Estos son los dias. Si, estos son los dias.
(laboratoristas con María Negroní)
la descripción precisa y poética de ese momento súbito que es abrir los ojos, separar los párpados; alusión directa a lo que se observa de inmediato;prevalencia de la vista sobre el mundo.
24.7.06
Tijuana esta k arde!
Casi arde Tijuana durante dos horas
Histórico calor; llega a 40 grados
Ana Cecilia Ramírez
Histórico calor; llega a 40 grados
Ana Cecilia Ramírez
TIJUANA, Baja California(PH)
Protección Civil declaró que no hay razón que explique por qué se presentó este fenómenoEl calor en la ciudad fue tanto el día de ayer que el termómetro llegó hasta 40 grados centígrados durante dos horas, informó Marco Santillán, inspector de la Dirección General de Aeronáutica Civil.El clima en la ciudad se había manejado con 32 o 33 grados centígrados como temperatura máxima, comentó, sin embargo ayer llegó a los 40 grados centígrados y así se mantuvo aproximadamente de las 12:00 a las 14:30 horas.Poco después de mediodía, las páginas de Internet de The Weather Channel y de Yahoo marcaban que la temperatura en Tijuana era de 40 grados centígrados.Después de las 14:30 horas, la temperatura bajó a 32 grados y llegó hasta 29 a las 17:00 horas aproximadamente, según el portal de The Weather Channel.Es lo más alto que se ha estado en esta temporada de calor, destacó Marco Santillán, pues en días anteriores lo máximo eran 32 o 33 grados, pero no como ayer, que el termómetro registró 40.José Luis Rosas Blanco, director estatal de Protección Civil, dijo que en muchas de las zonas de la ciudad los registros que se tuvieron fueron de 36 ó 37 grados.Indicó que no se tiene una razón específica que explique por qué se han presentado estos fenómenos atípicos para la región, pero se han dado cuenta de que ha llegado humedad del Golfo.“Son fenómenos que se están dando a nivel mundo, el calentamiento global, el desfasamiento de las temporadas, en fin, los cambios climatológicos a nivel mundial es lo que usamos como referencia”, agregó.Aún no se tienen datos exactos para hacer los comparativos, pero se rompieron records de temperaturas calientes en estas fechas, apuntó.“Entre más nos alejamos de la costa, más aumentan las temperaturas”, explicó, “entonces en los límites de Tijuana ahí se pudieron haber presentado los más altos, porque Tecate estuvo a 42, 43 grados”.Rosas Blanco dijo que las condiciones para el día de hoy van a ser muy similares a las de ayer, si acaso uno o dos grados menos solamente.Poco después del mediodía ayer, en el Centro de la ciudad la gente sólo buscaba una sombra para poder refugiarse del incesante Sol.Nota Publicada: 23/7/2006 9:24 am
Protección Civil declaró que no hay razón que explique por qué se presentó este fenómenoEl calor en la ciudad fue tanto el día de ayer que el termómetro llegó hasta 40 grados centígrados durante dos horas, informó Marco Santillán, inspector de la Dirección General de Aeronáutica Civil.El clima en la ciudad se había manejado con 32 o 33 grados centígrados como temperatura máxima, comentó, sin embargo ayer llegó a los 40 grados centígrados y así se mantuvo aproximadamente de las 12:00 a las 14:30 horas.Poco después de mediodía, las páginas de Internet de The Weather Channel y de Yahoo marcaban que la temperatura en Tijuana era de 40 grados centígrados.Después de las 14:30 horas, la temperatura bajó a 32 grados y llegó hasta 29 a las 17:00 horas aproximadamente, según el portal de The Weather Channel.Es lo más alto que se ha estado en esta temporada de calor, destacó Marco Santillán, pues en días anteriores lo máximo eran 32 o 33 grados, pero no como ayer, que el termómetro registró 40.José Luis Rosas Blanco, director estatal de Protección Civil, dijo que en muchas de las zonas de la ciudad los registros que se tuvieron fueron de 36 ó 37 grados.Indicó que no se tiene una razón específica que explique por qué se han presentado estos fenómenos atípicos para la región, pero se han dado cuenta de que ha llegado humedad del Golfo.“Son fenómenos que se están dando a nivel mundo, el calentamiento global, el desfasamiento de las temporadas, en fin, los cambios climatológicos a nivel mundial es lo que usamos como referencia”, agregó.Aún no se tienen datos exactos para hacer los comparativos, pero se rompieron records de temperaturas calientes en estas fechas, apuntó.“Entre más nos alejamos de la costa, más aumentan las temperaturas”, explicó, “entonces en los límites de Tijuana ahí se pudieron haber presentado los más altos, porque Tecate estuvo a 42, 43 grados”.Rosas Blanco dijo que las condiciones para el día de hoy van a ser muy similares a las de ayer, si acaso uno o dos grados menos solamente.Poco después del mediodía ayer, en el Centro de la ciudad la gente sólo buscaba una sombra para poder refugiarse del incesante Sol.Nota Publicada: 23/7/2006 9:24 am
Ay! Y uno por estos lares. Buen recuerdo del Norte mas al Norte.
