Reynaldo
Paloma y JP
En el temazcal con Reynaldo
En el techo del CECUT
Temaz
la descripción precisa y poética de ese momento súbito que es abrir los ojos, separar los párpados; alusión directa a lo que se observa de inmediato;prevalencia de la vista sobre el mundo.
10.9.06
Parte I: esos eran los días
Reynaldo
Paloma y JP
En el temazcal con Reynaldo
En el techo del CECUT
Temaz
De la crg
LA PRIMERA DAMA
Publicado originalmente en la columna del Colectivo La Primera Dama
El Universal, Agosto 11, 2006
Tijuana, la diurna
I. Al amanecer, ya cuando se fueron los últimos seres nocturnos, la Revo es ese mítico paisaje después de la batalla. La Cahuila. La Sexta. Algo borroso o gris. El viento que arrastra minucias. Una especie de Neo-Comala, a juzgar por los murmullos. Hay una apenas luz bajo la cual una extraña soledad, una soledad de ropas diluidas y pesados miembros, se entretiene pateando bolsas de plástico sobre las aceras. Nadie canta.
II. Ahí cerquita, bajando por la Juárez y casi sin tocar la vía rápida, las colas de autos en espera de cruzar al otro lado son las mismas. A eso también se le llama la Línea Exponencial. A cualquier hora, sin menoscabo alguno por horarios de invierno o de verano. Una constatación del infinito. Una imagen de la incesante repetición. Lo que pienso: Dios existe, o debería. El calor aumenta: los motores encendidos, el uso del clutch . Aquí siempre es la hora de los espejismos.
III. El coche parece deportivo, pero no lo es. Un buen trabajo de pintura, algo que ver con la afinación. Aquí se simula. El brazo montado sobre la puerta, el codo por fuera: ese tipo de postura. Una cadena de oro. Un cigarro encendido. Los lentes: oscuros. La música a todo volumen, en inglés. Acaso por eso me extraña que el muchacho que maneja haga tanta alharaca para llamar a la anciana que, parada en la esquina, vende chicles. Un rectángulo apenas. Algo casi vacío. Se aproxima: cabellos grises, blusa desabotonada, boca sin dientes. El hombre le sonríe mientras toma la mercancía.-Pero deme su bendición, jefita -le pide antes de colocar algunas monedas sobre su palma abierta. Ya con ellas en la palma cerrada, la anciana extiende el brazo derecho y, con los dedos en cruz, marca la frente, las sienes y, al final, los labios. Lentamente. La sonrisa chimuela. El semáforo en verde. Algo que se desvanece.
IV. Es el restaurante donde la Tijuana-de-Alcurnia celebra sus cumpleaños. Dos por visita, al menos. Con frecuencia tres. Recomiendo el atún local sellado con ajonjolí, la lonja de pez espada de las costas de Baja California. Todas y cada una de sus ensaladas. Por sobre todas las cosas recomiendo su carta de vinos: un homenaje a las vitivinícolas del Guadalupe, un valle enclavado entre lomas áridas salpicadas de rocas extraterrestres por donde alguna vez pudo haberse extraviado un mudo. Recomiendo, ya en plano de la más absoluta honestidad, el Jardín Secreto, una botella de la casa Adobe -donde se combinan los sabores de las uvas cabernet y grenache- firmada por el enólogo Hugo D´Acosta (el mismo, en efecto, de los vinos Casa de Piedra). Un expresso cortado, después. El trío de chocolate. Al salir, todavía con los ecos del último happy-birthday en la cabeza, no es posible dejar de ver la obra reciente de Jaime Ruiz Otis sobre las paredes del bar -retazos de maquila, viejos destellos dorados, el mundo de más allá.
V. Lo bueno de Tijuana es que, cuando todo se acaba, uno puede darse el lujo de ser literal. Ahí está siempre el mar, el mar al que he llamado, por puro cariño y de manera por demás errónea, el Mar-del-Norte. ¿Ha estado usted alguna vez? Me gusta cuando es mercurial. Me gustan las familias que se extienden-ruidosas, en movimiento, pura energía sobre la arena. Los niños. Los partidos de futbol que congregan. Me gustan los elotes con sal y limón o con queso y chile; los tostilocos; los vasos de frutas. Un clamato preparado, dicen. Me gusta verlo de lejos, en paz. Gris sobre gris. El delfín de rigor. Un horizonte más presentido que real. Es la orilla de la orilla. Es el fin. El monumento lo expresa, litoralmente y en pura piedra, límite de la República Mexicana. Es, bien visto, el principio. Yo ya no vivo aquí (dixit).
--crg
self -comment:
( aquello de Tijuana como neocomala es , simplemente, devastador)
Number seven
Jen (Maldonado)y yo decidimos festejar nuestro aniversario: el séptimo. El de buena suerte. Así que enfilamos sin más hacia el DF. Caminamos. Flotamos sobre la ciudad. En el Museo de Ciudad de México una exposición: todos somos migrantes. Fotografías, testimonios, rostros de niños, familias, etc. Frente a la fotografía del mar que también es frontera no pude evitar llorar como ( no se me ocurre algo). Después más fotos: Colectivo La Línea ( uno o dos días antes había encontrado mi amada playera de La Línea). Estás fotos son muy de Abril Castro, comenté a Jen. Al salir del museo en los agradecimientos estaba ese mismo nombre( ja) ( comprobé lo que, quizá muy en el fondo, ya sabía).
Yo tenía toda la intención de comer con Jen en El Generalito, de probar el guacamacho. Después de averiguar, enfilábamos hacia Garibaldi. Entonces Jen vió Los Girasoles.Decidimos checar: si no nos gusta nos vamos, dije. Conforme me acercaba, poco a poco, un rostro se volvió más familiar. El rostro y la anatomía. La risa. La mismísima : Jenny Donovan. El autor tijuanaense ( sic) que escribió el texto para las fotos de La Linea. Risa loca, abrazo, preguntas, quesadillas azules, enchiladas de jamaica, barbacoa de pollo, margaritas de tamarindo y licor de damiana ( una planta de Baja California , sic). Hablamos mucho: de La Línea, del Lab, de la escritura, y un largo etcétera. Dos Jennys y un Abraham ( ja). Y recorrimos el centro Y Jenny Donovan tomó , como es costumbre, muchas fotos. Y afirmó que le gustaban esas y tales y aquellas lineas. Frente a Bellas Artes y después de salir de la Gandhi, nos despedimos con abrazo por demás abrasivo.
