este cuerpo

tu cuerpo helado

esta noche infame de tu cuerpo

cae como una lluvia fina

en medio de nuestro bosque de paredes chorreantes

y sexos como frutas que huelen a podrido

y aúlla la perra loba



-jcb

No hablemos de Amor, queridas.
El Amor es una convalescenia demasiado efímera.
Hablemos de Sexo. Ese horror inacabable.

-jcb

ya había cerrrado el blog , cuando me encontré con esto:

"Cuando una persona o una época anda en busca de la belleza podemos estar seguros que la busca precisamente porque la ha perdido."

Exacto!

Los más inteligentes son los más idiotas.

¿Para qué quieren saber más? Esa es la pregunta. ¿Para qué?

El cuerpo. He ahí el metadiscurso más radical.


from: http://www.hyepez.blogspot.com/

The Book/bug-man( trying to)

I am the one that recommend books

I am the one that have had not read those books.

A Beautiful pal. Right??

El Insomne escribe(reta) (irrita) (molesta)

Esto es lo que dice mi amigo El insomne. Transcribo y traduzco lo que me quiere decir. No le entiendo. Espero que en este sitio no me halle. Además, no sé si temerle o no. Si padece alguna deficiencia metal( que es seguro). Tampoco sé por qué hago publicas sus misivas, ni que consecuencias pueda traer este hecho. Responderé: porque si, porque me da la gana, por el cima, por el día soleado.

Abril 4, 2005.

Yo creo que usted siempre ha estado en otro ligar, en otro sitio. Existiendo en un más allá o en un más acá. Pero definitivamente no aquí, no ahora. La verdad es que la primera vez que lo vi me dio terror. Así es y no porque sea demasiado feo o con algún defecto físico imperdonable. Todo lo contrario, lo que me dio tanto miedo es su aspecto de normalidad. Muy normal. Pero ¿Sabe que lo delata? Su mirada. Su modo de ver las cosas hace pensar, de inmediato, que usted no es, que no pertenece, que no está. Yo creo que no es la primera vez que se lo dicen. La única diferencia es que ahora se lo digo desde la inseguridad. Escribo bajo el yugo de los nervios. He tenido tanto que decirle. Y no me atrevo. No sé que sea. Tal vez usted me lo tome a mal, pero creo que la sinceridad es lo mejor, en estos casos. No darle tantas vueltas al asunto. Tampoco he pensado en escribirle cuando no puedo dormir, yo creo que no sería justo. Ni para mí, ni para usted. ¿Sabe? Me dio terror escribir una palabra, esa palabra es (irónicamente): “dos”. La frase iba a quedar así: “No sería justo para los dos”. De todos modos la he escrito, pero ya no es lo mismo, ya esta la advertencia en la primer frase, la auténtica. Tal vez usted piense que algo esta mal conmigo (y tal vez lo este), pero lo único cierto es que necesito que me escuche o, en este caso, que me lea. Porque es muy probable que también usted tenga la marca del desierto. ¿No es así?

¿Me equivoco?
Dígame que miento.
Desmiémbreme si no es verdad.

Me estoy arriesgando mucho. Lo sé. Pero no puedo evitarlo. Además ya ha empezado. Ahora es imposible detenerlo. ¿Nota como la reflexión se convierte en parte del hecho? ¿No me va a decir que es curioso?
Sabe que quiero decirle (creo que ese fue el motivo o es uno de los motivos por los que le escribo): yo creo que usted ha sido derrotado. Hablo de una derrota en la vida. No puede negarlo. Usted, ha sido herido. No tiene que decírmelo. Conozco a los de su condición. La herida nunca sanará. No me refiero a que va por la vida con la idea de ser el mártir o en el papel (patético, sí) de víctima. De alguien que quiere ser beatificado. Eso no. Lo que me da curiosidad: ¿Cómo lo hace? ¿Cómo pierde de manera, más o menos, inteligente? ¿Lo hace de manera conciente o inconsciente? Dígame, hábleme. Pero no crea que tiene que hacerme caso. Usted sabe que me pueda hablar y decir lo que quiera de un y mil modos. En tanto, Abraham, yo nada más le quiero decir lo siguiente:
- Acuérdese que hay hombres para quienes la imagen del perdedor es algo bello. Algo que ellos envidian.
- Y como decía o escribía alguien: “Beware of those who say we are the beautiful losers”. Cuídese de ellos, no les crea todo. Pero sobre todo protéjase, aléjese de esa gente. Es peligrosa.