( y de nuevo sin acentos)
( the smart boy)
And so, I used to be such a quite boy. I can see myself since I was five up to eight . I could see that time. I can remember a lot of details. I can think of all the words people told me. I can still listen the words, the jokes. But what I can see is my Grandma. I don’t still know how much important is her existence to me. I can’t imagine world without her. I mean, I cannot imagine my world without her. Since I remember she has been there with me. I have many memories in which we are expending time in many ways. We, my Grandma and I.
Postcard #1: She is near of the door, she is doing something that is still unknown to me. I ask : Mom, what are you doing ? And my Grandma answer something like she is tejiendo. I can see all of her work. Such a hard work. My Grandma has always that kind of patient. Her eyes are always waiting for something. I don’t know what is that something. I still don’t know. But what I can tell you is that in the house, my house , there are a lot of carpetitas , made by her. They cover almost every space of my house. And since that moment I knew I won’t never leave that house. It is my home. I know.
Postcard #2 : I was the first son, nephew, grandson. All my aunts and uncles were single up to when I was seven. All of them were enrolled on their lives: the school, work, friends, parties, etc. But anyway they play with me. Even my eighteen uncle, Martin, to whom sometimes I used to sleep with, the always angry- hungry uncle Joel ( he used to simulate he was angry at me just for after, when I was crying, star to laugh and give me candies or money to go to the tiendita ---yes, he was a little rude but now I see him as a father and I know about his real feelings that he is always trying to hide). My aunt Cristina is saying that she is never got marry, that if she needs a son I could be that son, by that reason she is always taking me out : the cinema, the park, the zoo. Some years later she is getting marry. I remember my grandma crying a lot. And I remember my aunt Cristina smiling a lot. My house. My family.
Postcard # 3: As and only child may be my childhood was a little lonely. I remember myself looking for play-partners. At noon or after lunch I was always looking for them. We used to play wrong-baseball( that is baseball but with our own rules). We used to play to hacer galletitas, so we built our microwave: I can see that wrong-stove dogged out in the earth of the backyard of my friend’s house. Before going with my friend, my grandma advised me about count my toys. After count my toys she adviced me again to be careful and don’t forget nothing. And to stay at home before lunch or dinner. I didn’t forget nothing . Neither her voice.
Postcard # 4: Maybe is late. We are almost running. We are crossing the big yard near of our house. A place where the elders used to play soccer or baseball. Is Monday morning. My hand in my grandma’s hand. She is telling to me: ándale que se nos hace tarde. In Mondays morning we were always late for school. I can’t remember if there were excuses from my Grandma to Lulu or Eva, my teachers, about. What I remember is that school days were for me like a daily party. When time to pick me up to home, my Grandma was, again, late. Five sad minutes. But when she appeared to take my hand I was able to smile again. I can still smile.
Postcard # 5: Is the living room. That space: blue walls, green doors, and the windows. My grandpa, Martin, is watching TV. My grandma is tejiendo. I ´m playing in the floor. I had already built my city –set: cars, buildings, maybe a bakery, maybe a bank, a lot of invisible people. I say to my grandma and grandpa something like ---You love a lot right?? Because for that I have a lot of toys. And my grandma answers something like: we love you a lot, otherwise we were not able to let you make all of this disaster. And I continue with the disasters.
Postcard # 6: Maybe it was after second year at elementary school. Every time that my grandma remember she couldn’t go to school and that she cannot read and write, there were some tears in her eyes. I feel so sad. I decided to teach her how to read and write .All family was agreed. For my grandma and I, that was one of our favorite activities. In that moment uncles and aunts told that I was a smart boy. Now, after years I don’t know if she remember the lessons. I always wonder about that. And I also miss the time when I used to be smart.
Postcard #7 : She is telling us about Mexico City: the buildings, the cars, the highways, the stores, the sky ,. About her free Sundays at the Parque Mexico. About her employers: Jews, Italians, and Germans. She remembers a Jew-single-lady: she wanted to adopt her. About her work as a maid for this people. She says she wants to come back to those places: San Ángel, Polanco, la Colonia Roma. We are still planning that return. I know that she wants to come back just to leave again. Just in order she can leave again. This time: leave, this time, forever.
Postcard #8 : By the time my Mom married for second time, my granphas were very angry at her. She was planning somewhere with her new husband. She had decided to take me with her. By that moment I was not conscious of that entire situation. Maybe because I was a child or maybe because I was in my own world. After talking with my grandfather, my Mom decided to let me choose. So she asked me about go with her or stay with my grandpas. I decided to stay with my Mom, Maria, my grandma, my second mom, like she used to say referring herself. Since that moment I still there. Inside that picture. My Mom (my second Mom) is giving me a big huge. She is crying and I don’t know why. My Mom, Adela, is leaving. I can see her back. I can see her closing the red door. Really, a nice picture.
The way my Mom--- is not the second or the first, is just my Mom--- María has to telling me that I will be always her Abraham is by cooking, at all my birthdays and other special occasions, delicious and the biggest tamales I have ever seen: inside them is a completely chicken piece . It’s a nice way to say it. It’s a nice way that makes me remember everything. Everything.
Abraham Morales Moreno,
Julio de 2006,
Tijuana, B.C.