Yo tenía toda la intención de comer con Jen en El Generalito, de probar el guacamacho. Después de averiguar, enfilábamos hacia Garibaldi. Entonces Jen vió Los Girasoles.Decidimos checar: si no nos gusta nos vamos, dije. Conforme me acercaba, poco a poco, un rostro se volvió más familiar. El rostro y la anatomía. La risa. La mismísima : Jenny Donovan. El autor tijuanaense ( sic) que escribió el texto para las fotos de La Linea. Risa loca, abrazo, preguntas, quesadillas azules, enchiladas de jamaica, barbacoa de pollo, margaritas de tamarindo y licor de damiana ( una planta de Baja California , sic). Hablamos mucho: de La Línea, del Lab, de la escritura, y un largo etcétera. Dos Jennys y un Abraham ( ja). Y recorrimos el centro Y Jenny Donovan tomó , como es costumbre, muchas fotos. Y afirmó que le gustaban esas y tales y aquellas lineas. Frente a Bellas Artes y después de salir de la Gandhi, nos despedimos con abrazo por demás abrasivo.
Este encuentro justo después de que, como dice JP : She is so famous.
Sí, supongo que el azar es así de original.
Yo y la famila h.
Hace unas dos semanas, después de salir del trabajo y de andar por ahí deambulando con Jen leí algo muy parecido a esto: Tijuana & Tianguistenco, Ciudades hermanas: Bienvenidos. En ese momento no entendí del todo: pensé que se trataba de una broma más del compló que la ciudad de Tijuana mantiene en mi contra( ja). En fin, el caso es que al otro día, y por razones por demás obvias o ajenas o que no vale mucho la pena explicar, me topé con los mismisimos Hank, pero no los de Tianguistenco -¿se les puede llamar así?-, sino a los Hank tijuanenses, los del hipódromo, los del grupo Caliente , los del zoo ( también) en Tijuana. Un Hank que es alcalde de Tj. Y su vástago( y más vástagos) con flamante cicatriz ya antes expuesta en conocida revista. Recordé que estando en Tijuana el apellido me sonaba sino familiar ( thanks, God) de menos un poco cotidiano : eso por que por esta parte de la Tierras Altas los Hank son santos o santones, Y me preguntaba si acaso México no era un país lo suficientemente grande como para encontrarme con tan prominente familia por aquí y por allá .Y luego donde: en la orilla de la orilla. Aquel día de encuentro, definitivamente inesperado y no sé que tan grato o ingrato, me repetí lo mismo: pero si México es lo suficientemente grande ¿ acaso no? ¿ tuve que regresar a Tianguistenco para encontrarme con el alcalde tijuanense? Para decirle a Jen: a sí, ese es Jorge, el de la cicatriz. Pienso que si titulo esto: yo y los Hank o los Hank y yo,estaría exagerando. Acaso piense bastante bien. Y recuerdo al Omar con aquella anécdota sobre un miembro de la dinastía Hank. Y recuerdo a Paty Blake y su texto sobre el Alcalde. Todo por eso ese día, ante la falta de boletos ( a sí, había verbena popular en honor del cumpleaños del profesor) y la abundancia de comida, nos fuimos a comer pozole. Plato grande para cada uno. Al final alguien se apiado y nos regaló un ponche. Y el Alcalde por ahí conversando. Estando.
( no se me ocurre
otro título, en fin, ustedes disculpen)
( y si soy maleducado y egocéntrico: remítase al texto y déme la razón).
El comienzo de los espejismos.
I.- Planicie.
Uno llega al norte más al norte. A la orilla de la orilla. Uno llega después de conseguir cita para visa (miércoles), visa (jueves) y boleto para la ciudad T (domingo). Uno festeja todos los afortunados hechos como se debe: buenos amigos, chelas y cigarros, Uno se duerme a eso de las cuatro de la mañana para despertar a las 5:30 y comenzar a hacer la maleta que, para un mes y pico de estancia, resulta demasiado pequeña. Y desde luego que no es pragmatismo. Uno deje Toluca cuando son las 6:30 AM y el cielo está despejado.
La vista: es aérea. Completamente aérea. Hay nubes como dunas. Hay inmensidad. Hay un azul demasiado azul. Hay un sol que no se cansa. U sol y un cielo pleno. Nubes como dunas o crestas o olas imaginarias.
Hay una voz que persigo después de abandonar la somnolencia. Relata el arribo a la ciudad T, habla de la temperatura ( 26 grados). Habla de la hora local: 9: 45 AM.
Antes: Ese paisaje extraño, amorfo, bruto. Ese paisaje que advierte que se esta en otro lugar. Ese paisaje que me hace pensar en la palabra planicie. Esa palabra que hasta ahora recuerdo como la única: planicie.
II.- Stranded at Tijuana’s Airport.
