Toda palabra llama a otra palabra
Toda palabra es un imán verbal.
-Roberto Juarroz
la descripción precisa y poética de ese momento súbito que es abrir los ojos, separar los párpados; alusión directa a lo que se observa de inmediato;prevalencia de la vista sobre el mundo.
29.4.05
este cuaderno de rayas magnéticas
( cuaderno)
a Dolores Dorantes
escribo sobre la complexión de un lunes lunático
para observar el paso por la tinta
escribo al brotar
cruzando la raya de verdes
escribo cuando inhalo un caballo
que viaja en el sujeto y sujeta el plumón
al decir que inundaría de escritorios silvestres
este cuello de botella o lugar común
de escribir partiendo del centro
(el centro es un motor de amor que puede mentir
al quedarse sentado en sí)
yo escarbo y contemplo el cuerpo cayendo
en el suspiro que penetra ileso como tinta en el caudal del río.
(el suspiro de no saber si la seda sigue, si yo sigo al subir,
si la subida semeja a un salto a la soledad)
escribo causas y quistes de luminosidad limítrofe y cajones
o casas de cajones atados con el verdor del campo
y procuro ir cantando al caballo, cortando la escritura
para caber en cortes, escribo en la causa, en la quilla del ruido
que se columpia cama adentro en el texto y duermo al dolor
para durar despierta.
por la hoja plana exhibo un contexto desdibujado, todo el día
desdebujando el contexto, aprisiona el pasado el reloj
pero la noche vaga en su cerebro de sendas por todo el cielo,
tu luz activa(madre lumínica) se desparrama en mi noche y se abre
indiscriminadamente aquí, yo escribo desde el litortal de un labio y
[confía la luz
en esa curva física, la gota que ahogo por la tinta expresa
una resolución de liquidez extrema
me siento en serie o selva en la sed que son suspiros
de imparable sustracciòn, escribo vena para decir que vengo,
escribo vengo para venerar la música al venir.
te toca mi pluma, y toco la mano con la pluma, te poseo
concierto de complexión lunar, de lunes lunático(tocando el techo
del tesoro de tripas con un temblor que se fija en ti)
escribo para ti, escribo por ti, desde aquí para mirarte y saber mirar
este mirar es largo como un lago agllutinando su desierto:
mirar de arena que escribe de golpe y golpea las letras
[constantemente.
escribo a la cama, a la cabeza tendida en la fisura que sufre
introduciendo palabras, se aprieta, se aprietan las palabras en el pulso
se apresuran a apretarse, se entierran como raìces decididas a
[romper el piso
y se nutren de mí(ellas suben) se rompen y se besan, mastican
inasibles praderas de poderes lingüisticas, entranables eventos
de sentido alimentado
mi sol es sangre bebida por palabras
mi sur es salto sonoro sintiendo
mi ciudad(esta ciudad sitiada por escrituras
parejas y plásticas)
con la complexión de lupa larga
con el cabello intermitente
con la medalla a la nada
escritura de madres melódicas
escritura de mordazas
escribo a la mordaza que quiero morder
-ls
a Dolores Dorantes
escribo sobre la complexión de un lunes lunático
para observar el paso por la tinta
escribo al brotar
cruzando la raya de verdes
escribo cuando inhalo un caballo
que viaja en el sujeto y sujeta el plumón
al decir que inundaría de escritorios silvestres
este cuello de botella o lugar común
de escribir partiendo del centro
(el centro es un motor de amor que puede mentir
al quedarse sentado en sí)
yo escarbo y contemplo el cuerpo cayendo
en el suspiro que penetra ileso como tinta en el caudal del río.
(el suspiro de no saber si la seda sigue, si yo sigo al subir,
si la subida semeja a un salto a la soledad)
escribo causas y quistes de luminosidad limítrofe y cajones
o casas de cajones atados con el verdor del campo
y procuro ir cantando al caballo, cortando la escritura
para caber en cortes, escribo en la causa, en la quilla del ruido
que se columpia cama adentro en el texto y duermo al dolor
para durar despierta.
por la hoja plana exhibo un contexto desdibujado, todo el día
desdebujando el contexto, aprisiona el pasado el reloj
pero la noche vaga en su cerebro de sendas por todo el cielo,
tu luz activa(madre lumínica) se desparrama en mi noche y se abre
indiscriminadamente aquí, yo escribo desde el litortal de un labio y
[confía la luz
en esa curva física, la gota que ahogo por la tinta expresa
una resolución de liquidez extrema
me siento en serie o selva en la sed que son suspiros
de imparable sustracciòn, escribo vena para decir que vengo,
escribo vengo para venerar la música al venir.