And so, I used to be such a quite boy. I can see myself since I was five up to eight . I could see that time. I can remember a lot of details. I can think of all the words people told me. I can still listen the words, the jokes. But what I can see is my Grandma. I don’t still know how much important is her existence to me. I can’t imagine world without her. I mean, I cannot imagine my world without her. Since I remember she has been there with me. I have many memories in which we are expending time in many ways. We, my Grandma and I.
Postcard #1: She is near of the door, she is doing something that is still unknown to me. I ask : Mom, what are you doing ? And my Grandma answer something like she is tejiendo. I can see all of her work. Such a hard work. My Grandma has always that kind of patient. Her eyes are always waiting for something. I don’t know what is that something. I still don’t know. But what I can tell you is that in the house, my house , there are a lot of carpetitas , made by her. They cover almost every space of my house. And since that moment I knew I won’t never leave that house. It is my home. I know.
Postcard #2 : I was the first son, nephew, grandson. All my aunts and uncles were single up to when I was seven. All of them were enrolled on their lives: the school, work, friends, parties, etc. But anyway they play with me. Even my eighteen uncle, Martin, to whom sometimes I used to sleep with, the always angry- hungry uncle Joel ( he used to simulate he was angry at me just for after, when I was crying, star to laugh and give me candies or money to go to the tiendita ---yes, he was a little rude but now I see him as a father and I know about his real feelings that he is always trying to hide). My aunt Cristina is saying that she is never got marry, that if she needs a son I could be that son, by that reason she is always taking me out : the cinema, the park, the zoo. Some years later she is getting marry. I remember my grandma crying a lot. And I remember my aunt Cristina smiling a lot. My house. My family.
Postcard # 3: As and only child may be my childhood was a little lonely. I remember myself looking for play-partners. At noon or after lunch I was always looking for them. We used to play wrong-baseball( that is baseball but with our own rules). We used to play to hacer galletitas, so we built our microwave: I can see that wrong-stove dogged out in the earth of the backyard of my friend’s house. Before going with my friend, my grandma advised me about count my toys. After count my toys she adviced me again to be careful and don’t forget nothing. And to stay at home before lunch or dinner. I didn’t forget nothing . Neither her voice.
Postcard # 4: Maybe is late. We are almost running. We are crossing the big yard near of our house. A place where the elders used to play soccer or baseball. Is Monday morning. My hand in my grandma’s hand. She is telling to me: ándale que se nos hace tarde. In Mondays morning we were always late for school. I can’t remember if there were excuses from my Grandma to Lulu or Eva, my teachers, about. What I remember is that school days were for me like a daily party. When time to pick me up to home, my Grandma was, again, late. Five sad minutes. But when she appeared to take my hand I was able to smile again. I can still smile.
Postcard # 5: Is the living room. That space: blue walls, green doors, and the windows. My grandpa, Martin, is watching TV. My grandma is tejiendo. I ´m playing in the floor. I had already built my city –set: cars, buildings, maybe a bakery, maybe a bank, a lot of invisible people. I say to my grandma and grandpa something like ---You love a lot right?? Because for that I have a lot of toys. And my grandma answers something like: we love you a lot, otherwise we were not able to let you make all of this disaster. And I continue with the disasters.
Postcard # 6: Maybe it was after second year at elementary school. Every time that my grandma remember she couldn’t go to school and that she cannot read and write, there were some tears in her eyes. I feel so sad. I decided to teach her how to read and write .All family was agreed. For my grandma and I, that was one of our favorite activities. In that moment uncles and aunts told that I was a smart boy. Now, after years I don’t know if she remember the lessons. I always wonder about that. And I also miss the time when I used to be smart.
Postcard #7 : She is telling us about Mexico City: the buildings, the cars, the highways, the stores, the sky ,. About her free Sundays at the Parque Mexico. About her employers: Jews, Italians, and Germans. She remembers a Jew-single-lady: she wanted to adopt her. About her work as a maid for this people. She says she wants to come back to those places: San Ángel, Polanco, la Colonia Roma. We are still planning that return. I know that she wants to come back just to leave again. Just in order she can leave again. This time: leave, this time, forever.
Postcard #8 : By the time my Mom married for second time, my granphas were very angry at her. She was planning somewhere with her new husband. She had decided to take me with her. By that moment I was not conscious of that entire situation. Maybe because I was a child or maybe because I was in my own world. After talking with my grandfather, my Mom decided to let me choose. So she asked me about go with her or stay with my grandpas. I decided to stay with my Mom, Maria, my grandma, my second mom, like she used to say referring herself. Since that moment I still there. Inside that picture. My Mom (my second Mom) is giving me a big huge. She is crying and I don’t know why. My Mom, Adela, is leaving. I can see her back. I can see her closing the red door. Really, a nice picture.
The way my Mom--- is not the second or the first, is just my Mom--- María has to telling me that I will be always her Abraham is by cooking, at all my birthdays and other special occasions, delicious and the biggest tamales I have ever seen: inside them is a completely chicken piece . It’s a nice way to say it. It’s a nice way that makes me remember everything. Everything.
Abraham Morales Moreno,
Julio de 2006,
Tijuana, B.C.