Por último, Abraham, yo sé que es un abuso, pero quiero pedirle u ofrecerle una disculpa por mi atrevimiento, por mi falta de tacto, por la manera grotesca en que lo interpelo, por la forma en que lo cuestiono o juzgo. Sé que no tengo derecho, pero no puedo evitarlo. Espero no le resulte demasiado burdo o escandaloso. Y sobretodo, espero lo tome por el “lado amable” como dicen (disculpe la expresión). ¿Sabe algo más?. Había algo más importante que toso esto, por eso empecé a escribir, pero ya no me acuerdo.

Le volveré a escribir, Abraham, lo haré.

Hasta entonces.

EL POEMA DEL DÍA: In Memoriam

No voy a decir Dios.

No voy a decir Dios.
No cargaré tus hombros con esa palabra,
con ese mar hondo de sí.

Que tu muerte sea perfecta.
Que te coman las hormigas
y te devore ese silencio orgánico.

Y el ruido de codos y falanges,
ruido seco de piedras entrechocando,
sea todo lo que haya que decirnos.

Doy vueltas sobre ti,
caigo,
me yergo sobre tu tumba,
sobre tu nombre vacío.

Y me aterro bajo el número constelar,
entre los aires que te rezan,
y bajo la sombra al pie del árbol
crece hasta tragárselo.

Solo en esta lumbre,
asediado por tal palabra ciega,
me emperro:

No voy a decir Dios.



-Juan Carlos Bautista. Bestial.

UN AÑO MÁS

Si, Joko Lilo Maken: Un año más y nosotros tan lejos( sólo geografìa, pero recuerda que soy un cartógrafo ciego.)

PD.- Que ese post sea la prueba de que si me acorde de tu cumpleaños, y de que si me importas y me acuerdo de ti. Digo, nada más para evitar confusiones.

DISEMINAR Y CONGREGAR RELOADED

Retomo estas palabras que alguien escribió, para describir ese fenòmeno letárgico de duraciòn extrema:




Lo que el cuerpo vivo disemina--en hijos, amigos, labores, memoria--lo congrega el cuerpo muerto: eso nos recuerdan los funerales. Ahí donde la vida es una fuerza centrífuga--para utilizar los términos de Bakhtin--la muerte aparece en toda su magnificencia centrípeta. La vida es periférica; la muerte, central.
- crg

IN MEMORIAM

Félix Estrada Díaz
(1918-2005)

un post que se fue ( primera vez que pasa). Raro.

Trazos.

La puerta de Kiev...

aùn suena , se oye. Se escucha.

Se pierde y regresa.

¿ Y la altura?

Aùn se siente. Vibra. Nada es en realidad tan alto. Nada. Nadie

Y los mumullos en el ( los) lenguaje( s). Mismos. Otros.


Ahì todavìa.



Magma.



The Ark: such a nice tourguide.

Pero

¿ què he sido?

Obsesión

Obsesión:: algunas veces he sido fuerza de otra naturaleza

!!!!!!!!!!!

no ha sido la carne

no ha sido el silencio

tampoco ha sido el viento helado de la madriguera

escucha: la carne, de cualquier manera: es

celebremos pueblo despreciado por Èl

Levitaciòn

DAK, daK, dAk( revelación)

Dak ( primera impresiòn)


Dak( primera incursiòn en las fronteras, en los bordes)

DAK ROK

Graphomany Returns

Deseo escribir, quiero escribir, escribir, sin frenos, sin límites, sin ver la pantalla, con furia, escuchar el golpeteo incesante de las teclas, escribir, golpear, blasfemar, caer en la cuenta, rodear, merodear, circuncidar la realidad, desemascararla, destriparla, aventarla, patearla, consolarla, gritarle, escupirle, blasmefar, tragarla, devorarla, deglutirla, crearla, enfermarla; escribir, escribir, escribir. Es mi deseo que mi vida en esta tierra sea de letras, signos, sonidos, escrituras, grafìas, provocar, recordar, indignar;provocar celo, furia, rabia;que mi escritura sea un motor que se estrelle contra toda pared...todo lugar...todo momento.

Bien, estamos aquí ante una situación incontrolable: el primer post del 2005, empezará por nada, es simplemente que ahora puedo escribir y no puedo pensar en algo concreto, más bien hay una orgía mental que me acompaña a todas partes, he recibido demasiado, tanto que aún estoy destapando regalos, por lo tanto sólo diré que pronto habré de escribir, y de relatar cada
una de las experiencias tautológicas en extraña concatenación. Mientras: todo esta siendo añejado