te toca mi pluma, y toco la mano con la pluma, te poseo
concierto de complexión lunar, de lunes lunático(tocando el techo
del tesoro de tripas con un temblor que se fija en ti)
escribo para ti, escribo por ti, desde aquí para mirarte y saber mirar
este mirar es largo como un lago agllutinando su desierto:
mirar de arena que escribe de golpe y golpea las letras
[constantemente.
escribo a la cama, a la cabeza tendida en la fisura que sufre
introduciendo palabras, se aprieta, se aprietan las palabras en el pulso
se apresuran a apretarse, se entierran como raìces decididas a
[romper el piso
y se nutren de mí(ellas suben) se rompen y se besan, mastican
inasibles praderas de poderes lingüisticas, entranables eventos
de sentido alimentado
mi sol es sangre bebida por palabras
mi sur es salto sonoro sintiendo
mi ciudad(esta ciudad sitiada por escrituras
parejas y plásticas)
con la complexión de lupa larga
con el cabello intermitente
con la medalla a la nada
escritura de madres melódicas
escritura de mordazas
escribo a la mordaza que quiero morder
-ls
Cielo, cielo.
( cielo)
solamente yo soy el sol, solamente en mente
soy yo el solar sombrío y signo al suavizar
la cita(ser) la senda, el soplo
ensayado en sí( ¿soy?) sólo suelo
hacer sentido en el surco al sembrar,
siendo incendio, sola
sostengo el sabor o simplemente al Yo
y así sé la sal y su silencio sonoro y cierta mesa
(hermana de la silla de su llanto)
un sostén sencillo, solamente yo
lo siento en esta idea del cielo.
- ls
solamente yo soy el sol, solamente en mente
soy yo el solar sombrío y signo al suavizar
la cita(ser) la senda, el soplo
ensayado en sí( ¿soy?) sólo suelo
hacer sentido en el surco al sembrar,
siendo incendio, sola
sostengo el sabor o simplemente al Yo
y así sé la sal y su silencio sonoro y cierta mesa
(hermana de la silla de su llanto)
un sostén sencillo, solamente yo
lo siento en esta idea del cielo.
- ls
Viaje.
( viaje cerrado)
a Raúl Bañuelos
Mi baile ( emotividad que ensaya la nave en la tormenta del
[sudor)
Mi cuaderno( vacío de la laguna central en la mesa de los
[líquidos)
Mi mercado (racimo de bocas ávidas de calor de materia)
Mi ventanal ( palabras cúbicas y geométricas y vegetativas y
[áridas y colgantes y resecas)
Mi caída( espejo en la memoria de la indiferencia abismal que
[arroja un conejo negro)
Mi aguja( alacrán que lucha metafísicamennte contra el destino
[de su veneno)
Mi taza( hermandad de los seres conductores de elementos
[càlidos)
Mi señal(desplazamiento de los días en la intemperie del azar)
Mi cajón( receptáculo de cerebros fulminados en la escritura de
[la necesidad)
Mi gotera( filtro de la voluntad o mirilla de fuga)
- Laura Solórzano
a Raúl Bañuelos
Mi baile ( emotividad que ensaya la nave en la tormenta del
[sudor)
Mi cuaderno( vacío de la laguna central en la mesa de los
[líquidos)
Mi mercado (racimo de bocas ávidas de calor de materia)
Mi ventanal ( palabras cúbicas y geométricas y vegetativas y
[áridas y colgantes y resecas)
Mi caída( espejo en la memoria de la indiferencia abismal que
[arroja un conejo negro)
Mi aguja( alacrán que lucha metafísicamennte contra el destino
[de su veneno)
Mi taza( hermandad de los seres conductores de elementos
[càlidos)
Mi señal(desplazamiento de los días en la intemperie del azar)
Mi cajón( receptáculo de cerebros fulminados en la escritura de
[la necesidad)
Mi gotera( filtro de la voluntad o mirilla de fuga)
- Laura Solórzano
22.4.05
13.4.05
Exacto!
Los más inteligentes son los más idiotas.
¿Para qué quieren saber más? Esa es la pregunta. ¿Para qué?