(posteado en el FCEUsa)
* este texto es un ejercicio escritural propuesto por Ruth Behar, dentro del Laboratorio Fronterizo de Escritura. Bajo la premisa de escribir acerca de aquello que yo considere magical thinking.
Uno va al Mar,
Dentro de toda ese mundo que uno dice cuando se dice la palabra Tijuana, he aqui una anecdota un tanto cuanto bizarre:
Domingo: decidir que el Domingo es el dia perfecto para comenzar a saturar el archivo fotografico. Repetir: no me puedo ir de Tijuana sin fotografias. Decir: quiero fotografias : de la linea, de la calle Revolucion, del burro- cebra, del movimiento, de la velocidad. Del Mar.
Y uno va al Mar del Norte como alguien ya dijo:
desprotegido
Y si uno se acerca, se aproxima, se abisma.
Despues: En esa parte. Esa zona donde el Mar es , tambien, frontera hay mucha gente: ninos, aves, mujeres, hombres: todos yendo de un lado a otro.
Despues: a lo lejos, en el Otro Lado del mar: gente en la playa, sentados, comiendo, platicando, corriendo, acercandose al Mar.
Yo:
pregunto a un sujeto que si es posible ir hacia ese Otro Lado, el tipo me dice que si. Que si se puede. Y he ahi mis cinco minutos de absoluta distraccion o de rigurosa estupidez( por decirlo de modo amable).
Y cruzo.
Y avanzo.
Y hasta me doy varios lujos: pensar en el paisaje. Observar el mar y su territorio. Observar esa grisura. Pensar este Mar es gris. Sentir el aire frio del Mar. Pensar en la leve niebla alrededor. Correr: el pensamiento estupido de que la sensacion de libertad frente a un Mar inmenso, desprovisto, solo, es unica.
Y estoy frente al Mar del Norte, solo yo y el mar, cuando aparecen los agentes de inmigracion. Descienden de jeeps que arriban a toda velocidad. What ya doing , sir??? Identification ?? El dialogo que siguio no debio ser muy logico. De lo que recuerdo es que solo murmuraba que estaba ahi para sacar algunas fotos, que alguien me habia dicho que se podia cruzar. Despues el official me dijo que era obvio que me habian dicho eso solo para ver que sucedia: yo como carne de canon. Que si sabia que era delito federal. No se que mas pude haber dicho. El hecho es que los agentes me dejaron ir: es probable que mi outfit dominguero y mi camara en mano me hayan ayudado a convencerlo. Respire hasta que estuve de regreso. De regreso. Ante miradas curiosas, atonitas , burlonas algunas, de toda le gente cerca de esa valla.
Domingo: decidir que el Domingo es el dia perfecto para comenzar a saturar el archivo fotografico. Repetir: no me puedo ir de Tijuana sin fotografias. Decir: quiero fotografias : de la linea, de la calle Revolucion, del burro- cebra, del movimiento, de la velocidad. Del Mar.
Y uno va al Mar del Norte como alguien ya dijo:
desprotegido
Y si uno se acerca, se aproxima, se abisma.
Despues: En esa parte. Esa zona donde el Mar es , tambien, frontera hay mucha gente: ninos, aves, mujeres, hombres: todos yendo de un lado a otro.
Despues: a lo lejos, en el Otro Lado del mar: gente en la playa, sentados, comiendo, platicando, corriendo, acercandose al Mar.
Yo:
pregunto a un sujeto que si es posible ir hacia ese Otro Lado, el tipo me dice que si. Que si se puede. Y he ahi mis cinco minutos de absoluta distraccion o de rigurosa estupidez( por decirlo de modo amable).
Y cruzo.
Y avanzo.
Y hasta me doy varios lujos: pensar en el paisaje. Observar el mar y su territorio. Observar esa grisura. Pensar este Mar es gris. Sentir el aire frio del Mar. Pensar en la leve niebla alrededor. Correr: el pensamiento estupido de que la sensacion de libertad frente a un Mar inmenso, desprovisto, solo, es unica.
Y estoy frente al Mar del Norte, solo yo y el mar, cuando aparecen los agentes de inmigracion. Descienden de jeeps que arriban a toda velocidad. What ya doing , sir??? Identification ?? El dialogo que siguio no debio ser muy logico. De lo que recuerdo es que solo murmuraba que estaba ahi para sacar algunas fotos, que alguien me habia dicho que se podia cruzar. Despues el official me dijo que era obvio que me habian dicho eso solo para ver que sucedia: yo como carne de canon. Que si sabia que era delito federal. No se que mas pude haber dicho. El hecho es que los agentes me dejaron ir: es probable que mi outfit dominguero y mi camara en mano me hayan ayudado a convencerlo. Respire hasta que estuve de regreso. De regreso. Ante miradas curiosas, atonitas , burlonas algunas, de toda le gente cerca de esa valla.
mis cinco minutos de ilegal y delincuente
mi primer delito en toda mi existencia
(por suerte no consumado)
la primera vez que la palabra delito esta asociada conmigo
es extrano escribir todo esto
muy extrano
Que hubiera pasado si me cargan?