Y llegó a una ciudad distinta con la palabra planicie atorada en la lengua. L a vista se dirige hacia muchos lados. La pluralidad del nuevo campo de visión. Y de pronto recuerdo que escribí un e-mail. Y de pronto me pregunto si acaso alguien me recogerá en el aeropuerto. Y de pronto advierto que no tengo ni la menor idea de si alguien me sacará de ese aeropuerto. En tanto deambulo. En tanto camino de aquí hacia allá. Hago llamadas telefónicas. Dejo mensajes llenos de incertidumbre en una maquina contestadora ( ahora sé, que me gustaría escuchar mi propia voz. Mi propia voz con un tono de angustia o anticipación; mi voz en una maquina contestadora de una ciudad que es una herida). Hago muchas llamadas: el saldo de una tarjeta prepagada se agota en menos de una hora : 100 pesos. Pienso en ser un huésped educado. Pienso en comprar un vino. Al final no compré el vino por falta de cambio en la tienda. De nuevo deambulo. Observo. Decido descansar. Frente a mí: un tipo alto y rubio de ojos claros. Un gringo con toda la pinta de surfer. Un sandiegan cualquiera ( eso lo sabría después).Hablamos mucho : el sandiegan va para Guadalajara para encontrarse con su novia. Mencionó la palabra Mazunte. Escuchó Imperial Beach, Newport Beach. El tipo también menciona que Tijuana es un peligro o una amenaza: la idea es que yo quedo sin ganas de salir o siquiera moverme del aeropuerto. El tipo que por cierto se llama igual que uno de mis primeros personajes de una historia a la fecha inconclusa: Matthew. Supongo que fue ahí donde el azar comenzó a ser palabra cotidiana.
Pero decido salir. Quizá por inercia. Mencionó la palabra Toluca. Toluca, Estado de México, repito. Después un incidente: yo no tengo la culpa de que los sujetos que revisan las maletas tengan pinta de todo menos de sujetos que revisan maletas. Una o dos mentadas de madre. Afortunadamente dos sobrecargos me, literal y verbalmente, defienden: nada grave. Y después de caminar un poco más. De sentir el aire caliente de Tijuana por vez primera, me acerco a un módulo de información para turistas: recibo un mapa y lo que me dicen me ayuda a disminuir mi paranoia. Pregunto tarifas de bus y de taxi y de taxi libre. Decido democráticamente salir y tomar el bus.
III.- Un muro como fractura.
El bus me llevará al CECUT, fue lo único que se me ocurrió. Estando ahí todo podría resolverse.
De nuevo la vista: un muro, una valla como advertencia: una fractura donde hay cruces y pinturas y cuerpos y voces. Un muro que es la visión primera y que, efectivamente, recuerda la omnipresencia de la muerte. Hay también seres atraídos por esa omnipresencia: fotógrafos, artistas. El arte es, verdaderamente, visual.
Todo lo anterior a través de la ventanilla del bus. Quizá buscando, todavía, protegerme.
En el CECUT, Abril Castro me recibe y me da la bienvenida a la ciudad de Tijuana. No escuché el Welcome to Tijuana! Pero hallé unos ojos soberanos y una sonrisa por demás real.
No, en efecto: todavía no comenzaba la hora de los espejismos.
Uno llega al norte más al norte. A la orilla de la orilla. Uno llega después de conseguir cita para visa (miércoles), visa (jueves) y boleto para la ciudad T (domingo). Uno festeja todos los afortunados hechos como se debe: buenos amigos, chelas y cigarros, Uno se duerme a eso de las cuatro de la mañana para despertar a las 5:30 y comenzar a hacer la maleta que, para un mes y pico de estancia, resulta demasiado pequeña. Y desde luego que no es pragmatismo. Uno deje Toluca cuando son las 6:30 AM y el cielo está despejado.
La vista: es aérea. Completamente aérea. Hay nubes como dunas. Hay inmensidad. Hay un azul demasiado azul. Hay un sol que no se cansa. U sol y un cielo pleno. Nubes como dunas o crestas o olas imaginarias.
Hay una voz que persigo después de abandonar la somnolencia. Relata el arribo a la ciudad T, habla de la temperatura ( 26 grados). Habla de la hora local: 9: 45 AM.
Antes: Ese paisaje extraño, amorfo, bruto. Ese paisaje que advierte que se esta en otro lugar. Ese paisaje que me hace pensar en la palabra planicie. Esa palabra que hasta ahora recuerdo como la única: planicie.
II.- Stranded at Tijuana’s Airport.
Y llegó a una ciudad distinta con la palabra planicie atorada en la lengua. L a vista se dirige hacia muchos lados. La pluralidad del nuevo campo de visión. Y de pronto recuerdo que escribí un e-mail. Y de pronto me pregunto si acaso alguien me recogerá en el aeropuerto. Y de pronto advierto que no tengo ni la menor idea de si alguien me sacará de ese aeropuerto. En tanto deambulo. En tanto camino de aquí hacia allá. Hago llamadas telefónicas. Dejo mensajes llenos de incertidumbre en una maquina contestadora ( ahora sé, que me gustaría escuchar mi propia voz. Mi propia voz con un tono de angustia o anticipación; mi voz en una maquina contestadora de una ciudad que es una herida). Hago muchas llamadas: el saldo de una tarjeta prepagada se agota en menos de una hora : 100 pesos. Pienso en ser un huésped educado. Pienso en comprar un vino. Al final no compré el vino por falta de cambio en la tienda. De nuevo deambulo. Observo. Decido descansar. Frente a mí: un tipo alto y rubio de ojos claros. Un gringo con toda la pinta de surfer. Un sandiegan cualquiera ( eso lo sabría después).Hablamos mucho : el sandiegan va para Guadalajara para encontrarse con su novia. Mencionó la palabra Mazunte. Escuchó Imperial Beach, Newport Beach. El tipo también menciona que Tijuana es un peligro o una amenaza: la idea es que yo quedo sin ganas de salir o siquiera moverme del aeropuerto. El tipo que por cierto se llama igual que uno de mis primeros personajes de una historia a la fecha inconclusa: Matthew. Supongo que fue ahí donde el azar comenzó a ser palabra cotidiana.
Pero decido salir. Quizá por inercia. Mencionó la palabra Toluca. Toluca, Estado de México, repito. Después un incidente: yo no tengo la culpa de que los sujetos que revisan las maletas tengan pinta de todo menos de sujetos que revisan maletas. Una o dos mentadas de madre. Afortunadamente dos sobrecargos me, literal y verbalmente, defienden: nada grave. Y después de caminar un poco más. De sentir el aire caliente de Tijuana por vez primera, me acerco a un módulo de información para turistas: recibo un mapa y lo que me dicen me ayuda a disminuir mi paranoia. Pregunto tarifas de bus y de taxi y de taxi libre. Decido democráticamente salir y tomar el bus.