El cuerpo. He ahí el metadiscurso más radical.
from: http://www.hyepez.blogspot.com/
¿Para qué quieren saber más? Esa es la pregunta. ¿Para qué?
El cuerpo. He ahí el metadiscurso más radical.
from: http://www.hyepez.blogspot.com/
12.4.05
The Book/bug-man( trying to)
I am the one that recommend books
I am the one that have had not read those books.
A Beautiful pal. Right??
I am the one that have had not read those books.
A Beautiful pal. Right??
9.4.05
El Insomne escribe(reta) (irrita) (molesta)
Esto es lo que dice mi amigo El insomne. Transcribo y traduzco lo que me quiere decir. No le entiendo. Espero que en este sitio no me halle. Además, no sé si temerle o no. Si padece alguna deficiencia metal( que es seguro). Tampoco sé por qué hago publicas sus misivas, ni que consecuencias pueda traer este hecho. Responderé: porque si, porque me da la gana, por el cima, por el día soleado.
Abril 4, 2005.
Yo creo que usted siempre ha estado en otro ligar, en otro sitio. Existiendo en un más allá o en un más acá. Pero definitivamente no aquí, no ahora. La verdad es que la primera vez que lo vi me dio terror. Así es y no porque sea demasiado feo o con algún defecto físico imperdonable. Todo lo contrario, lo que me dio tanto miedo es su aspecto de normalidad. Muy normal. Pero ¿Sabe que lo delata? Su mirada. Su modo de ver las cosas hace pensar, de inmediato, que usted no es, que no pertenece, que no está. Yo creo que no es la primera vez que se lo dicen. La única diferencia es que ahora se lo digo desde la inseguridad. Escribo bajo el yugo de los nervios. He tenido tanto que decirle. Y no me atrevo. No sé que sea. Tal vez usted me lo tome a mal, pero creo que la sinceridad es lo mejor, en estos casos. No darle tantas vueltas al asunto. Tampoco he pensado en escribirle cuando no puedo dormir, yo creo que no sería justo. Ni para mí, ni para usted. ¿Sabe? Me dio terror escribir una palabra, esa palabra es (irónicamente): “dos”. La frase iba a quedar así: “No sería justo para los dos”. De todos modos la he escrito, pero ya no es lo mismo, ya esta la advertencia en la primer frase, la auténtica. Tal vez usted piense que algo esta mal conmigo (y tal vez lo este), pero lo único cierto es que necesito que me escuche o, en este caso, que me lea. Porque es muy probable que también usted tenga la marca del desierto. ¿No es así?
¿Me equivoco?
Dígame que miento.
Desmiémbreme si no es verdad.
Dígame que miento.
Desmiémbreme si no es verdad.
Me estoy arriesgando mucho. Lo sé. Pero no puedo evitarlo. Además ya ha empezado. Ahora es imposible detenerlo. ¿Nota como la reflexión se convierte en parte del hecho? ¿No me va a decir que es curioso?
Sabe que quiero decirle (creo que ese fue el motivo o es uno de los motivos por los que le escribo): yo creo que usted ha sido derrotado. Hablo de una derrota en la vida. No puede negarlo. Usted, ha sido herido. No tiene que decírmelo. Conozco a los de su condición. La herida nunca sanará. No me refiero a que va por la vida con la idea de ser el mártir o en el papel (patético, sí) de víctima. De alguien que quiere ser beatificado. Eso no. Lo que me da curiosidad: ¿Cómo lo hace? ¿Cómo pierde de manera, más o menos, inteligente? ¿Lo hace de manera conciente o inconsciente? Dígame, hábleme. Pero no crea que tiene que hacerme caso. Usted sabe que me pueda hablar y decir lo que quiera de un y mil modos. En tanto, Abraham, yo nada más le quiero decir lo siguiente:
- Acuérdese que hay hombres para quienes la imagen del perdedor es algo bello. Algo que ellos envidian.
- Y como decía o escribía alguien: “Beware of those who say we are the beautiful losers”. Cuídese de ellos, no les crea todo. Pero sobre todo protéjase, aléjese de esa gente. Es peligrosa.