Una lanota o estaria encerrado, esperando a que mis papas vivneiran por mi, como bebito ( Amaranta said)
Esto es solo una imagen del Mar del Norte, todo gracias a mi distraccion irremediablemente genetica. Al menos eso quiero creer. Aunque habra bastantes opiniones.
Uno va mar desprotegido.
Uno , con suerte, mucha suerte, regresa.
En tanto esta vineta desde el Mar del Norte.
mi primer delito en toda mi existencia
(por suerte no consumado)
la primera vez que la palabra delito esta asociada conmigo
es extrano escribir todo esto
muy extrano
Que hubiera pasado si me cargan?
Una lanota o estaria encerrado, esperando a que mis papas vivneiran por mi, como bebito ( Amaranta said)
Esto es solo una imagen del Mar del Norte, todo gracias a mi distraccion irremediablemente genetica. Al menos eso quiero creer. Aunque habra bastantes opiniones.
Uno va mar desprotegido.
Uno , con suerte, mucha suerte, regresa.
En tanto esta vineta desde el Mar del Norte.
[ ni modo, y sin acentos porque este post se escribe territorio ,ahora si , gringo]
( y esta maquina quiere obligarme a escribir en spanich , yo ya no toy pa mas batallas, al menos no por ahora)
22.7.06
3.6.06
13.5.06
26.4.06
Pubertopubertopuberto
Este blog felicita cordialmente ( junto con su autor intelectual, bueno, eso de intelectual es sólo un decir ) al Neftalí MM , porque logró la fabulosa hazaña de llegar felizmente a la etapa de puberto castroso( ya vaya que lo hace muy bien): Felicidades hermano!! Un abrazote.
20.4.06
Trzy
| Nunca antes tres ( número que, por cierto, maldición y bendición me persigue) palabras habían sido capaces de contenerme: deteniéndome: j´est un autre Son de Rimbaud y alude a cierta invasión, cierto contagió es cierto: la alteridad nunca antes fue tan intensa soy el que fui he sido otro de otro del que se fue y será fui lo que no supe y lo que ahora soy soy lo que no sé que en este momento soy soy lo que nunca pensé que sería que fui y soy me produzco ahora : me ayuda una pantalla, un teclado, una canción cursilisíma, un ente que juega solitario ( una imagen tan triste y tan cierta y tan real, justo a mi costado izquierdo) la alteridad la otredad la noalteridad la notredad ( el enmascaramiento y la máscara) ( la escritura de la máscara) ( la idea de la máscara) y sì, la identidad titubea se diluye se dilata se pierde espacio: blanco, electrónico, horizontal identidad |
Coming up
Coming up beyond belief on this coronary thief ( uso una línea versal de Placebo para decir que esto es previo a 1.- El reporte del Lugar del Sur 2.- La fragmentación ) Fragmentación. Oblicuidad. Fractalidad |
Nunca antes me había sentido tan desnudo ante una el espacio electrónico: blanco, horizontal. y lo que quiero decir es que aun no puedo usar el lenguaje todavía no y es que el tiempo y es que la pausa la espera saber que la invasión de palabras es real ( la voz.behind.behind)
embody embody
soy:
un ser fragmentado sobre espacio y tiempo ficticio y real e imaginario
la palabra atorada cuando sientes ese dolor en la sien
espejo
cántaro
vacío
abismo
tu imposibilidad
tu existencia o inexistencia tu voz ( a veces)
tu palabra ( sólo a veces)
la fragmentación( a veces)
soy el sabor de paréntesis
y la larga espera
y el sudor del cuerpo
y el muslo adolorido
y el cuerpo y la sombra y el cuerpo de la sombra
y nada
y estos son los días
los días sí
los días
escritura
( ese sonido)
( sólo a veces)
estuve en la orilla de la orilla. Regresé Regreso
|
9.4.06
29.3.06
ROMPER EL HIELO: NOVÍSIMAS ESCRITURAS AL PIE DE UN VOLCÁN(Toluca: Bonobos-ITESM-Campus Toluca, 2006).
La primerísima presentación del primerísimo libro del taller Escrituras Colindantes del ITESM-Campus Toluca se llevará a cabo mañana miércoles, a las 6:00 pm, en los patios que separan-unen a los edificios Aulas II y Aulas III. Habrá antologados, bocadillos, nubes altas.
DEL PRÓLOGO: PALABRAS PARA EMPEZAR A ROMPER EL HIELO
Cristina Rivera Garza
La primerísima presentación del primerísimo libro del taller Escrituras Colindantes del ITESM-Campus Toluca se llevará a cabo mañana miércoles, a las 6:00 pm, en los patios que separan-unen a los edificios Aulas II y Aulas III. Habrá antologados, bocadillos, nubes altas.