III.- Un muro como fractura.
El bus me llevará al CECUT, fue lo único que se me ocurrió. Estando ahí todo podría resolverse.
De nuevo la vista: un muro, una valla como advertencia: una fractura donde hay cruces y pinturas y cuerpos y voces. Un muro que es la visión primera y que, efectivamente, recuerda la omnipresencia de la muerte. Hay también seres atraídos por esa omnipresencia: fotógrafos, artistas. El arte es, verdaderamente, visual.
Todo lo anterior a través de la ventanilla del bus. Quizá buscando, todavía, protegerme.
En el CECUT, Abril Castro me recibe y me da la bienvenida a la ciudad de Tijuana. No escuché el Welcome to Tijuana! Pero hallé unos ojos soberanos y una sonrisa por demás real.
No, en efecto: todavía no comenzaba la hora de los espejismos.
3.8.06
Seis semanas en las que el paisaje fue siempre otro. Seis semanas en que hubo momentos de silencio, de ruido, de velocidad, de interacción, de intervención. Seis semanas de lugares y nombres y citas y lecturas y libros y escritura. Seis semanas con mis cinco minutos de ilegal en gringolandia. Seis semanas hablando de la escritura, la palabra, la voz. Uno nunca lo espera: son esas inmensas sorpresas que la vida o el destino o el azar tiene reservado. Una parte fundamental de todo este proceso son los amigos, compañeros, cuates, compas y demás que estan ahí: disponibles y vulnerables( ja) . Así pues comencemos. Agradezco a: Jaime : por la troca negra, por el mar , por Shhihuahua ,como no. Por la verticalidad y la horizontalidad. Jorge : Por el debraye y/ o el desmadre. Por las muchas veces que escuche la frase judío sarra. Por ser tan nómada. Cristina : Por Yókono, por los haikús, por el 5, 7, 5 o algo así. XKYO.- brother: mi admiración y mi respeto. Gracias por la confianza, por la valentía, por la honestidad. Por los textos. No dejes de enviarlos. chingón xkyo , un abrazote!! Noé : por tus disforías, por amar el teatro, y por tanto, no escribir teatro. Por la sesión tan cabronamente jocosa de portuñol. Nomás por eso. Amaranta: Una vez más te agradezco de manera infinita tu hospitalidad, tu confianza, tu paciencia, tu risa. Es más hasta la histeria se extraña. Es chingonsísimo poder escribir y decir que he visto esa loma vacía, la jacaranda, el framboyán. Nunca, nunca esás imágenes podrán borrarse. No sabes cuanto extraño a la férula, y la piche loma de $$%&%. Ama, gracias ad infinitum por compartir este Lab. Esta vida. Esta memoria. Abrazote!! Omar: Don Omar yo nomás le agradezco el hecho de que viva en la Liber, la cervecitas en el zebra y suerte con esa maestría y aparrése del estudio. Y que le digo del albúm familiar: chingón. Siga escribiendo. Jenny : thanks for your world. Your vission. Por los tacos de pescado en el Mercado Hidalgo. Paloma : por no usar la palabra amor, por el regreso. Lore: por los raites, por la plática y la risa. Plujo: por tu Houston, por el humor tan chingón, por esos tacos de pescado en el mercado hidalgo. You have a soul. Abrila: por ser la primera persona del lab que me recibió en Tijuana, por el raite a la casa de Amaranta, por esa conversación cómplice en casa de Elo. Por que el dolor es también una forma de contacto. Pepa Vázquez: por los raites, por ser tan buen anfitirón, por la carcajada y los saludos tomatinos. Arcadio: zacazacazaca...chingón , siga escribiendo!!! ( y visite siempre el zebra cuando ande en tj). Tajatextos! Paty Boo: por la risa, por las pláticas, por los raites, por ese monchis en San Diego, por tu escritura tan curada. Juan Ramón: carnal, gracias , por ser tolucos (casi) y andar en lares tan lejanos. Por ese texto tan cabrón acerca del deseo. Por observar, escuchar, escribir. Porque ahora dices que eres escritor. Por la cervecita en el zebras y los tacos en el asador sonora. Por las tardes escribiendo en el café curado. Por la anécdota. Por la complicidad . Por compartir. Sylvia : Por que hay historias que uno no elige. Por que hay historias que obligan a escribirlas. Por que la escritura: Román: por esos comentarios tan puntuales, tan tuyos.Por el humor, la risa y por Michael Palmer.Por traducirte todo el tiempo Chaviña: la artemia, chaviña, la artemia: los textos parasitos. Siga escribiendo. Siempre. Kara: for been a perfect newyorker. For that chat at the Omar´s truck meanwhile we were traveling back from the sea. In the night. For Lebanon/ Tijuana conexion. Gracias también a: Loui : por las fotos tan chidas Maggie: por esos comentarios tan chingones y todas las ras referencias posibles. Por ese acento un tanto cuanto brutal. Por que medusa siempre vuelve. En rojo. Marcel: por que el Marcel ama lo que hace. Por que el mundo debe ser un sitio habitable. Por el himno holandés a orillas de un mar. Por el trip express a San Diego y por la Miramar street.Por ese encuentro afuera del Cecut donde se escucharon frases en perfecto holandés y balbuceos en mal holandes. Tot ziens!! Tot straks!! prima!!!! un pozole por favor! Suerte a todos con cada uno de sus muchos proyectos. Un abrazote y hasta pronto!!! ----Abraham. |
24.7.06
Tijuana esta k arde!
