Abril en pleno octubre

Y sí , a mi también me intriga.

Y sí: es una mujer o una mujer.

Y sí, carajo, está a punto de.

Siempre.

Y quiero saber que se esconde dentro de tanto silencio.

Junto.

Un silencio que pesa.Un silencio como anzuelo. En una ciudad donde el silencio es un lujo.

Y quiero volver a ver el color miel de sus ojos.

Ver que hay más allá. Dentro de ellos. Me provocan sus líneas. Sus frases inacabadas.

Abiertas.

No puedo evitar volverme cómplice. Y quiero saber , también , que hay detrás o antes del deseo. The Desire Project. The Postcards Project. Her Life Profect. If it is momething like that.

Y no olvidaré nunca que fue ella quien me recibió en la orilla. Y con ella crucé la línea. Que con ella pisé el país del otro lado por primera vez en mi vida. Y no olvidaré que preguntó ¿primera vez aquí? Y yo no supe cuál era el aquí al que se refería. Y no olvidaré nunca la sonrisa franca, suave y áspera, tan real. Nunca esa sonrisa. Su tristeza. Su única y, a veces, lacónica manera de ser. Su aquí-hay-mucha-tristeza. Su nostalgia. Su cuerpo lleno de ausencias y de marcas y de signos. Su fragmentaridad. Sus huellas. Su figura. Su imagen. Un cuerpo que es tocado. Un cuerpo siendo tocado. Quisiera preguntarle tanto. O a la vez nada. Pero, es que no sabría que preguntar. Su compasión. Su ser cabizbaja. Sus palabras. Sus grafías. Sus historias.

El sonido y la imagen de sus historias. Cielística. Como la. Un parentésis. Dos puntos.Espacio abierto.

Y , a veces, llevo una de sus fracturas en mi pecho. Espalda. Costado derecho, allí donde dijeron que estaba ese músculo que algunos llamaron corazón.

Y hasta hoy me doy cuenta que por años , también, me preguntaba si existiría alguien así. Por años.

Una mujer , sí. Cielística, a punto de. Una mujer a punto de existri y no existir.

Todo al mismo tiempo. Todo porque también me habita.

Ella no lo sabe. Ni lo imagina.