DEL PRÓLOGO: PALABRAS PARA EMPEZAR A ROMPER EL HIELO
Cristina Rivera Garza
Romper el hielo es una forma de aproximarse. Romper el hielo es otra manera de decir “el inicio”. Romper el hielo es violentarse, abrirse, soltarse. Romper el hielo, en un valle regido por un volcán nevado, es una declaración objetiva de los hechos. Un taller literario puede ser muchas cosas—un foro de discusión, una interlocución permanente, un lugar de concentrada lectura, un refugio del mundo exterior, el sitio perfecto para el ejercicio de la crítica, una familia ficticia, otro plano de la realidad, un espacio en el que se entrecruzan deseos de la más variada índole. El taller Escrituras Colindantes del ITESM-Campus Toluca ha sido eso y más en su corta historia. Las novísimas escrituras que componen este libro son resultado de la siempre interesante práctica que es la lectura colectiva—cuidadosa, inmisericorde, puntual—y de esa otra usanza, acaso en peligro de extinción, que es la crítica rigurosa y fraternal, informada y abierta al diálogo. Por eso este libro es, como todo libro que contenga piezas de escrituras diversas, apenas un atisbo de las múltiples experiencias con las que se ha hecho y se está haciendo la historia cotidiana de un taller que, además, está ubicado en un valle desde donde siempre se puede avistar un volcán.Este libro es, además, y por supuesto, una apuesta. Quisiera poder decir que la selección de textos aquí presentada es mía pero, en sentido estricto, este libro es una apuesta de todos los talleristas que, lunes a lunes, vertieron comentarios, escribieron notas críticas en los márgenes de los manuscritos más diversos, o se quedaron a la hora de la salida para seguir platicando de lo mismo. Ese filtro común, esa lente comunitaria, tuvo mucho que ver con que se congreguen aquí las cuidadas narraciones fragmentarias de Susana Bautista—una de las comentaristas más activas de nuestras sesiones semanales—y las crónicas urbanas—agudas, amenas, intrigantes—con las que Brenda Peralta nos descubre aspectos olvidados de una ciudad que, además de ser nuestra, es industrial y, de otra manera, estereotípicamente anodina. Aquí se encuentran también los primeros textos de Rebeca Martínez, una narradora nata cuyo manejo de la prosa puede transformar un pequeño incidente—me atrevería a decir que cualquier pequeño incidente—en un momento de suspenso a la vez sutil e insoportable. Además de participar en la creación de escriturascolindantes.blogspot.com, la bitácora electrónica colectiva del taller, José Antonio Porcayo, Abraham Morales Moreno y Nadlleli Bastida ofrecen aquí sus primeras intervenciones textuales en papel. Del primero, van aquí narraciones en las que la violencia, ya contenida o ya explícita, juega un papel fundamental. Una prosa delirante que bordea, y provoca, los límites entre la prosa y la poesía, caracteriza el ejercicio escritural del segundo. Tanto en las crónicas taurinas, que llevan por título La Toricantana, como en las líneas versales de la tercera, el lenguaje se mueve con la precisión y la elegancia de una mordaz estocada. Tan joven como Abraham Morales Moreno, quién también llegó al taller como recién egresado de la preparatoria, Carlos Zermeño nos sorprendió desde un inicio por el hálito experimental de sus relatos—textos que no solamente exploran instancias de violencia cotidiana sino que, además, la encarnan, y esto sin concesiones, tanto en su estructura como en los ritmos de sus lenguajes. Acaso la más joven, y en este caso la más sucinta, de las autoras sea Montserrat Reyes Orraca, quien elaboró una minificción reuniendo, de manera insólita e inquietante, líneas que había desechado de otros textos. Efrén Chávez Cruz, que ya antes había publicado poesía, nos entrega una narración donde el erotismo y la nostalgia funcionan en contubernio con el humor. El erotismo, además de su interés por las estrategias textuales de cierta poesía concreta, constituyen los puntos nodales de los poemas de Rafael Chávez Lucio—construcciones contemporáneas que, sin rubor, descubren las manías del cuerpo y la tecnología. La carcajada, que me atrevería a calificar de bajtiniana por su afán crítico y dialógico, la produce el texto de Javier Dubouix, quien llegó al (y desapareció del) taller como el errante uruguayo que es. Y algo igualmente sonoro logra Laura Zúñiga en una entrega que le valió el segundo lugar en el I Concurso de Cuento “Locura, Muerte, Enfermedad”, organizado por la Biblioteca Eugenio Garza Sada del ITESM-Campus Toluca en el 2004. Tal como Susana Bautista, Paola Abán juega, sin recato, con las estructuras fragmentarias del texto, produciendo mundos ambivalentes y complejos que retan la linealidad del relato, de la vida misma y, por supuesto, de la lectura.Decir “romper el hielo” en relación a estas escrituras es otra manera de referirse a la vocación lúdica y colindante de los textos—cuentos que parecen servirse de líneas versales, versos que parecen tener la vocación de la prosa, poemas que parecen contar una anécdota, relatos que parecen obedecer a los ritmos sincopados de un asalto. No creo que este tipo de anhelos, que este tipo de riesgos, sea casual. Estrechamente ligadas a la materia que los