Casi arde Tijuana durante dos horas
Histórico calor; llega a 40 grados
Ana Cecilia Ramírez
Histórico calor; llega a 40 grados
Ana Cecilia Ramírez
TIJUANA, Baja California(PH)
Protección Civil declaró que no hay razón que explique por qué se presentó este fenómenoEl calor en la ciudad fue tanto el día de ayer que el termómetro llegó hasta 40 grados centígrados durante dos horas, informó Marco Santillán, inspector de la Dirección General de Aeronáutica Civil.El clima en la ciudad se había manejado con 32 o 33 grados centígrados como temperatura máxima, comentó, sin embargo ayer llegó a los 40 grados centígrados y así se mantuvo aproximadamente de las 12:00 a las 14:30 horas.Poco después de mediodía, las páginas de Internet de The Weather Channel y de Yahoo marcaban que la temperatura en Tijuana era de 40 grados centígrados.Después de las 14:30 horas, la temperatura bajó a 32 grados y llegó hasta 29 a las 17:00 horas aproximadamente, según el portal de The Weather Channel.Es lo más alto que se ha estado en esta temporada de calor, destacó Marco Santillán, pues en días anteriores lo máximo eran 32 o 33 grados, pero no como ayer, que el termómetro registró 40.José Luis Rosas Blanco, director estatal de Protección Civil, dijo que en muchas de las zonas de la ciudad los registros que se tuvieron fueron de 36 ó 37 grados.Indicó que no se tiene una razón específica que explique por qué se han presentado estos fenómenos atípicos para la región, pero se han dado cuenta de que ha llegado humedad del Golfo.“Son fenómenos que se están dando a nivel mundo, el calentamiento global, el desfasamiento de las temporadas, en fin, los cambios climatológicos a nivel mundial es lo que usamos como referencia”, agregó.Aún no se tienen datos exactos para hacer los comparativos, pero se rompieron records de temperaturas calientes en estas fechas, apuntó.“Entre más nos alejamos de la costa, más aumentan las temperaturas”, explicó, “entonces en los límites de Tijuana ahí se pudieron haber presentado los más altos, porque Tecate estuvo a 42, 43 grados”.Rosas Blanco dijo que las condiciones para el día de hoy van a ser muy similares a las de ayer, si acaso uno o dos grados menos solamente.Poco después del mediodía ayer, en el Centro de la ciudad la gente sólo buscaba una sombra para poder refugiarse del incesante Sol.Nota Publicada: 23/7/2006 9:24 am
Protección Civil declaró que no hay razón que explique por qué se presentó este fenómenoEl calor en la ciudad fue tanto el día de ayer que el termómetro llegó hasta 40 grados centígrados durante dos horas, informó Marco Santillán, inspector de la Dirección General de Aeronáutica Civil.El clima en la ciudad se había manejado con 32 o 33 grados centígrados como temperatura máxima, comentó, sin embargo ayer llegó a los 40 grados centígrados y así se mantuvo aproximadamente de las 12:00 a las 14:30 horas.Poco después de mediodía, las páginas de Internet de The Weather Channel y de Yahoo marcaban que la temperatura en Tijuana era de 40 grados centígrados.Después de las 14:30 horas, la temperatura bajó a 32 grados y llegó hasta 29 a las 17:00 horas aproximadamente, según el portal de The Weather Channel.Es lo más alto que se ha estado en esta temporada de calor, destacó Marco Santillán, pues en días anteriores lo máximo eran 32 o 33 grados, pero no como ayer, que el termómetro registró 40.José Luis Rosas Blanco, director estatal de Protección Civil, dijo que en muchas de las zonas de la ciudad los registros que se tuvieron fueron de 36 ó 37 grados.Indicó que no se tiene una razón específica que explique por qué se han presentado estos fenómenos atípicos para la región, pero se han dado cuenta de que ha llegado humedad del Golfo.“Son fenómenos que se están dando a nivel mundo, el calentamiento global, el desfasamiento de las temporadas, en fin, los cambios climatológicos a nivel mundial es lo que usamos como referencia”, agregó.Aún no se tienen datos exactos para hacer los comparativos, pero se rompieron records de temperaturas calientes en estas fechas, apuntó.“Entre más nos alejamos de la costa, más aumentan las temperaturas”, explicó, “entonces en los límites de Tijuana ahí se pudieron haber presentado los más altos, porque Tecate estuvo a 42, 43 grados”.Rosas Blanco dijo que las condiciones para el día de hoy van a ser muy similares a las de ayer, si acaso uno o dos grados menos solamente.Poco después del mediodía ayer, en el Centro de la ciudad la gente sólo buscaba una sombra para poder refugiarse del incesante Sol.Nota Publicada: 23/7/2006 9:24 am
Ay! Y uno por estos lares. Buen recuerdo del Norte mas al Norte.
( y de nuevo sin acentos)
( the smart boy)
And so, I used to be such a quite boy. I can see myself since I was five up to eight . I could see that time. I can remember a lot of details. I can think of all the words people told me. I can still listen the words, the jokes. But what I can see is my Grandma. I don’t still know how much important is her existence to me. I can’t imagine world without her. I mean, I cannot imagine my world without her. Since I remember she has been there with me. I have many memories in which we are expending time in many ways. We, my Grandma and I.
Postcard #1: She is near of the door, she is doing something that is still unknown to me. I ask : Mom, what are you doing ? And my Grandma answer something like she is tejiendo. I can see all of her work. Such a hard work. My Grandma has always that kind of patient. Her eyes are always waiting for something. I don’t know what is that something. I still don’t know. But what I can tell you is that in the house, my house , there are a lot of carpetitas , made by her. They cover almost every space of my house. And since that moment I knew I won’t never leave that house. It is my home. I know.
Postcard #2 : I was the first son, nephew, grandson. All my aunts and uncles were single up to when I was seven. All of them were enrolled on their lives: the school, work, friends, parties, etc. But anyway they play with me. Even my eighteen uncle, Martin, to whom sometimes I used to sleep with, the always angry- hungry uncle Joel ( he used to simulate he was angry at me just for after, when I was crying, star to laugh and give me candies or money to go to the tiendita ---yes, he was a little rude but now I see him as a father and I know about his real feelings that he is always trying to hide). My aunt Cristina is saying that she is never got marry, that if she needs a son I could be that son, by that reason she is always taking me out : the cinema, the park, the zoo. Some years later she is getting marry. I remember my grandma crying a lot. And I remember my aunt Cristina smiling a lot. My house. My family.