Sabe que quiero decirle (creo que ese fue el motivo o es uno de los motivos por los que le escribo): yo creo que usted ha sido derrotado. Hablo de una derrota en la vida. No puede negarlo. Usted, ha sido herido. No tiene que decírmelo. Conozco a los de su condición. La herida nunca sanará. No me refiero a que va por la vida con la idea de ser el mártir o en el papel (patético, sí) de víctima. De alguien que quiere ser beatificado. Eso no. Lo que me da curiosidad: ¿Cómo lo hace? ¿Cómo pierde de manera, más o menos, inteligente? ¿Lo hace de manera conciente o inconsciente? Dígame, hábleme. Pero no crea que tiene que hacerme caso. Usted sabe que me pueda hablar y decir lo que quiera de un y mil modos. En tanto, Abraham, yo nada más le quiero decir lo siguiente:
- Acuérdese que hay hombres para quienes la imagen del perdedor es algo bello. Algo que ellos envidian.
- Y como decía o escribía alguien: “Beware of those who say we are the beautiful losers”. Cuídese de ellos, no les crea todo. Pero sobre todo protéjase, aléjese de esa gente. Es peligrosa.
Por último, Abraham, yo sé que es un abuso, pero quiero pedirle u ofrecerle una disculpa por mi atrevimiento, por mi falta de tacto, por la manera grotesca en que lo interpelo, por la forma en que lo cuestiono o juzgo. Sé que no tengo derecho, pero no puedo evitarlo. Espero no le resulte demasiado burdo o escandaloso. Y sobretodo, espero lo tome por el “lado amable” como dicen (disculpe la expresión). ¿Sabe algo más?. Había algo más importante que toso esto, por eso empecé a escribir, pero ya no me acuerdo.
Le volveré a escribir, Abraham, lo haré.
Hasta entonces.
7.4.05
EL POEMA DEL DÍA: In Memoriam
No voy a decir Dios.
No voy a decir Dios.
No cargaré tus hombros con esa palabra,
con ese mar hondo de sí.
Que tu muerte sea perfecta.
Que te coman las hormigas
y te devore ese silencio orgánico.
Y el ruido de codos y falanges,
ruido seco de piedras entrechocando,
sea todo lo que haya que decirnos.
Doy vueltas sobre ti,
caigo,
me yergo sobre tu tumba,
sobre tu nombre vacío.
Y me aterro bajo el número constelar,
entre los aires que te rezan,
y bajo la sombra al pie del árbol
crece hasta tragárselo.
Solo en esta lumbre,
asediado por tal palabra ciega,
me emperro:
No voy a decir Dios.
-Juan Carlos Bautista. Bestial.
No voy a decir Dios.
No cargaré tus hombros con esa palabra,
con ese mar hondo de sí.
Que tu muerte sea perfecta.
Que te coman las hormigas
y te devore ese silencio orgánico.
Y el ruido de codos y falanges,
ruido seco de piedras entrechocando,
sea todo lo que haya que decirnos.
Doy vueltas sobre ti,
caigo,
me yergo sobre tu tumba,
sobre tu nombre vacío.
Y me aterro bajo el número constelar,
entre los aires que te rezan,
y bajo la sombra al pie del árbol
crece hasta tragárselo.
Solo en esta lumbre,
asediado por tal palabra ciega,
me emperro:
No voy a decir Dios.
-Juan Carlos Bautista. Bestial.
4.4.05
UN AÑO MÁS
Si, Joko Lilo Maken: Un año más y nosotros tan lejos( sólo geografìa, pero recuerda que soy un cartógrafo ciego.)
PD.- Que ese post sea la prueba de que si me acorde de tu cumpleaños, y de que si me importas y me acuerdo de ti. Digo, nada más para evitar confusiones.
PD.- Que ese post sea la prueba de que si me acorde de tu cumpleaños, y de que si me importas y me acuerdo de ti. Digo, nada más para evitar confusiones.
3.4.05
DISEMINAR Y CONGREGAR RELOADED
Retomo estas palabras que alguien escribió, para describir ese fenòmeno letárgico de duraciòn extrema:
Lo que el cuerpo vivo disemina--en hijos, amigos, labores, memoria--lo congrega el cuerpo muerto: eso nos recuerdan los funerales. Ahí donde la vida es una fuerza centrífuga--para utilizar los términos de Bakhtin--la muerte aparece en toda su magnificencia centrípeta. La vida es periférica; la muerte, central.
- crg
Lo que el cuerpo vivo disemina--en hijos, amigos, labores, memoria--lo congrega el cuerpo muerto: eso nos recuerdan los funerales. Ahí donde la vida es una fuerza centrífuga--para utilizar los términos de Bakhtin--la muerte aparece en toda su magnificencia centrípeta. La vida es periférica; la muerte, central.
- crg