produce—un mundo en ebullición signado por una violencia, ya física o ya espiritual o ya tecnológica, que nos enuncia entrecortadamente, repetitivamente, obsesivamente—estas exploraciones formales intentan, como lo deseaba la experimentalista norteamericana Gertrude Stein de todo texto, encarnar en la escritura las velocidades y texturas del mundo contemporáneo. Llama la atención que, para ello, estos jóvenes autores no recurran a un rechazo rígido de las múltiples tradiciones literarias que los anteceden, sino que opten—con la ligereza y el arrojo del recién iniciado—por una interacción dinámica y crítica con las tradiciones de las que parten para producir, eventualmente, sus caminos propios.Mención aparte merecen los textos de Sylvia Aguilar Zéleny, Amelia Suárez y Alberto Chimal porque, a pesar de que no formaron parte presencial del taller de Escrituras Colindantes, sí forman parte del taller de Escrituras Colindantes. Sylvia Aguilar, escritora no sólo de vasta experiencia sino también de una deliciosa vena ligera y derivativa, obtuvo, con Gatos, el primer lugar del Primer Concurso de Cuento “Locura, Enfermedad, Muerte”. Y todo esto desde Hermosillo, Sonora. Ex-alumnos del ITESM-Campus Toluca y escritores con bibliografía y propuesta propia, la poeta Amelia Suárez y el narrador Alberto Chimal hacen que las palabras “estar de plácemes” tengan un significado a la vez peculiar y entrañable. Mientras leía los textos que generosamente ofrecieron para formar parte de este hielo que se rompe, no dejé de preguntarme si será cierto aquello de que todo regresa, finalmente, al volcán del que parte.Por ya más de tres años, los integrantes del taller no sólo nos hemos reunido cada lunes por la tarde llueva, truene o relampaguee (y, en las Tierras Altas, esto es más que un decir), sino que también hemos entablado diálogos muy cercanos con los autores mexicanos que nos han visitado gracias a la Serie de Escritores que organiza la Cátedra de Humanidades del ITESM-Campus Toluca. Con una rica dinámica interior y una constante estimulación del exterior, los talleristas que así lo han elegido se han ido convirtiendo poco a poco en escritores—seres comunes y corrientes, como se dice, que han hecho de la aguda observación del mundo una misión y de la exploración del lenguaje una práctica cotidiana; seres, sobre todo, que se cuestionan y, cuestionándose, cuestionan a su entorno; hombres y mujeres que, con sus palabras, rompen el hielo, en todos los sentidos del término, aquí y ahora, frente a nuestros ojos.Es preciso mencionar, con agradecimiento y aprecio, que este libro no habría sido posible sin el espacio, tanto a nivel físico como simbólico, en que se lleva a cabo todavía el taller de los lunes—un salón, equipado con tecnología de primer orden, del ITESM-Campus Toluca. El apoyo incondicional y entusiasta de Luis Palacios, director de carrera de la licenciatura en Ciencias de la Comunicación, nos ha asegurado un flujo constante de conversos. El cuidadoso trabajo de recolección y edición de José Antonio Porcayo, asistente estrella, hizo posible todo lo demás.
--crg
( agrego: habrá nubes altas, muy altas. Sí. Altas)
EL comienzo del Inicio
And so it is,
justo como pensé que sería, sólo que cuando menos lo esperaba.
Tiempo presente: antefuturo: hoy: 6:00 pm: no hay duda:
este es el inicio del comienzo, la hora de la verdad, el minuto más incierto dentro de algo que todavía no sé.
Y yo no puedo usar el lenguaje para explicarlo.
Sólo sé que hay una extraña concatenación de causalidades:
y este es el resultado.
Y lo digo:
eso reta la capacidad explicativa del lenguaje
Nunca olvidaré este antefuturo
Jamás olvidaré el después
hay que verlo
habría que verlo
me llamo ente lleno de anticipación
me llamo resolana de las seis de la tarde
me llamo algo que no sé
me llamo cuerpo que si esta
me llamo ente que escucha
me llamo ente que escribe
me llamo terror
me llamo hombre enfermo de palabras
me llamo perifñerico, ajeno, molécula extraña
me llamo otra cosa
me llamo plagio
me llamo días en que soy feliz
me llamo todas las cosas
me llamo afortunamente
me llamo cuerpo que no esta y esta
Y más:
justo como pensé que sería, sólo que cuando menos lo esperaba.
Tiempo presente: antefuturo: hoy: 6:00 pm: no hay duda:
este es el inicio del comienzo, la hora de la verdad, el minuto más incierto dentro de algo que todavía no sé.
Y yo no puedo usar el lenguaje para explicarlo.
Sólo sé que hay una extraña concatenación de causalidades:
y este es el resultado.
Y lo digo:
eso reta la capacidad explicativa del lenguaje
Nunca olvidaré este antefuturo
Jamás olvidaré el después
hay que verlo
habría que verlo
me llamo ente lleno de anticipación
me llamo resolana de las seis de la tarde
me llamo algo que no sé
me llamo cuerpo que si esta
me llamo ente que escucha
me llamo ente que escribe
me llamo terror
me llamo hombre enfermo de palabras
me llamo perifñerico, ajeno, molécula extraña
me llamo otra cosa
me llamo plagio
me llamo días en que soy feliz
me llamo todas las cosas
me llamo afortunamente
me llamo cuerpo que no esta y esta
Y más:
5.2.06
Posibilidades de una escritura no ( psico) trópica o Canto Inútil.
El rostro:
una mueca que se disuelve. Sustancia. Rastro.