Postcard # 3: As and only child may be my childhood was a little lonely. I remember myself looking for play-partners. At noon or after lunch I was always looking for them. We used to play wrong-baseball( that is baseball but with our own rules). We used to play to hacer galletitas, so we built our microwave: I can see that wrong-stove dogged out in the earth of the backyard of my friend’s house. Before going with my friend, my grandma advised me about count my toys. After count my toys she adviced me again to be careful and don’t forget nothing. And to stay at home before lunch or dinner. I didn’t forget nothing . Neither her voice.
Postcard # 4: Maybe is late. We are almost running. We are crossing the big yard near of our house. A place where the elders used to play soccer or baseball. Is Monday morning. My hand in my grandma’s hand. She is telling to me: ándale que se nos hace tarde. In Mondays morning we were always late for school. I can’t remember if there were excuses from my Grandma to Lulu or Eva, my teachers, about. What I remember is that school days were for me like a daily party. When time to pick me up to home, my Grandma was, again, late. Five sad minutes. But when she appeared to take my hand I was able to smile again. I can still smile.
Postcard # 5: Is the living room. That space: blue walls, green doors, and the windows. My grandpa, Martin, is watching TV. My grandma is tejiendo. I ´m playing in the floor. I had already built my city –set: cars, buildings, maybe a bakery, maybe a bank, a lot of invisible people. I say to my grandma and grandpa something like ---You love a lot right?? Because for that I have a lot of toys. And my grandma answers something like: we love you a lot, otherwise we were not able to let you make all of this disaster. And I continue with the disasters.
Postcard # 6: Maybe it was after second year at elementary school. Every time that my grandma remember she couldn’t go to school and that she cannot read and write, there were some tears in her eyes. I feel so sad. I decided to teach her how to read and write .All family was agreed. For my grandma and I, that was one of our favorite activities. In that moment uncles and aunts told that I was a smart boy. Now, after years I don’t know if she remember the lessons. I always wonder about that. And I also miss the time when I used to be smart.
Postcard #7 : She is telling us about Mexico City: the buildings, the cars, the highways, the stores, the sky ,. About her free Sundays at the Parque Mexico. About her employers: Jews, Italians, and Germans. She remembers a Jew-single-lady: she wanted to adopt her. About her work as a maid for this people. She says she wants to come back to those places: San Ángel, Polanco, la Colonia Roma. We are still planning that return. I know that she wants to come back just to leave again. Just in order she can leave again. This time: leave, this time, forever.
Postcard #8 : By the time my Mom married for second time, my granphas were very angry at her. She was planning somewhere with her new husband. She had decided to take me with her. By that moment I was not conscious of that entire situation. Maybe because I was a child or maybe because I was in my own world. After talking with my grandfather, my Mom decided to let me choose. So she asked me about go with her or stay with my grandpas. I decided to stay with my Mom, Maria, my grandma, my second mom, like she used to say referring herself. Since that moment I still there. Inside that picture. My Mom (my second Mom) is giving me a big huge. She is crying and I don’t know why. My Mom, Adela, is leaving. I can see her back. I can see her closing the red door. Really, a nice picture.
The way my Mom--- is not the second or the first, is just my Mom--- María has to telling me that I will be always her Abraham is by cooking, at all my birthdays and other special occasions, delicious and the biggest tamales I have ever seen: inside them is a completely chicken piece . It’s a nice way to say it. It’s a nice way that makes me remember everything. Everything.
Abraham Morales Moreno,
Julio de 2006,
Tijuana, B.C.
And so, I used to be such a quite boy. I can see myself since I was five up to eight . I could see that time. I can remember a lot of details. I can think of all the words people told me. I can still listen the words, the jokes. But what I can see is my Grandma. I don’t still know how much important is her existence to me. I can’t imagine world without her. I mean, I cannot imagine my world without her. Since I remember she has been there with me. I have many memories in which we are expending time in many ways. We, my Grandma and I.
Postcard #1: She is near of the door, she is doing something that is still unknown to me. I ask : Mom, what are you doing ? And my Grandma answer something like she is tejiendo. I can see all of her work. Such a hard work. My Grandma has always that kind of patient. Her eyes are always waiting for something. I don’t know what is that something. I still don’t know. But what I can tell you is that in the house, my house , there are a lot of carpetitas , made by her. They cover almost every space of my house. And since that moment I knew I won’t never leave that house. It is my home. I know.
Postcard #2 : I was the first son, nephew, grandson. All my aunts and uncles were single up to when I was seven. All of them were enrolled on their lives: the school, work, friends, parties, etc. But anyway they play with me. Even my eighteen uncle, Martin, to whom sometimes I used to sleep with, the always angry- hungry uncle Joel ( he used to simulate he was angry at me just for after, when I was crying, star to laugh and give me candies or money to go to the tiendita ---yes, he was a little rude but now I see him as a father and I know about his real feelings that he is always trying to hide). My aunt Cristina is saying that she is never got marry, that if she needs a son I could be that son, by that reason she is always taking me out : the cinema, the park, the zoo. Some years later she is getting marry. I remember my grandma crying a lot. And I remember my aunt Cristina smiling a lot. My house. My family.
Postcard # 3: As and only child may be my childhood was a little lonely. I remember myself looking for play-partners. At noon or after lunch I was always looking for them. We used to play wrong-baseball( that is baseball but with our own rules). We used to play to hacer galletitas, so we built our microwave: I can see that wrong-stove dogged out in the earth of the backyard of my friend’s house. Before going with my friend, my grandma advised me about count my toys. After count my toys she adviced me again to be careful and don’t forget nothing. And to stay at home before lunch or dinner. I didn’t forget nothing . Neither her voice.
