciones de la memoria”: recuerdos que
duelen
o se gozan en mí, sagaces dulzuras, sombrías ternuras, hambre:
hambre de cielo y de desierto. Anteriores a mí,
toda esta dulzura y este cuerpo que no me pertenece; que es
solamente el tesoro
de una materia que no conozco ni entiendo.) Solo: bajo el cielo
y sobre la llanura.

(Incurable , David Huerta)

Leve pájaro en la raíz del vuelo suspendido, río del cielo
que brilla en el sendero de los aires; un fragmento de la mirada
es el ave inconsciente , eterna—dura en mí como una chispa
de la materia lejana, reciente,
hundida en lo que soy con tenues abrazaderas de silencio
abismal.
El ave circunda el derramado crepúsculo, cruza la atmósfera
como una exhalación – resuelve en sí misma la continuidad del
espacio y la ligereza del tiempo. El ave
es una lenta emanación de la mirada, surge de mí: dato del
mundo próximo, anuda certeza que me frecuenta,
inesperado habitante que me abre como una quilla para depositar
en la sumergida balanza de mis curadores
una imagen, una sumaria y destellante rapidez material.


(Incurable, David Huerta)

how high the sun

how ceaseless centigrades

how irritation systems

Nippúckis. Smoke Trobled Me

how to the north and best

how measure mayhem

how along the Mississippi

how taking plains

how foregone concussion

capsule

consuming

deposit

exposure

honored

lapse

( A key into the language of America, Rosemarie Waldrop)

Yo fui la turbia novia cuyas piernas se humedecieron con la luz
de la tarde incurable.
Mi vientre, mi carne limpia, mis anhelantes muslos
fueron la pasta de la caricia y sus garras indóciles.
Fui tocada, invadida, sentí crecer la fresca sal en mi entrepierna
--y luego, hasta mis labios, subir aquella mano que me estaba
apresando.
Gramos de la otra carne pesaron en mi boca y atardecía
--y el cuarto se llenaba con un ahorcado aire de repletos
olores: los homicidas perfumes
del vello excitado, de la mano empapada, del seno mío besado
por un ser que mi cárcel fue, y mi súplica muda,
durante esos minutos de la ropa tirada y la ropa quemada.
Mi vello fue su deleite y mi salda carne su sediento festín.
Yo, turbia novia, en medio de la sedimentada luz violácea.

( Incurable , David Huerta)

Hay montañas. Lo que importa en realidad es que hay
[ montañas
Son como una máscara
¿ Y del mar ? ¿ “ Nada sabemos del mar”?
Sabemos más de las estrellas
que de su fondo, más de la retirada de los dioses
que del renacuajo o del plancton , más de arriba
que de abajo porque abajo está el tajo


Son como una máscara.

( Eduardo Milán)

el desierto es un animal
ávidamente inconcluso

y la luz
un desierto
ávidamente más grande
que el desierto

cuando la noche se encrespa
la sombra escribe en el lomo
de esas arenas suntuosas

el desierto medita
aparte de eso
sólo es visible aquello
que está adentro de la visión

(La Ineptitud,María Negroni.)

todas las furias: miyó vestrini, parte I

Zanahoria rallada

El primer suicidio es único.Siempre te preguntan si fue un accidente

o un firme propósito de morir.

Te pasan un tubo por la nariz,

con fuerza,

para que duela

y aprendas a no molestar al prójimo.

Cuando comienzas a explicar que

la-muerte-era-la-única-salida

o que lo haces

para-joder-a-tu-marido-y-a-tu-familia,

ya te han dado la espalda

y están mirando el tubo transparente

por el que desfila tu última cena.

Apuestan si son fideos o arroz chino.

El médico de guardia se muestra intransigente:

es zanahoria rallada.

Asco, dice la enfermera bembona.

Me despacharon furiosos,

porque ninguno ganó la apuesta.

El suero bajó aprisa

y en diez minutos,

ya estaba de vuelta a casa.

No hubo espacio dónde llorar,

ni tiempo para sentir frío y temor.

La gente no se ocupa de la muerte por exceso de amor.

Cosas de niños,

dicen

como si los niños se suicidaran a diario.

Busqué a Hammett en la página precisa:

nunca diré nada sobre tu vida

en ningún libro,si puedo evitarlo.



***
IX
El país, decíamos,

lo poníamos en las mesas,

lo cargábamos a todas partes,

el país necesita,el país espera,el país tortura,

el país será,

al país lo ejecutan,

y estábamos allí por las tardes

a la espera de algún doliente

para decirle

no seas idiota

piensa en el país

***
CIERTAS JORNADAS SE HACEN LARGAS

Ciertas jornadas se hacen largas.

Nadie pregunta cómo las paso.

El rostro de los agresores

se mezclacon el de los agredidos

No se sabe

cuántos sobreviven


a la masacre.

***
LOS PODEROSOS

Nada sentimentales

los poderosos

Nada amables

los poderosos

Nada sinceros

los poderosos

Nada sensibles

los poderosos

Eso sí

rancios

ejecutantes

vivi

sectores

graciosos

ostrones

los poderosos




*Tomados del libro Todos los poemas, publicado por Monte Ávila Editores en 1994.

no hay poema sin autor

"El poema no es un documento. Ni siquiera cuando parece hablar de quien lo compone. El poema es un puñado de palabras puesto ahí para suscitar efectos estéticos. Si habla de algo- como experiencias artísticamente transfiguradas- es con ese cometido.

[...]

No hay poema sin autor. No hay texto sin sujeto, como pretendía el estructuralismo. Pero tampoco es verdad que la entidad de la obra verbal se agote en quien la hace. El acontecimiento poético comporta un equilibrio entre actos intencionales de composición y factores externos de realización estética. De modo qué, aun en los casos de poetas con vidas extremas , convendrá un ejercicio crítico en virtud del cual se recurrra al dato biográfico sólo cuando sustente el juicio estético . "

Josu Landa.

todo es vanidad

" Encima de él no había otra cosa que el cielo, un cielo velado, pero muy alto, inmensamente alto en el que flotaban suavemente las nubes grises .` ¡Qué calma, qué paz, qué majestad! ´, pensaba. `¡Qué diferencia entre nuestra loca carrera, entre los gritos y la batalla, qué diferencia entre la rabia estúpida de los dos hombres que se disputaban el atacador, y la marcha lenta de estas nubes en el cielo, profundo, infinito! ¿ Cómo no lo he notado hasta hoy? ¡ Cuán feliz soy de haberlo ddescubierto al fin! Sí, todo es vanidad, todo es mentira, fuera de este cielo sin límites. No hay nada, absolutamente nada más que esto...Quizás sea un señuelo, quizás no haya nada, aparte del silencio, del descanso. ¡ Dios sea loado!"

León Tolstoi, Guerra y paz, 1869.