Los pasos:
uno tras otro. Uno tras de otro. Uno atrás de otros. Los pasos, atrás, siempre, ahora. Un trastabilleo. Los pies desnudos. Los pies. Sí.
El viento:
escapa, acaricia, toca, delinea,contorno, lleva.
El frío:
en los poros, en los labios. No hay voz, sólo palabra.Sólo la oscuridad ilumina.
La piel:
ese pedazo discreto que cubre, encierra, permite y, a veces, fluye.
El cuerpo:
el nombre de destellos desgajados. Abyecto desde el inicio y hasta el final.
Las manos:
estas manos que se mueven, parlotean,monologan, se esconden: This hands are snakes.
Los dedos:
trastocar. Trastocar. Trazar firme. Desesperadamente. Esa prisa. Esa premura. No es otra cosa más que la anticipación; el momento mismo precedido de esta escritura. Regard this earth.Esta escritura, de esta voz, de esta palabra que se anuncia. Que suena. Que tastoca. Que no salva. Que es a veces concesión o a veces palabra, verbo, oración: sentencia o plegaria. Prayer or praise.
El paisaje:
detenido, perpetuo. Este paisaje que es el mismo. Otro. Mismo.Detenido. Fijo. El aire fluye por todas las aristas: este paisaje. La visión. La vista. Sí. Ver Sobre todo eso: ver. Regard this earth( brocal del pozo).
9.12.05
I
No puedo imaginarme el estallido del silencio guardado en tu boca
ni tu reclamo
ni tu eterna canción tan necesitada de esperanza
tan necesitada de esa lengua que todos pisotean
que todos escupen
que todos ensucian
( tierra en avidez):
es la lengua de la marca:
no es más que una falla
( la falla no de la memoria pero si del olvido).
Escucha, como si este instante te fuera otorgado en bendición de melodías aterradoras .
Escucha, produce el gesto
( caricia)
los innombrados
los sin rostro
los que resisten su hambre en rencor de silencio
los que se pierden en las selvas babilónicas ( y nunca regresan )
Contesta:
¿ en que parte/ sitio/ lugar/ esquina?
¿ en que parte mienten?
Hablame de esas mentiras:
las necesarias
las blasfemas
incorpóreas
Dime por qué van de regreso
( el cuerpo a cuestas)
(el vientre ceñido)
( brazos)
Van de regreso
y nadie escucha
nadie
II
Y no tienen rostro porque nunca desearon una voz
y no tienen ojos porque nunca necesitaron presenciar la atrocidad en sus cuerpos de rictus
y no hablan porque, ya dije, su lengua
esta atascada por la tierra
( la tierra obstruye)
(la tierra devora)
(sólo la tierra)
Y no eres tú sino la culpa
( arista inventada)
sólo una arista; un corte:
no hay sitio
no hay palabra
sólo me queda tu corteza y tu plenitud :
mirada que no alcanza el litoral que imagino
III
Alerta: se me acaba el lenguaje
antes debo poner atención
( estas palabras son sólo fuga)
( estas palabras huyen)
(estas palabras ya no están aquí)
( el aquí no existe ahora, no existió)
Date cuenta del silencio
de la alucinación completa
de la destrucción ( no cesa)
se filtra hasta el sitio
donde no existe claridad
Dame un segundo
también me esfumo
descubro que como tú nunca estuve.
No puedo imaginarme el estallido del silencio guardado en tu boca
ni tu reclamo
ni tu eterna canción tan necesitada de esperanza
tan necesitada de esa lengua que todos pisotean
que todos escupen
que todos ensucian
( tierra en avidez):
es la lengua de la marca:
no es más que una falla
( la falla no de la memoria pero si del olvido).
Escucha, como si este instante te fuera otorgado en bendición de melodías aterradoras .
Escucha, produce el gesto
( caricia)
los innombrados
los sin rostro
los que resisten su hambre en rencor de silencio
los que se pierden en las selvas babilónicas ( y nunca regresan )
Contesta:
¿ en que parte/ sitio/ lugar/ esquina?
¿ en que parte mienten?
Hablame de esas mentiras:
las necesarias
las blasfemas
incorpóreas
Dime por qué van de regreso
( el cuerpo a cuestas)
(el vientre ceñido)
( brazos)
Van de regreso
y nadie escucha
nadie
II
Y no tienen rostro porque nunca desearon una voz
y no tienen ojos porque nunca necesitaron presenciar la atrocidad en sus cuerpos de rictus
y no hablan porque, ya dije, su lengua
esta atascada por la tierra
( la tierra obstruye)
(la tierra devora)
(sólo la tierra)
Y no eres tú sino la culpa
( arista inventada)
sólo una arista; un corte:
no hay sitio
no hay palabra
sólo me queda tu corteza y tu plenitud :
mirada que no alcanza el litoral que imagino
III
Alerta: se me acaba el lenguaje
antes debo poner atención
( estas palabras son sólo fuga)
( estas palabras huyen)
(estas palabras ya no están aquí)
( el aquí no existe ahora, no existió)
Date cuenta del silencio
de la alucinación completa
de la destrucción ( no cesa)
se filtra hasta el sitio
donde no existe claridad
Dame un segundo
también me esfumo
descubro que como tú nunca estuve.