Postcard # 4: Maybe is late. We are almost running. We are crossing the big yard near of our house. A place where the elders used to play soccer or baseball. Is Monday morning. My hand in my grandma’s hand. She is telling to me: ándale que se nos hace tarde. In Mondays morning we were always late for school. I can’t remember if there were excuses from my Grandma to Lulu or Eva, my teachers, about. What I remember is that school days were for me like a daily party. When time to pick me up to home, my Grandma was, again, late. Five sad minutes. But when she appeared to take my hand I was able to smile again. I can still smile.
Postcard # 5: Is the living room. That space: blue walls, green doors, and the windows. My grandpa, Martin, is watching TV. My grandma is tejiendo. I ´m playing in the floor. I had already built my city –set: cars, buildings, maybe a bakery, maybe a bank, a lot of invisible people. I say to my grandma and grandpa something like ---You love a lot right?? Because for that I have a lot of toys. And my grandma answers something like: we love you a lot, otherwise we were not able to let you make all of this disaster. And I continue with the disasters.
Postcard # 6: Maybe it was after second year at elementary school. Every time that my grandma remember she couldn’t go to school and that she cannot read and write, there were some tears in her eyes. I feel so sad. I decided to teach her how to read and write .All family was agreed. For my grandma and I, that was one of our favorite activities. In that moment uncles and aunts told that I was a smart boy. Now, after years I don’t know if she remember the lessons. I always wonder about that. And I also miss the time when I used to be smart.
Postcard #7 : She is telling us about Mexico City: the buildings, the cars, the highways, the stores, the sky ,. About her free Sundays at the Parque Mexico. About her employers: Jews, Italians, and Germans. She remembers a Jew-single-lady: she wanted to adopt her. About her work as a maid for this people. She says she wants to come back to those places: San Ángel, Polanco, la Colonia Roma. We are still planning that return. I know that she wants to come back just to leave again. Just in order she can leave again. This time: leave, this time, forever.
Postcard #8 : By the time my Mom married for second time, my granphas were very angry at her. She was planning somewhere with her new husband. She had decided to take me with her. By that moment I was not conscious of that entire situation. Maybe because I was a child or maybe because I was in my own world. After talking with my grandfather, my Mom decided to let me choose. So she asked me about go with her or stay with my grandpas. I decided to stay with my Mom, Maria, my grandma, my second mom, like she used to say referring herself. Since that moment I still there. Inside that picture. My Mom (my second Mom) is giving me a big huge. She is crying and I don’t know why. My Mom, Adela, is leaving. I can see her back. I can see her closing the red door. Really, a nice picture.
The way my Mom--- is not the second or the first, is just my Mom--- María has to telling me that I will be always her Abraham is by cooking, at all my birthdays and other special occasions, delicious and the biggest tamales I have ever seen: inside them is a completely chicken piece . It’s a nice way to say it. It’s a nice way that makes me remember everything. Everything.
Abraham Morales Moreno,
Julio de 2006,
Tijuana, B.C.
(posteado en el FCEUsa)
* este texto es un ejercicio escritural propuesto por Ruth Behar, dentro del Laboratorio Fronterizo de Escritura. Bajo la premisa de escribir acerca de aquello que yo considere magical thinking.
Uno va al Mar,
Dentro de toda ese mundo que uno dice cuando se dice la palabra Tijuana, he aqui una anecdota un tanto cuanto bizarre:
Domingo: decidir que el Domingo es el dia perfecto para comenzar a saturar el archivo fotografico. Repetir: no me puedo ir de Tijuana sin fotografias. Decir: quiero fotografias : de la linea, de la calle Revolucion, del burro- cebra, del movimiento, de la velocidad. Del Mar.
Y uno va al Mar del Norte como alguien ya dijo:
desprotegido
Y si uno se acerca, se aproxima, se abisma.
Despues: En esa parte. Esa zona donde el Mar es , tambien, frontera hay mucha gente: ninos, aves, mujeres, hombres: todos yendo de un lado a otro.
Despues: a lo lejos, en el Otro Lado del mar: gente en la playa, sentados, comiendo, platicando, corriendo, acercandose al Mar.
Yo:
pregunto a un sujeto que si es posible ir hacia ese Otro Lado, el tipo me dice que si. Que si se puede. Y he ahi mis cinco minutos de absoluta distraccion o de rigurosa estupidez( por decirlo de modo amable).
Y cruzo.
Y avanzo.
Y hasta me doy varios lujos: pensar en el paisaje. Observar el mar y su territorio. Observar esa grisura. Pensar este Mar es gris. Sentir el aire frio del Mar. Pensar en la leve niebla alrededor. Correr: el pensamiento estupido de que la sensacion de libertad frente a un Mar inmenso, desprovisto, solo, es unica.
Y estoy frente al Mar del Norte, solo yo y el mar, cuando aparecen los agentes de inmigracion. Descienden de jeeps que arriban a toda velocidad. What ya doing , sir??? Identification ?? El dialogo que siguio no debio ser muy logico. De lo que recuerdo es que solo murmuraba que estaba ahi para sacar algunas fotos, que alguien me habia dicho que se podia cruzar. Despues el official me dijo que era obvio que me habian dicho eso solo para ver que sucedia: yo como carne de canon. Que si sabia que era delito federal. No se que mas pude haber dicho. El hecho es que los agentes me dejaron ir: es probable que mi outfit dominguero y mi camara en mano me hayan ayudado a convencerlo. Respire hasta que estuve de regreso. De regreso. Ante miradas curiosas, atonitas , burlonas algunas, de toda le gente cerca de esa valla.
Domingo: decidir que el Domingo es el dia perfecto para comenzar a saturar el archivo fotografico. Repetir: no me puedo ir de Tijuana sin fotografias. Decir: quiero fotografias : de la linea, de la calle Revolucion, del burro- cebra, del movimiento, de la velocidad. Del Mar.
Y uno va al Mar del Norte como alguien ya dijo:
desprotegido
Y si uno se acerca, se aproxima, se abisma.
Despues: En esa parte. Esa zona donde el Mar es , tambien, frontera hay mucha gente: ninos, aves, mujeres, hombres: todos yendo de un lado a otro.
Despues: a lo lejos, en el Otro Lado del mar: gente en la playa, sentados, comiendo, platicando, corriendo, acercandose al Mar.
Yo:
pregunto a un sujeto que si es posible ir hacia ese Otro Lado, el tipo me dice que si. Que si se puede. Y he ahi mis cinco minutos de absoluta distraccion o de rigurosa estupidez( por decirlo de modo amable).
Y cruzo.
Y avanzo.
Y hasta me doy varios lujos: pensar en el paisaje. Observar el mar y su territorio. Observar esa grisura. Pensar este Mar es gris. Sentir el aire frio del Mar. Pensar en la leve niebla alrededor. Correr: el pensamiento estupido de que la sensacion de libertad frente a un Mar inmenso, desprovisto, solo, es unica.
Y estoy frente al Mar del Norte, solo yo y el mar, cuando aparecen los agentes de inmigracion. Descienden de jeeps que arriban a toda velocidad. What ya doing , sir??? Identification ?? El dialogo que siguio no debio ser muy logico. De lo que recuerdo es que solo murmuraba que estaba ahi para sacar algunas fotos, que alguien me habia dicho que se podia cruzar. Despues el official me dijo que era obvio que me habian dicho eso solo para ver que sucedia: yo como carne de canon. Que si sabia que era delito federal. No se que mas pude haber dicho. El hecho es que los agentes me dejaron ir: es probable que mi outfit dominguero y mi camara en mano me hayan ayudado a convencerlo. Respire hasta que estuve de regreso. De regreso. Ante miradas curiosas, atonitas , burlonas algunas, de toda le gente cerca de esa valla.
mis cinco minutos de ilegal y delincuente
mi primer delito en toda mi existencia
(por suerte no consumado)
la primera vez que la palabra delito esta asociada conmigo
es extrano escribir todo esto
muy extrano
Que hubiera pasado si me cargan?
Una lanota o estaria encerrado, esperando a que mis papas vivneiran por mi, como bebito ( Amaranta said)
Esto es solo una imagen del Mar del Norte, todo gracias a mi distraccion irremediablemente genetica. Al menos eso quiero creer. Aunque habra bastantes opiniones.
Uno va mar desprotegido.
Uno , con suerte, mucha suerte, regresa.
En tanto esta vineta desde el Mar del Norte.
mi primer delito en toda mi existencia
(por suerte no consumado)
la primera vez que la palabra delito esta asociada conmigo
es extrano escribir todo esto
muy extrano
Que hubiera pasado si me cargan?
Una lanota o estaria encerrado, esperando a que mis papas vivneiran por mi, como bebito ( Amaranta said)
Esto es solo una imagen del Mar del Norte, todo gracias a mi distraccion irremediablemente genetica. Al menos eso quiero creer. Aunque habra bastantes opiniones.
Uno va mar desprotegido.
Uno , con suerte, mucha suerte, regresa.
En tanto esta vineta desde el Mar del Norte.
[ ni modo, y sin acentos porque este post se escribe territorio ,ahora si , gringo]
( y esta maquina quiere obligarme a escribir en spanich , yo ya no toy pa mas batallas, al menos no por ahora)
22.7.06
3.6.06
13.5.06
26.4.06
Pubertopubertopuberto
Este blog felicita cordialmente ( junto con su autor intelectual, bueno, eso de intelectual es sólo un decir ) al Neftalí MM , porque logró la fabulosa hazaña de llegar felizmente a la etapa de puberto castroso( ya vaya que lo hace muy bien): Felicidades hermano!! Un abrazote.
20.4.06
Trzy
| Nunca antes tres ( número que, por cierto, maldición y bendición me persigue) palabras habían sido capaces de contenerme: deteniéndome: j´est un autre Son de Rimbaud y alude a cierta invasión, cierto contagió es cierto: la alteridad nunca antes fue tan intensa soy el que fui he sido otro de otro del que se fue y será fui lo que no supe y lo que ahora soy soy lo que no sé que en este momento soy soy lo que nunca pensé que sería que fui y soy me produzco ahora : me ayuda una pantalla, un teclado, una canción cursilisíma, un ente que juega solitario ( una imagen tan triste y tan cierta y tan real, justo a mi costado izquierdo) la alteridad la otredad la noalteridad la notredad ( el enmascaramiento y la máscara) ( la escritura de la máscara) ( la idea de la máscara) y sì, la identidad titubea se diluye se dilata se pierde espacio: blanco, electrónico, horizontal identidad |
Coming up
Coming up beyond belief on this coronary thief ( uso una línea versal de Placebo para decir que esto es previo a 1.- El reporte del Lugar del Sur 2.- La fragmentación ) Fragmentación. Oblicuidad. Fractalidad |
Nunca antes me había sentido tan desnudo ante una el espacio electrónico: blanco, horizontal. y lo que quiero decir es que aun no puedo usar el lenguaje todavía no y es que el tiempo y es que la pausa la espera saber que la invasión de palabras es real ( la voz.behind.behind)
embody embody
soy:
un ser fragmentado sobre espacio y tiempo ficticio y real e imaginario
la palabra atorada cuando sientes ese dolor en la sien
espejo
cántaro
vacío
abismo
tu imposibilidad
tu existencia o inexistencia tu voz ( a veces)
tu palabra ( sólo a veces)
la fragmentación( a veces)
soy el sabor de paréntesis
y la larga espera
y el sudor del cuerpo
y el muslo adolorido
y el cuerpo y la sombra y el cuerpo de la sombra
y nada
y estos son los días
los días sí
los días
escritura
( ese sonido)
( sólo a veces)
estuve en la orilla de la orilla. Regresé Regreso
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